Moleskine´s fools

National Lottery.

2012-01-31T19:51:00.003+01:00

En casi todos los lugares donde puedas comprar una cerveza, un poco de jamon york, panchitos y noodles instantáneos, podrás adquirir también un rasca, rasca... osea en todos los supermercados y en casi todos los hindios 24 horas.

Las cartulinas te cuestan desde una libra hasta cinco y los premios van desde el millón de libras a las ocho mil o a un sueldo de 40.000 para toda la vida, quitándole previamente los impuestos.

Los juegos suelen ser bastante simiscos... rasca y si el número da diez o siete ganas el premio, rasca y si el simbolito coincide, ganas premio.

En cada cartulina viene especificadas las "overall odd of winning a prize", osea, las probabilidades de que la cartulina tenga premio. En el caso de la foto es de 1 en 3,79. Es decir, que de media, si compras cuatro, al menos una debería tener algún tipo de premio.

Ese cartón de la foto es el doceavo, el que ha parado la racha. Hace como un mes compré uno y me tocaron cinco libras, con lo que reinvertí en otro, y de nuevo cinco libras, con ese me tocarón diez y compré dos en los cuales me tocaron cinco y diez de nuevo y compré tres, luego me toco otras cinco libras y así hasta llegar al doceavo cartón. El premio más suculento que he conseguido ha sido de diez libras y luego varios de cinco. Así que tocar, toca.

La lotería aquí es toda una institución y revierte el 28% de sus beneficios en buenas causas. Parece ser que han invertido hasta la fecha alrededor de 27 billones -billones ingleses- y dan parte de ello en "Good causes story"

Es bueno saber que 2,8 libras de la inversión inicial de 5 que hice en aquel cartoncito que me ha conducido a rascar otros once han podido contribuir a restaurar una pintura de William Blake, a la mejora de un centro de sordomudos de Southampton o que pueda emular el éxito de taquilla y crítica de la última ganadora de los oscars.

Así que cuando estés por aquí, ya viviendo o de vacaciones, y te entra el gusanillo y entras en un 24 horas y le compras a un tipo con turbante una Red Stripe, un sandwich de pollo tandoori, y unas pataticas fritas para irlas a comerlas a Hyde Park... sueña también con ser millonario, es una forma de hacer caridad.

Graffitis y osos de peluche.

2012-01-25T11:03:00.000+01:00

Ahi en Goodge Street, justo cuando sales hay una plaza, un café Nero y un graffiti y el otro día un tipo con anorak rojo dándole de comer a las palomas.

Estábamos ahí de paso, comprando un oso de peluche en el Pollocks Toy Museum, que mayormente es una tienda con juguetes vintage y old fashion... vamos como con los que casi que jugaba yo. Una tienda muy maja para hacer regalos con un toque de personalidad, ya sea para uno que acaba de nacer o que no esté lo suficientemente crecido como para ser adicto ya a las consolas, los teléfonos o los Ipad, hay varias cosas que incluso podrían servir como elementos de decoración, ¿o no molaría un elefante de madera y rueda de colores como pisapapeles?

Y luego o antes del peluche, no lo recuerdo, el graffiti. Ahí en la ladera de todo un edificio, algo ya gastado, con esa película pálida como cuando los carteles de los helados no los remplazaba el panadero y se quedaban así, como vahídos.

Yo que no soy muy amante de los museos y de la pintura descontextualizada y cosificada ahí a la vista de tres mil turistas al día, los grafitis me flipan porque además de que puedan ser bonitos, rompedores, impactantes, equilibrados, oscuros o lo que fuera, se pliegan con el entorno y se convierten en un elemento más del paisaje, enriqueciéndolo. Por supuesto hablo de graffitis graffitis, no esas firmas más pintadas que sólo entiende el que las hizo y sólo le gustan a la novia del que lo hizo que se piensa que su macho es muy cool por disfrazar su firma con aerosoles y lo que está haciendo no es más que lo que hacen los gatos y perros cuando mean por las esquinas: marcando un territorio. El graffiti en cambio no marca el territorio, sino que lo amplia. Es una ventana en un trozo de pared a otro universo.

Luego me terminé el café, dejé de mirar por aquella ventana y me metí en el metro. Había un niño, Camil, que todavía no sabe lo que es un teléfono, una consola o un ipad y al que creímos que le haría falta un oso de peluche. Quizás Camil mañana sea un graffitero y dibuje nuevos universos, y eso es lo que me flipa de los bebes, sentir como una cosa tan pequeña podría ser tantas cosas...

El mechero que se acabó

2012-01-17T11:12:00.003+01:00

Hice la foto del mechero porque este es el primer mechero que recuerde que he conseguido agotar. La vida generalmente está marcada por acontecimientos mucho más llamativos, pero adheridos a ellos están los momentos genuinos.

Así como el día que naciste es un día importante, el día genuino es el día en que tu madre y tu padre se dieron un revolcón y te concibieron. Así como el día en que te casas es en el que todo el mundo se engalana y lo celebra, el genuino es cuando supiste que querías que aquellos ojos siempre te sostuvieran. El momento crucial se produce cuando al final consigues el trabajo que anhelabas, el genuino cuando te das cuenta que el trabajo lo que hace es alimentar tu vida.

Para mí comprar un mechero y conseguir que no me lo roben, no perderlo, no romperlo o regalarlo y que me intente encender un cigarrillo mientras espero el bus a la salida del trabajo y este diga "hasta aquí hemos llegado" supuso un momento de incalculable valor. Si soy capaz de agotar un mechero, de atesorarlo hasta que se acabe, siendo como yo mismo soy, ahora sé que puedo emprender cualquier propósito en la vida; que todo es posible y que la clave del éxito está en conducirme como lo hice con el mechero.

El secreto está en darle el justo valor a las cosas, y las cosas todas tienen un justo valor y ese valor está intimamente determinado por un detalle del que a veces rehuimos. Y el detalle, de geométrica elegancia, es el de que las cosas se acaban.

Gracias mechero, por hacerme verlo.

2011

2012-01-04T18:40:00.008+01:00

Esta entrada es por mi amiga Natalia, que sigue en Polonia plantándole cara a la vida. En un correo va y me dice que lo que le encanta de esto de las navidades son los resúmenes esos de lo mejor o más importante del año, en política, en cine, en música, etc.

Pues nada, yo hice mi lista propia... 11 items por los años del milenio que acaban de pasar.

Bye bye 2011!!!!

1. La mejor película (best movie): Drive

Mira que habré visto películas este año, pero sin lugar a dudas este cuento con final amargo, película cruel y tierna, con cuatro o cinco escenas que hacen que se te pongan los vellos de punta, es sin lugar a dudas de la que mas he disfrutado. Así han de ser las películas de acción: directas, crudas, estéticas y con poco diálogo.

2. La mejor compra (best shopping): Risk 2210 A.D.

No es que sea mucho de ir a las tiendas, de hecho, me toca los cojones. Compro poco y suelo comprar cosas que me gustan mucho, pero entre los libros, el kindle, el backgammon, un chaleco y poca cosa más que he ido adquiriendo este año me quedo con el juego de los daditos. Ya hemos echado siete u ocho partidas y cada día me gusta más. Suelo jugar con las rojas.

3. La mejor conversación (best chat): Una con mi hermana por skipe.

Mi hermana es también mi amiga y gracias a unas sabias palabras suyas encontré un camino que todavía estoy recorriendo. Conversar es uno de los mayores placeres de la vida y completamente gratis, y sin tener que ir a ninguna tienda.

4. El mejor partido (best match): Barça 4-Santos 0

Debería ser alguno de los muchos clásicos que hubo en el 2011, incluso como madridista debería elegir el de la final de la copa del Rey, o el único que vi en directo en Wembley, pero para ser justos, tumbado en la cama, por la mañana vi un partido que hizo que el futbol pareciera arte y aunque el Barça es el enemigo, al rey lo que es del rey.

5. La mejor comida (best meal): Riverside Studios

Los Riverside Studios son un cine, galería de arte y sala de exhibiciones además de un bar y un restaurante. En el verano, en manga corta y con un sol de justicia me tomé en su terraza o una hamburguesa o un fish and chips; vamos que la comida fue lo de menos, lo que lo hizo especial fue el ambiente y la compañía.

6. La mayor responsabilidad (biggest responsability): Camarógrafo en la boda de guirilandia.

El Jorge va y se casa y no le da por otro lado que dejarme la cámara para que el evento se estampe en la posteridad. Ahí que voy yo y no grabo los discursos porque batería no hay más que una y porque en las películas los discursos se hacen en la cena y no en el pisquilabis, cohones. Todavía el mundo entero está esperando el montaje.

7. El mejor libro (best book): One Day de David Nicholls.

A pesar de los Stark y Targaryen, de Alta Fidelidad de Hornby, de la sobrevalorada triología sueca de misterio de la chica tatuada, me quedo con One Day, suscribiendo todo lo que ya dije en su día.

8. El mejor viaje (best trip): La tumba de Marx

A pesar de que Edimburgo es muy bonito y Copenhagen un poco menos, que Sitges mola y Barcelona sigue estando igual de guapa, a pesar de que Sevilla es la ostia puta en verso, el mejor viaje de este año fue a zona 4, en el mismo Londres.

9. El sueño incumplido (undone dream): El puto corto

No veas, todavía sigue ahí y algún día se acabará... digo yo.

10. La mejor lección (a lesson learned): "Nunca es demasiado tarde para ser lo que podrías haber sido"; o en el inglés original: "it´s never too late to be what you might have been".

Me lo enseño George Elliot mientras esperaba el bus 27 a la salida del trabajo. A ver si me la aplico, sea cual sea la cosa que yo debiera haber sido.

11. Lo mejor del año (the best of the year): Mucho donde elegir afortunadamente. Por quedarnos con algo, diremos que los últimos días del año, con la piruja de mi hermana, el bueno de mi cuñao, la Martita y el tipo grande, la escolta de la Meritxell y con la rubia de la Maree.

Busca las 7 diferencias.

2011-12-29T00:51:00.014+01:00

De una foto a otra hay como unos quince años... y es que en estas Navidades me he dado cuenta cómo de rápido pasa el puto tiempo.

No mucho más que contar, sólo eso, que el tiempo se va escabullendo.

Y bueno, lo de siete diferencias es porque había que titularlo de alguna manera, porque en realidad hay quinientas.

Pd: menos mal que me quité el pendiente.

Cafe Fiori en Leicester Square.

2011-12-21T15:48:00.010+01:00

En Navidad todos los españolitos que estamos buscándonos la vida en London intentamos regresar a comer el turrón en nuestra tierra. Y los que están hartos de turrón en nuestra tierra se vienen para London a pasar unos días y a visitar el Big Ben, la Noria, el British Museum, Covent Garden y bueno, esos diez sitios imprescindibles en las que todas las guías al uso se ponen de acuerdo.

Quizás alguna de ellas recomiende el Cafe Fiori, no voy a investigarlo. Pero si estás harto de dar vueltas, tienes los pies hinchados, la cámara pesa con las diez mil fotos que jamás vas a volver a ver después de subir siete al facebook, has comprado ya el te británico que viene de Sri Lanka metido en un autobús de hojalata o la taza con el "Mind the gap" y te entra hambre, y ya estás hasta el culo del McDonals el Burguer King o el Pret a Manger y quieres un bocata güeno, güeno, como el de filetes de pollo empanao, vete al Cafe Fiori, que está justo al lado de la estación de Leicester Square. Más centrico imposible. Cumple la sagrada regla de las tres "B": Bueno, bonito y barato.

Y si quieres ya que la sagrada regla de las tres "B" se convierta en la sagradísima de la ostia puta regla de las tres "B"... sólo tienes que salir de juerga por el centro, dejar que un tipo te convezca para ir a un club entrando presuntamente más barato regalándote un chupito de licor del malo, intentar una aproximación simiesca a la bandada de guiris morconas con minifaldas o a la jauría de british despeinados de nariz respingona y que luego tras gastarte lo más grande es cubatas en lo que en vez de echarles el alcohol sólo se lo enseñan y ya cuando estés vagando por las calles en zig zag, sin saber qué demonios de autobús tomar para regresar a ese inmundo B&B donde las magdalenas duras de por la mañana te han jodido un diente y el estómago hace acto de presencia con su "aquí estoy yo, come o muere"... entonces ve al Fiori y pídete el bocadillo de filete de pollo empanao. Y si sigues estas directrices te aseguro que será la mayor experiencia culinaria que hayas vivido en Londres.

PD: La foto no es del cafe Fiori, sino del estado en el que debes estar para que ese bocadillo te sepa a gloria.

In this post I´m only suggesting a place to get a delicious sandwich for the Spaniards who are coming to London to spend a few days visiting the highlights that every guide says you can not miss. After a day shooting pictures, walking around or a night dancing, trying to flirt and drinking, Cafe Fiori´s sandwich can save your life.

150 interconectados.

2011-12-16T15:25:00.006+01:00

Estoy leyendo en el libro "The Tipping Point" que en lo concerniente a las relaciones humanas el 150 es un número sumamente importante.

Resulta que si un grupo supera esa cantidad, las relaciones entre sus distintos miembros se deterioran, vuelven frías, la gente empieza a no conocerse, se generan subgrupos, las enemistades, problemas y malentendidos son mucho más arduos de gestionar y bueno todo lo que ello conlleva y que podéis imaginar.

Londres es una ciudad de unos nueve millones de habitantes, millón arriba o abajo.

Las deducciones os las dejo a ustedes mismos.

A uno esta ciudad le puede parecer fría, vertiginosa, inhumana. Y es completamente cierto. Ayer en el metro por ejemplo una abuelita se subió al vagón y preguntaba si aquella línea la llevaba hacia no sé donde. Por unos diez segundos nadie la contestó, delegábamos en el de al lado el coñazo de tener que repetir a la abuelita tres o cuatro veces que sí o que no, demorando el esfuerzo de tener que averiguar si la estación a la que la señora se refería estaba en el display justo arriba de nuestras cabezas. Finalmente la de al lado empezó a proferir sonidos, el de enfrente acertó a decir que sí, pero la de mi izquierda dijo que no, la abuelita estaba hecha un lío, un joven se levantó y señaló en el display que efectivamente la estación estaba allí y que la abuelita estaba en el tren correcto, otro se levantó y la ayudó a sentarse y no sé muy bien cómo todos rompimos a reír por el desorden que la ochentona había introducido en nuestro vagón.

Por lo tanto, Londres como megalópolis es fría, vertiginosa y inhumana.... los primeros diez segundos. Los diez segundos de confusión de que un completo desconocido de distinta raza, credo, edad y condición te pregunte por una dirección, pida ayuda, o cualquiera de los motivos por lo que un extraño se podría dirigir a ti.

Y por es tan importante ese artilugio de no más diez centímetros que religiosamente todos atesoramos en nuestro bolsillo. Es por eso que en esta ciudad a cada poco ves a siete personas utilizándolo al mismo tiempo, mientras esperan, en le bus, en la cola del club, en el restaurante. El móvil subraya a los 150 de nuestro grupo allá donde estén, puede que alguno justo enfrente compartiendo nuestros espaguetis, o leyendo tragedias griegas con un biberón, puede que otro ande por Sri Lanka de luna de miel, o en Brasil haciendo negocios, o en Helsinki preparando una exposición de fotos, algunos pueden estar en Polonia peleando como jabatos, o en México apretándose los michelines para caber dentro de un traje, o por qué no en Lanzarote alimentando a unos perros ajenos o en Valencia esperando que lo manden para Madrid o en Madrid sujetando un micrófono, incluso es posible que haya alguno devanándose los sesos en Sevilla para que los muebles columna de su cocina sean menos profundos y así poder encajar el horno que utilizará una vez cada siete meses para hacer un plato incomestible. Y en mi caso, la mayoría todavía andan por Alcalá de los Panaderos, esperando hijos, estudiando opos, sacando a pasear a un perro pequeño al callejón del huerto, trabajando para Vodafone, superando trances como valientes, o sea más o menos haciendo sus vidas.

Facebook, twiter, whatsApp, Googletalk, messenger, skipe... son el adhesivo que mantienen pegados a nuestros 150, allá donde estén.

Y el móvil, hoy en día, es es el item que lo permite de una forma fácil, sencilla y deslocalizada. Así que con dos cojones, VIVA EL MOVIL Y LA MADRE QUE LO PARIÓ!!!

Nokia lanzó su nuevo periférico con un espectáculo 4D al que tuve la malafortuna de asistir, porque casi una hora de pie muerto de frío para ver ese minutito que tenéis ahí enfrente. Pero bueno, que sirva como homenaje.

Y gracias a uno de los 150, uno que ha ido a repoblar Zaragoza, ya que esta entrada la he escrito escuchando a Catpeople, su recomendación.

You know, when I was a teenager I hated mobiles... I guess for a guy who thought he was a grunge it wasn´t cool to want a mobile. Obviously he got it at the end. And since then he has always carried one. Now a days he doesn´t love it but he really thinks that it is the easiest way to keep in touch with the people he cares, in any time in any moment. So he has to surrender to reality and start thinking that becoming a mobile´s addicted is not so bad.

Salva al tigre.

2011-12-08T04:37:00.009+01:00

En Londres resulta que te estás tomando un café helándote de frío porque te obligan a helarte de frío porque ya no se puede fumar dentro y te viene un tipo con un chubasquero naranja que dice "save the tiger" a darte la murga con que al tigre hay que salvarlo, que está muy jodido, y que si cuando te acabes el café por qué no mandas un mensaje a no sé donde con lo que donas no sé cuánto y te das de alta en no sé donde y le das tu email para no sé qué cosa y luego te unes a no sé que otra historia y cuando haces todo eso resulta que estás apadrinando a un tigre y lo salvas y todo. En y desde Londres puedes alimentar a niños en áfrica, contribuir en la investigación contra todos los cánceres que hayan sido alguna vez prescritos, salvar a todo bicho viviente que esté en peligro, ayudar a los sin techo y a los con techo pero sin dinero. La caridad aquí es una religión y hay empresas que ponen a vendedores en la calle que te ofrecen algo de buena conciencia a cambio de unos cuantos pounds y varios email molestos durante algún tiempo. Cuando te encuentres un chubasquero color chillón alguien te van a pedir algo de dinero telemático para que salves algo... yo lo hice una vez, contribuí a comprar una red mosquitera para salvar de la malaria a no sé que niño de áfrica que supongo que ya estaría alimentado; quizás sea una especie de pirámide caritativa, una recoge el dinero para alimentarlo y otro para que el mosquito no eche por tierra el trabajo de la primera. Ahora lo que me queda duda, es que si salvo al niño de la hambruna, lo salvo del mosquito, ayudando a salvar al tigre a lo mejor le estoy volviendo a poner en peligro. Quizás dentro de poco haya una charity (es el nombre que tienen estas organizaciones) con la que subvenciones un fusil para que el niño al que alimentaste y al que ayudaste a no pillar la malaria se defienda del tigre que salvaste. Total, habrá que terminar el trabajo, no vamos a salvar a los niños del hambre y la malaria para que se los coma el tigre. Entonces es cuando los tigres ya si que no sobreviven. Con los tigres fuera del mapa, ahora lo que tenemos son muchos adolescentes con fusiles, alimentados y sin malaria. Así que salvar al tigre se traduce en un montón de adolescentes de los paises que no dejamos que se desarrollen con armas y mucho tiempo libre; sanos como un roble. Y eso sin contar con las charities gubernamentales de los países pluridesarrollados que ya llevan años de ventaja solidaria inundando de armas esos países que no se acaban de desarrollar. Que al final no hay hambre, no hay malaria, no hay tigre, pero hay muchas armas. Entonces ahí. yo, apurando el café, decido. Corto la perolata del del chubasquero naranja y le increpo. Lo que tendría que haber es una charity para la proliferación de las armas de destrucción masivas y que se acabase ya de una puta vez con tó. El tipo se queda estupefacto y ya río y le digo que es coña, que no hombre, que los atajos nunca son buenos, que al final nos destruiremos pero total, para que darse prisa, que eso de la charity de la destrucción masiva era una gilipollez. El tipo da un paso para atrás. Yo dejo el vaso de plástico reciclable en la mesa, me levanto, me coloco la bufanda porque el frío no entiende de caridad, me pongo un cigarro en la boca y le digo la verdad: que no; que no tengo yo el día hoy para tigres.

Así que regateando al del tigre, y como no tenía ánimo de fotos, al final he encontrado ese tigre gracioso en la red y es el que he puesto.

Y bueno, por si a alguno le da por salvar al tigre. Aunque como el tigre que salves se coma al niño al que le compré la red... atente a las consecuencias...

Ok, Even me don´t know what the hell I was talking about. I guess about charities who ask you some money and support to save tigers, whales, kids, and whatever... but I think in spanish my thoughts are a bit more complicated, bizarre and stupids than in English. In English I´m much more settled. I was having a coffee and I saw one of these guys with colourfull raincoats asking to save the tiger. He even didn´t ask me... maybe I don´t looks like the kind of guy who leave some coins in charities but something happened that made me think a little. A girl that was passing by said something to him: Sorry I don´t need this kind of sales, thank you.

La huelga de la squeezed middle

2011-12-01T17:26:00.004+01:00

Salgo de dar las clases de español y me encuentro con esto.

Llego a casa e indago. Dos millones de trabajadores del sector público -que no quiere decir que todos sean funcionarios- han salido a la calle con pancartas, silvatos, consignas y canciones.

Es la squeezed middle la que está protestando. La que según no se qué estudio tras diez años de austeridad, el periodo de tiempo que comprenderá del 2006 hasta el 2016, van a tener unos ingresos menores que los de los catorce años precedentes. O algo así. Vamos hablando en plata: que nos empobrecemos. Que la Universidad cuesta más pasta, que las tarifas energéticas suben a cada poco, y que dentro de no mucho habrá que pagar al de la bata blanca de turno para que te recete algo de paracetamol por el resfriado que has cogido por no haber podido pagar la calefacción.

Hay mucha gente en el planeta, cada vez menos recursos... la ecuación es bien sencilla. Pero en vez de racionalizar y emprender medidas que repercutan el mayor bienestar para el mayor número, en una dosificación de los recursos planificada para que sobrevivamos como ente planetario de una forma digna, con nosotros y nuestro entorno; en vez de eso un ejército de miles de soplagaitas, tiburones, cortos de miras, perezosos o directamente hijosdeputa son los que nos dirigen desde los parlamentos o desde esas fotificaciones aéreas que son los rascacielos.

Pero los culpables somos nosotros. Vaya por delante.

Y aunque salir a la calle con pitos y pancartas sea a lo mínimo un acto simbólico (ya sea en esta huelga, o en el 15M, o en las que vengan) queda todavía mucho camino por delante.

Y para mi la clave consiste en cambiar una cosa.

La actitud.

Porque todos esos que salen y pitan y vociferan y cantan y gritan y reclaman y protestan todavía están mil millones de veces mejor que la mayoría de los que viven en este planeta.

I came up with this strike yesterday. This was their issues . And my thought is quite simple. Hard times are coming, very hard ones, and I guess nothing is gonna change with strikes, songs, whistles or banners, a very tiny thing but very important have to change: the attitude. Yes guys, don´t forget that despite your cuts you quality of life is one millions times better than the rest of the planet, so... I think it could be a start fighting for a better and fairer world instead fighting to be able to save the payment of a paracetamol tablet. Blame politics and the economic world for making a bullshit world not to cut your pension.

Cuando los genios ladran.

2011-11-24T03:35:00.004+01:00

La mesera abrió la puerta buscando vasos vacíos, pero aún algo de cerveza les quedaba a las pintas. Eras sobre las siete, un lunes 21 de Noviembre, en la terraza trasera de un pub en cuyo letrero de entrada se leía la formula: E = mc2. Un genio de la física ese Einstein y un genio de las letras y la música era al que nos disponíamos a ver en cuanto acabásemos ese buchito de cerveza que impidió a la mesera hacer su trabajo.

Es ese que mal se ve a la derecha de la foto, con un sombrero gris.

Mariano nos advirtió que no esperásemos un derroche de voz, que el hombre con sus setenta tacos pues que hacía lo que podía, y más que cantar ladraba.

Y eso fue exactamente lo que hizo, ladrar. Ladrar a lo rockabilly. Incluso haciendo casi irreconocible "like a rolling stone"

Pero es un genio, un tipo que ha alimentado de música a varias generaciones, susurrado cien historias como la de aquél Huracán al que el racismo, la envidia y los prejuicios encerraron entre rejas, un tipo al que casi matan cuando tomó una guitarra eléctrica, un gachí al que las modas le resbalan, porque él sabe que va siempre unos pasos por delante, un autor que ha sabido sobrevivir a toda una era sin dejar de ser un punto anacrónico. Ahora ladra, pero es un genio, y los genios se les perdona incluso hasta le edad.

Al principio fue Mark Knopfler a lo folk con una banda repleta de buenos músicos, de esos que tocan bien el órgano, la flauta, el violín y un puñado de guitarras raras. Pero la cosa se ponía caliente porque el genio no salía y ya hacía una hora que el señor Knopfler arañaba su stratocaster. Se hizo un poco de rogar pero al final allí se plantó, escorado, sin ocupar el centro, una travesura digna un tipo que sabe que da igual la posición que ocupe porque es él quién lo va a llenar todo.

Y así se desplegaron dos horitas más de música, dónde apenas pude adivinar un par de canciones, con ese cabezón que tenía delante balanceándose al pulso de la música, y la cincuentona al costado a la que le brillaban los ojos como a una quinceañera, a un señor de pelo blanco a la izquierda que a cada rato le contaba una anécdota al que sería su hijo, un tipo bastante más mayor que yo; por no hablar de la rubia pálida veinteañera con chaleco de lana de siete colores que silbaba atronándome a cada final de canción. Fue toda una experiencia.

He querido ir a un concierto suyo desde que les birlé a mis padres un viejo cassete en cuya portada estaba pintado el retrato de un tipo a lo Matisse y que escuché en mi primer walkman sonny.

Ya lo tengo en mi currículum.

Un lunes, después de una pinta, fui a ver a Bob Dylan.

A un genio que ahora ladra.

I was in a big gig last monday. Bob Dylan and Mark Knopfler. I was a bit disappointed because he didn´t sing "the times they are A-changin" one of my favourites songs ever. At least he went for "like a rolling stone". It was in Apollo Hammersmith, so, when it finished I have just walk 10 minutes to reach home. It was cool see Bob Dylan only 10 minutes far from our home. And now I can put it in my CV. I was in a Bob Dylan gig!!!!

Una noche jugando al risk 2210 hablando de Wembley, la Roja y la Distric Line.

2011-11-19T03:32:00.006+01:00

Mañana curro, uno aquí tira los dados de ataque, el otro se defiende. Yo estoy como Napoleón en Waterloo, aunque lo que quería conquistar era la luna, y hacerme el dueño de los territorios submarinos... pero aquí ando esperando a que el ejército negro me aniquile y así poder escribir esta entrada tranquilamente. Acabo de sacar dos cincos seguidos, pero en la tercera ha sacado un seis y me ha fulminado. Bye bye Oceanía.

Voy a perder (aunque todavía queda una infimísima oportunidad volcar la balanza en el último momento... ya os diré al final de la entrada si los astros se conjugan)

Y al igual que en este tablero repleto de ejércitos acudí a Wembley el sábado pasado a deleitarme con veintidos soldados luchando en un tapiz verde.

Ya sé que no es hora, porque las noticias en el mundo de hoy no duran ni el tiempo que se emplean en que aparezcan y de antemano asumo que no sólo es inactual, sino un punto absurdo comentar un partido amistoso de fútbol una semana después de de que el esférico dejase de rodar por el césped; más cuándo en el fútbol cada tres horas hay siete noticias.

No obstante, es hoy y sólo hoy, siete días después, cuando se me ha ocurrido una plausible explicación. La explicación que podría contestar a la pregunta: ¿Cómo pudo España perder aquel partido?

Y es que la mejor selección del mundo, sin lugar a dudas ninguna, la que despliega el juego no sólo más efectivo sino el más hermoso, perdió aquel partido por la misma razón por la que hoy me he tomado el café de mala manera, no he disfrutado el cigarro y he ganado menos propinas.

Un segundo, ahora continuo, que me toca regorganizarme, atacar y rogar por esa ínfima oportunidad que todavía colea.

Ha sido rápido. Creo que Oceanía nunca volverá a ser mía.

Bueno, continuamos. Normalmente todas las mañana me suelo levantar una hora y media antes de trabajar. El tiempo está calculado. Cinco horas de desperazamiento, quince de ducha, cinco de vestirme y otros cinco de recoletar las cosas que necesite, meterlas en la mochila. Diez minutos hasta Ravenscourt Park. Unos tres minutos esperando el metro. Seis minutos hasta Earls Court. Cinco minutos de nuevo esperando en enlace y otros diez hasta Notting Hill. Unos cinco hasta salir del subterráneo. Eso me deja una media hora. Voy al Nero, pido mi doble expreso take away y hago que me estampen mi tarjeta de fidelidad; salgo a la terraza y si está ocupada al banco que está enfrente del Waterstone, preferiblemente el del medio que tiene una balda suelta y suele estar desocupado. Me fumo mi cigarrito. Cuando más o menos queda un cuarto de hora me voy al Pret y me pillo un bocadillo, casi siempre el de proscuito -jamón malo italiano-. Cruzo la calle engulléndolo. Entro en el curro, ficho, me cambio, me hago un te de ginger y justo tres minutos antes de contar el dinero y empezar la jornada me fumo otro cigarrito. En la puerta de afuera, tranquilito.

Esta es una rutina que se despliega con una maravillosa exactitud y de esa rutina depende el ánimo para el resto del día y del ánimo depende mi buen rollo con los clientes y de ese buen rollo dependen en gran parte mis propinas.

España no gana a Inglaterra tumbándola en todos los aspectos del juego por el mismo motivo por el que yo un día cualquiera no hago las propinas que debería hacer.

Por la puta Distric Line.

Levantarme una hora y media antes depende de mí, como ducharme en un cuarto de hora y no en veinte minutos, al igual que de mi voluntad pende el hecho que tarde en recorrer la distancia de mi casa al metro sólo diez minutos y no once, doce, o trece. Pero tu voluntad no importa una mierda si el trenecito de los cojones le da por no llegar; o lo último: por llegar como hoy a su hora, pero ya cuando estás montado y leyendo "el Beso de la mujer araña" el conductor diga que cambia de itinerario, te tengas que salir y esperar al siguiente, que tarda lo suyo. Con lo que la demora al salir del subterraneo es ya mayúscula, y ese día hay cola en la cafetería y se te olvida la estampita y no tienes encendedor y cuando llegas al Pret tu bocadillo no está y no hay ninguno que realmente te guste y el semáforo está en rojo y cuando alcanzas a abrir la puerta de la cocina te encuentras con que hay un jefe nuevo y no te puedes hacer, por lo tanto, el té de ginger. Así que al final apuras como puedes el sagrado cigarrito de antes de entrar tras haber preguntado a siete si tenían mechero. En la puerta de afuera, no tranquilito.

Claro, rota la rutina, corrompida su exactitud, ese día no haces propinas.

Pues eso mismo le pasó a la selección, ella es la misma, su identidad se quedó intacta, hizo el tici-taca, fue fiel a sus principios, no tiró mucho a puerta pero tiró más, suficiente diría yo; y ese día al igual que a la Distric uno cualquiera le da por no llegar o llegar tarde, ese día, al balón le dio por no entrar.

No hay que buscar culpables, no hubo errores de bulto, es un ejercicio vacuo analizar cada detalle para explicar por qué ese pase fue así, o por que no llegó ese defensa, o porque dió en el palo y no salió fuera.

Es sencillo, y mejor que lo aceptemos. En los partidos y en la vida, a veces los balones no entran y los metros no llegan.

Por cierto, al final el milagro ocurrió. Gané, como la foto de ahí abajo testifica y al señor que iba en cabeza se le ha quedado una cara de... (pongan ustedes el adjetivo) que no veas.

A ver, este es un risk tuneado, y esa es una tabla de resultados. La ficha roja, yo, no podía ser de otra manera, es la que al final se llevó el gato al agua (aunque he de admitir que aunque de rojo, jugando más a la italiana)

Y es que gracias a dios, a veces también, los trenes llegan y los balones entran.

El día en que Richard Curtis me pidió perdón

2011-11-02T04:02:00.011+01:00

Así como que el nombre no os va a decir nada, pero ese quillo es el director de "Love Actually" o el guionista de "Notting Hill" o de la que para mí podría entas entre las diez mejores comedias dramáticas de la historia, no es sino otra que "Cuatro Bodas y un Funeral" (dispénseme el señor "La cabeza en la puerta" que seguramente me rompería las piernas con un ladrillo de gominola por semejante afirmación)

La cuestión que veo a un notas con un guión y le pregunto si es guionista, estaba con su familia, así que no muy dado a hablar, y luego le digo si debo conocer algo de su trabajo y me suelta que claro que sí, que él da por hecho que debo conocer la película cuyo título es el mismo que el nombre del barrio en el que trabajo. Yo como un gilipollas raudo contesto: ¡Notting HIll!" con la calentura, nerviosismo y entusiasmo de aquel que acaba de ganar el premio gordo en un concurso de preguntas.

La cosa es que tras la estupefacción del principio me pongo serio y con tono grave le espeto. "Pues muchas gracias, es usted mi pesadilla" El cambia el gesto, la madre y la hija dejan de hablar, me miran fijamente afilando las uñas y cuando ya tengo toda su atención, alego de una forma más distendida: "Gracias a usted cada no poco un par de turistas me hacen señalarles en el mapa o indicarles donde diablos está la famosa librería dónde Julia Roberst se enamora de Hugh Grant". El hombre se ríe, y a continuación me pide perdón, excusándose de que su pluma me haya causado semejante pesares.

Dos observaciones finales.

Una: Turistas del mundo, aquí está la librería de los cojones.

Dos: El de la foto ni es Richard Curtis, no soy yo y no tengo ni idea de si será un turista, y realmente no podría contestar a la pregunta de qué carajo hace el notas ese encabeza este post, pero no sé, me da como paz el hippy ahi mirando el estanque.

Richard Curtis, the guy who wrote Notting Hill has just apologized with me, it was because I told him that thanks to him I have had to answered two millions times to the question "Do you know where is the Travel Book Shop from the movie Notting HIll?", you know, tourist are very special kind of people and it´s so annoying when you have to spend a couple of minutes explaining how to reach the book shop while you are working, specially if you are busy, and specially if those tourist don´t speak a word in english or spanish. And I don´t know if Mr Curtis felt really guilty because I left a very, very, very good tips. Anyway, It was a good anecdote.

En el backgammon se juega con dados.

2011-10-24T05:20:00.009+02:00

Desde los "Juegos Reunidos Geyper", he estado observando con suspicacia al Backgammon. Siempre fue un enigma. Aquellas reglas me parecieron un batiburrillo indescifrable y jamás supe como poner en marcha aquellas fichas en un campo sembrado por triángulos a dos colores. Rápidamente me mudé a los más sencillos, como la oca o la ruleta. Y es que uno era vago desde pequeño.

Luego lo volví a encontrar en el reverso de algún ajedrez magnético, o me llamaba la atención allá cuando aparecía en una película, o lo identificaba colgado en un mostrador de juegos de viajes en un aeropuerto. Y siempre albergaba la misma mezcolanza de sentimientos; por un lado el reto de aquel juego al que nunca aprendí a jugar y por otro la incredulidad de que con ese poco atractivo tablero se pudiera divertir uno.

Hace poco me enseñaron sus reglas. Mi padres se habían enganchado, un vicio de origen argentino, porque fue uno de ellos quién se lo descubrió a mis progenitores.

Por fin ya sabía jugar al backgammon.

Así que mi primer objetivo tras mi último periplo alcalareño fue adquirir un backgammon propio. Y he de decir que no ha sido tarea fácil.

Primero busqué por mis alrededores, en un par de tiendas de esas que tienen de todo, luego con los chinos, que aquí suelen ser indios, incluso di con una tienda de juegos en el Kings Mall de Hammersmith y hasta hice que el David me guiara hasta el museo del juguete en Goodge Street, mucho más allá de las fronteras de mi barrio. Y nada, no daba con él.

Como no cejaba en mi empeño otro día timé al Jordi para que me acompañara al London Chess Centre, pero llegamos tras una sofocante carrera justo después de la bocina y allí con la puerta cerrada a cal y canto veía al alcance de mi mano seis o siete diferentes backgammons que ya no podía comprar.

Un día en mi break, volví y ya por fin lo tengo. 39,95 libras.

El Backgammon tiene algo, no por casualidad es el juego de mesa más antiguo del mundo y a diferencia del ajedrez añade un detalle que lo acerca mucho más a lo que es la vida: el azar, el factor suerte.

El factor suerte determina que nazcamos en España, en Londres o en Malawi.

Y los que nacen en Malawi tienen que poner mucho más empeño e ingenio para conseguir algo que tan sencillo es para nosotros: sobrevivir.

A uno de Malawi le cuento yo mis vericuetos para gastarme cuarenta pavos en un backgammon y se parte de la risa cuando no lloraría.

Maree e Iain van para Malawi, a echar un cable, y se han propuesto un juego para recaudar algo de dinero. Durante una semana van a abstenerse de algunas pequeñas comodidades que nos hacen la vida más fácil y a las que la mayoría de los Malauíes ni siquiera tienen acceso: hablamos de una semana sin tele, sin radio, sin facebook, sin gimnasio, sin internet, sin cafe, te, tabaco o cervezas, no cine, no restaurantes ni comida precocinada. Creo que han decidido sabiamente no prescindir de la ducha.

Y ahora pensad que como en el backgammon la vida es un juego, y la estrategia, la táctica, el estudio, la experiencia y los talentos te llevan a donde estás. Pero advertid que al final nosotros hemos tenido la puta jodida suerte de caer en un mundo donde los dados, de entrada, han sido ya más que favorables.

Eso sólo tiene una palabra: potra.

Así que en estos tiempos de crisis, deudas, paro y bolsillos vacíos, sabed que aún a la gran mayoría del planeta ni siquiera se les ha permitido entrar en el juego.

Echar unos euritos para apoyar la iniciativa de Maree e Iian. No seáis gañanes, al fin y al cabo es sólo para comprar unos rotuladores, algo de medicinas, quizás algún libro, semillas y poco más. Pero quizás con eso le estéis dando a algunos la remota posibilidad de ganar.

Yo ya lo hice, y también estrené el backgamon y ahí los dados, como en la vida, me están ayudando.

Que siga siendo así.

I don´t know yet how hell I could link backgammon with Maree and Iian´s travel to Malawi. But I did and the thing is that these guys are going to Malawi and they need some help. Check it out here, and please, don´t be tightwad and give some coins.

Vivir en Londres.

2011-10-19T17:21:00.008+02:00

FOTO por Marta Comesaña.

TRABAJO.

Lo primero es el currículum.

Dejarse de milongas. Una sola página. Y yo lo haría especializado. Uno para hostelería, otro para tiendas, otro para ordeñador a distancia de vacas preñadas, etc, etc, etc. En trabajos no cualificados podéis mentir y engrosar vuestra experiencia con dos o tres restaurantes más o dos o tres tiendas más, pero que no se os vaya la mano.

Si queréis aprender de verdad inglés, utilizad el sentido común y buscar trabajos donde haya compañeros nativos. En el caso de la hostelería por ejemplo los pubs.

Otra prioridad debe ser que esté cerca de vuestra casa. Por no tardar una hora en llegar, por no tener que coger autobuses nocturnos y sobretodo para no gastarse una pasta. Ver sección Transportes más abajo.

Una forma fácil es curriculear a través de internet. La mayoría de las cadenas tienen en su página web un apartado de búsqueda de empleo. La lista es interminable: itsu, yosushi, wagamama, Pret a Mange, Wasabi, Samurai, Pizza Express, Bella Italia, Strada, Cafe Rouge, Eat, Costa Café, McDonals, Cafe Nero, Starbucks, Burger King, Giraffe, Nandos, Wahaca, Leon, etc, etc, etc. Patear las calles con una libreta y sitio que parezca una cadena os lo apuntáis y miráis si podéis entregar vuestro currículum por internet.

Otro sitio son las empresas de trabajo temporal, pero ahí curras en fábricas y es más chungo, menos tiempo para socializar, aunque sueles tener los fines de semana libre. Pones "temporary work london" y ya lo flipas. Yo la única que conozco es Extraman. Tengo a un amigo al que le ha ido bastante bien allí.

También tenéis este otro buscador de trabajos, es por palabras claves y es muy util. Se llama Job Crawler

Luego están las tiendas tipo Zara, Uniqlo, Next, Gap, House of Frazer, Maximmo Dutti, etc, etc, etc. Algunas tiene oficinas de reclutamiento, otras van por internet, y otras contratan en especie en cada establecimiento a opinión del manager de turno. Yo en este sector no estoy muy metido, pero supongo que es buscar "zara london" irte a la página de Londres, ver si puedes aplicar por internet, o averiguar dónde está la oficina de reclutamiento (una oficina donde centralizan la contratación) y mayormente si en la web no aparece nada de eso es que tienes que ir tienda por tienda. Hay millones de calles comerciales. Está claro que la más famosa es Oxford Street o tenéis la más pija Kings Road en Sloane Square, o el centro comercial más grande de la capital: Westfield en Sheperd Bus y ahí podéis buzonear, no lo sé, cien currículums?

Otra técnica es curriculear siempre en los mismos sitios. por ejemplo, te buscas siete o ocho garitos cerca de tu keli, tipos pubs, restaurantes, sitios donde por un motivo u otro creas que estarías bien, ya sea por la paga, porque te queda cerca de casa, por aprender inglés y etc. El primer día preguntas por el manager o el dueño (owner) y le das el curriculum y le preguntas su nombre. Entonces a los dos dias vuelves y ya no preguntas por el dueño o manager ya preguntas por Antonio, Peter o Tikitaka, me vengo a referir, preguntas por un nombre y aunque te de apuro y verguenza le vienes a decir al notas, que estás muy interesado en trabajar ahí. A los dos dias vuelves y así en alguno de esos siete sitios te llaman fijo para hacer un training.

Palabra clave. Training. Aquí lo llaman training, discovery day, trial, etc, etc. etc. Es la forma que tienen aquí de contratar a la peña. Suele ser o un día, o tres, o una semana. Suelen ser pagados (normalmente a la mitad de lo que luego cobrarías) y en esos días deciden si te cogen o no. Así que para los que no estéis todavía aquí, creo que es dificil venir ya con un trabajo puesto que no puedes hacer el training en España.

Otra herramienta son las empresas (sé que las hay pero ahora no sé ninguna) que pagas una cantidad y te ofrecen entrevistas. Luego si pasas la entrevistas haces el training y si pasas en training tienes el trabajo. Es decir, la empresa lo que se encarga es de buzonear por tí. Te facilita las cosas pero buzonea indiscriminadamente, así que a lo mejor te consigue una entrevista para un trabajo en el culo del mundo. Desafortunadamente no conozco a ninguna de confianza. Y tampoco lo recomiendo.

Otro sitio donde puedes mirar es en el foro londres De hecho aquí podéis mirar millones de cosas, desde iros a tomar una cerveza con españoles (cosa que para aprender inglés no es muy recomendable) a habitas que quedan libres, etc, etc, etc.

Y también tenéis el sacrosanto Gumtree.

Y bueno, el boca a boca. Salís un día a tomar una pinta, conocéis a alguien, empezáis hablando de como el Manchester City ha formado un equipazo o por qué la Kate Middleton no le llega ni a la suela a Lady Dy y en cuanto se tercie le preguntáis dónde trabaja y si están buscando peña allí. Fácil. Un buen presupuesto en pintas puede convertirse en una buena herramienta para buscar trabajo.

Pd: ah, haceros a una idea de que cada 100 currículums que repartáis, una llamada... asíque no desesperéis... o quizás tengáis suerte y a la primera pilláis curro.

ALQUILER DE HABITA

Según vuestro presupuesto lo normal es aterrizar en un hostal (es decir, tienes una cama en una habita con diez camas más y un locker para guardar tus cosas, así que tener un buen candado es importante). Si vuestro presupuesto es un poquito más holgado yo no desecharía los B&B (Bed and Breakfast) que son como pequeños hostales a la españolas. Habitaciones individuales, a veces con baño propio y generalmente con compartido, y bueno, el desayuno incluido. Aterrizados luego hay que buscar habitación. Tenéis para empezar el foro londres o el gumtree para alquilar habitaciones. Luego también podéis poner "rent london" y cosas asi en google e investigar. Los precios oscilan mucho, dependiendo de las zonas, de lo cerca que esté de la estación de metro, del estado, etc, etc, etc, etc. Lo de las zonas es muy sencillo. Londres es una cebolla con capas, la zona 1 es el centro, el segundo anillo concéntrico es zona 2 y luego la 3, la 4 hasta la nueve. El este de londres es más barato que el oeste, suele serlo vaya y el sur más barato que el norte. Pero lo más importante es tener una boca de metro cerca o buena comunicación por autobuses. Puedes vivir en zona dos pegado a zona uno pero si no tienes una parada de metro cercana en realidad vives más cerca si estás en zona tres con una boca de metro pegada. Luego depende de la vida que llevéis. Una amiga mía por ejemplo vive en zona 3, trabaja en zona 3 y casi todo su vida la hace de barrio. Yo en cambio me suelo mover más por zona 1, cuando salgo, además de trabajar allí, por eso mi prioridad es estar siempre cerca del metro. Eso ya lo iréis viendo cuando estés aquí, además dependerá de vuestro carácter y personalidad.

Mayormente hay tres tipos de alquileres en Londres, con sus cien mil variantes.

Alquiler privado: Alguien que tiene rentada la casa o en propiedad y subalquila habitaciones para ayudarse a final de mes. Vivís con el dueño o con el titular de la renta, eso como podéis imaginar puede traer ciertos problemillas. La ventaja es que normalmente son sitios agradables, cuidados, limpios, etcs.

Alquiler de habitación: Un tipo tiene alquiladas o en propiedad dos, tres, o cien casas y se dedica a alquilar habitas. Va de lo psudoilegal a lo legal. Normalmente sólo pagas una o dos semanas de depósito y tienes un "notice" de una semana o dos. El "notice" es el tiempo que tú le das al que te alquila o lo que él te da a ti para dejar la habitación. La ventaja o el inconveniente de este tipo de alquiler es que la gente va y viene, no tienes estabilidad, normalmente hay peles monumentales por el tema limpieza o por el "te has comido mi yogurt".

Alquiler por agencia: Las "State Agent" que las hay a patadas. Ahí alquilas la casa tú. Normalmente tienes que comprometerte por un año. Pagas unos dos meses de depósito más las jodidas "fees" es decir, las tasas que la agencia se embolsa, y el primer mes por adelantado (osea, que se os pueden ir desde las 1300 a las 1500 libras así de sopetón) Es el alquiler ideal para cuando ya llevas un tiempo en Londres y sabes exáctamente dónde quieres vivir y más importante aún, con quén. A no ser que nadéis en oro, no podéis acceder al alquiler de una casa por vosotros mismos.

Normalmente los precios oscilan entre las 75-120 por una habitación compartida (que tiene la ventaja de pagar ese dinero entre dos y la desventajas que a veces te despiertas con los calcetines de tu compañero en la almohada) y entre 120-200 por una individual. A la semana.

Obviamente depende de muchos factores, que tipo de alquiler, dónde esté la casa y los trescientos ecéteras que os podéis imaginar.

Una opción mixta es esta que ofrece Guirilandia. Es una opción buena para pasar una temporada larga y estudiar la situación del alquiler de la habita o de la casa con más tranquilidad y los precios son bastante competitivos. Echarle un vistazo.

Cuidado con los timos, especialmente en Gumtree, ovlidarse de pagar depósitos o adelantos por Western Union.

TRANSPORTE.

El transporte es caro de cojones en London. Un viaje simple en madrid cuesta un euro si no recuerdo mal, pues aquí cuatro libras. Yo pago alrededor de 110 libras al mes por my Oyster, que es la tarjeta de transportes aquí. Yo tengo un bono que renuevo cada semana a 27,5 libras que me permite moverme de zona 1 a 2 las veces que quiera en metro y buses. Evidentemente cuando más lejos estés, más cara es. La oyster es muy facil de sacar, son cinco libras de depósito y la obtienes en cualquier taquilla en cualquier metro.

Tienes dos modalidades de pago.

Season: que es lo que yo tengo, pago una vez en semana. Si vivis en zona dos, pues os sacáis zona 2-1. Si no necesitais metro, pues os la sacáis sólo de autobús que es más barato. Irremediablemente hay que hablar con el taquillero,jajaja.

Pay as you go: Es decir, vas metiendo dinero y te va restando por cada viaje. Se supone que si en un día pasas de las 6,20 libras ya no pagas mas porque 6,20 libras es lo que vale un pase de día para coger todo lo que quieras.

La oyster se recarga en unas maquinitas con un interfaz muy facil de usar. Vaya, que si mi madre cuando vino a verne lo pilló, lo pilla to dios. Además está también es español.

Bien, tenéis que familiarizaros con esta página. Ahí teneis toda la información de metros, autobuses, rutas, etc, etc, etc .

Es la Tfl y aquí tenéis el planito del metro.

Luego está la bici. Si pilláis un trabajo no muy lejos de casa la bici no es mala idea. Con lo que pagaréis de oyster en un mes podéis adquirir una bici de segunda mano o una bici en el Argos (tienda donde encontraréis de todo a muy buen precio, y ya que hablamos de esto, tenéis el Primark, todo hipermegabarato y además con una sección de ropa para currantes en hostelería muy muy barata también)

Londres también cuenta con un sistema público de bicis. El inconveniente es que sólo cubre la zona 1 y solo partes significativas de zona 2.

Y también tenéis la opción más barata de todas: patear.

APRENDER INGLÉS.

Lo primero. No caigáis en mi error. No juntarse con españoles, o lo justo y necesario.

Luego tenéis a través de internet una gran herramienta. Los podscast. Os descargáis programas de radio y los váis escuchando en vuestros auriculares.

En BBc Learning Enlgish podreís encontrar millones de podacast así como otras herramientas muy útiles.

Luego tenéis un libro que se llama "Grammar in Use" que yo me lo compraría nada más llegar. Hay tres niveles, básico, intermedio y avanzado.

La tele es genial, además aquí via teletexto lo subtitulan todo, así que maravilloso para aprender.

Luego están las academias.

Hay mayormente tres tipos.

Metodo Callan. Es un nuevo método para aprender inglés. Yo soy firme partidario que es con el que más rápido se aprende si uno se aplica. Podéis leer un pequeño texto que escribí si os apetece donde conté mis impresiones. Callan es algo cara.

Metodo tradicional. Es decir, tipo como estudiábamos en el insti pero en inglés todo. Normalmente te hacen un test de inicio y te colocan en su nivel. Las hay de muchos tipos y precios. Yo sólo conozco la Malvern House que es bastante cara. Pero bueno, eso es preguntar y preguntar a la gente. Yo estoy buscando academia ahora y es lo que estoy haciendo, preguntar.

Y Council. El council es el ayuntamiento, yo vivo en Hammersmith que es Londres pero pertenezco al Council de Hammersmith and Fulham. Buscar en las páginas de los ayuntamientos que ofrecen clases en institutos o cursos que están muy bien y a muy buen precio. Luego hay academias baratas o casi gratis porque son donde los profes se enseñan para ser profes. Yo ahora misminot no conozco ninguna a ciencia cierta, pero ya sabéis, es preguntar y preguntar. Otra opción ir al Job Center (la oficina del paro vaya) más cercano y decir que estáis desempleados y que queréis clases de inglés, normalmente son muy baratas o gratis -mientras estéis desempleados-.

También podéis poner anuncios en Gumtree de intercambio de idiomas, una hora español una hora inglés. Ahora mismo hay mucha gente interesada en aprender español también y esa es una baza que no debéis desaprovechar.

BUROCRACIA.

Cuenta de Banco, National Insurance Number y él médico.

No os creáis que abrirse aquí una cuenta de banco es fácil. Normalmente requieren que tengas un hospedaje. Es decir, que ya tengas habita. Si por lo que sea no teneís habita podéis probar con el HSBC que tiene una cuenta que llaman passport en la que pagas ocho libras al mes pero no necesitas tener una dirección. Lo malo es que estás atada un año a ella. Lo mejor es esperar a tener una habita e ir a otro banco. Los Barclays y Santander no suelen poner muchos problemas.

El NIN (National Insurance Number) es una tarjetita que tenéis que sacaros para trabajar oficialmente. A veces si vais a coger un trabajo los mismos del trabajo te concretan la cita para hacerlo. Pero yo de ustedes no esperaba. Lo mejor es ir a un job center y enterarse. Es sencillo, vas alli, dices que te lo quieres sacar. Te dan una cita y te dicen al job center que tienes que ir (no en todos sacan el NIN). Vas allí y llevas tu pasaporte y algún tipo de acreditación de que llevas en londres un tiempo (factura del hostal, contrato de la habita, etc, etc, etc). Rellenas unos papeles con una oficinista, te sella y luego esperas a que te llegue por correo en un mes más o menos (aunque en unos dias te mandan una carta con el número provisional que ya es válido para firmar cualquier contrato)

Lo mejor creo yo es ir buscando trabajo a la par que habita de alquiler. Si encuentras trabajo ya preguntas allí como te sacas el NIN, y en cuanto tengas casa es ir a pillarlo.

En cuanto a los médicos. Leer esto para enterarse.

PRESUPUESTO.

Los comienzos son duros y más caros.

Normalmente en encontrar habita, curro y tal puede llevaros desde 15 días a dos meses.

Pensar en unas 300-500 libras alquiler (más el depósito el primer mes)
Con 100-120 libras comes
100-120 libras en transporte.
10-20 teléfono. (lo mejor es empezar con un teléfono a coste cero, prepago, por veinte centimos, mirar en Tesco que son unos supermercados que ahora los tienen muy baratos)

Esos son gastos fijos, y ahora si queréis tomaros un café o una cerveza o lo que fuera.

Así que para venir aquí con garantías para poder ir tirando dos meses como mucho para encontrar trabajo y luego poder aguantar hasta recibir la primera paga (depende del sitio, en algunos tienes que esperar solo una semana, en otros quince días y en otros un mes) como mínimo hay que venir con unas 2000-3500 libras. Si tenéis mucha suerte solo gastaréis 1000, pero las 2000-3500 no os la quita nadie.

BLOGS Y PÁGINAS DE INTERÉS.

Guirilandia (este blog lo hace un amigo y tiene un secciones como "de pintas", "de juerga", "de cena" -arriba del todo- que está bastante bien), además tiene un montón de articulitos donde podéis ir entrando en el mood londinense. Bajo mi opinión y nada tiene que ver que con su autor pintee (osea, que me vaya de cervezas) de vez en cuando, es uno de los mejores blogs para saber qué hacer, ver, beber, comer y dormir en London.

Un mundo perplejo. Un gran blog escrito desde la city, donde comprenderéis un poco mejor como funciona el reloj y la mente del Londoner, muy buena su sección vocabulario donde te enseña expresiones o palabras de uso muy común y útiles si quieres ser un "proper Londoner"

Y luego están las más genéricas.

Time Out

Event Guide.

Creo que eso es todo.

Para aquellos que vengan, ala: mucha suerte y pensad que los inicios suelen ser siempre más duros.

For a few months a lot of people were asking me what should they check before landing in London. And long time ago I wrote a email with a few tips for them and because today I was bored I thought: why not to post it in my blog?

El tango es para los que se levantan temprano.

2011-10-04T04:23:00.004+02:00

Vas andando por la calle y de repente te encuentras a dos bailando el tango, ahí donde tienen que ser uno. He de decir que sin haber ido nunca a un espectáculo de danza, la danza es de los espectáculos que más me fascinan. Tendré que ponerle remedio.

Y eso me lleva a pensar el montón de cosas que dejamos de hacer por el simple hecho de que es más cómodo no hacerlas.

Mañana iba a madrugar para hacer cosas pero ya es muy tarde, así que no madrugaré, ni aprenderé a bailar tango, y dejaré de hacer muchas cosas que me gustaría hacer y que sólo un billete de la once premiado conseguirían.

Así son las cosas, para todos.

No obstante estoy poniendo el alquitrán para allanar un camino que quiero que me conduzca a algo. Y por supuesto no es bailar, que para eso ya me di cuenta que no valgo.

Y como siempre el mismo hijoputa es el que tendrá la respuesta. Iba a decir que el hijoputa era el "tiempo", pero acabo de cambiar de opinión, y ese hijoputa soy yo.

Creo que en realidad no tenía muy claro sobre qué escribir.

Disfrutar el video.

La Mallorquina que sabía cocinar.

2011-09-23T02:38:00.004+02:00

Resulta que cuando hablé por primera vez con el Jordi, por teléfono, alegó que su novia no sólo era güena gente sino que cocinaba de escándalo y que por esas dos razones la echaríamos mucho de menos cuando se fuera.

Jordi, el nuevo inquilino y ya colega, nos quería meter por entonces a su novia por dos meses y esos fueron sus argumentos. El motivo el de siempre: la mallorquina venía a estudiar inglés.

Aceptamos a Jordi y espero que Jordi ya nos haya aceptado a nosotros y convivimos con ellos durante dos meses.

De las afirmaciones iniciales de Jordi puedo contrastar la primera, Lua es una tía de puta madre; tiene casi buen gusto para el cine, campechana y con la risa fácil, es de esas personas en las que automáticamente confías y se hizo querer y se la está echando de menos, y ya hace un mes que se largó.

La segunda afirmación, aquella donde él aseguraba que cocinaba de escándalo... bueno, aquí tengo algo que aclarar.

Lua, hija, mira:

y mira:

¿Ves como no es tan difícil cocinar para uno?

By the way, gracias madre de María por esos spaguettis frescos y gracias Fran por esa peazo paella.

Lua, hija mía, no puedo decir lo mismo de vos... espero que algún día le pongas remedio, o si no, tendré que dejar al Jordi por mentiroso y creo que ya está lo suficientemente dolido con la paliza que le di al poker.

Y pa que vea que hay otros que si cumplen las palabras y aquí está la entrada en el blog!!!

;)

Lua is from Mallorca, she was living with us for two months. She told me that she was a very good cook but I can tell you the same because unfortunately she couldn´t cook for me in those two moths... maybe it´s because she is not as good cook as she talk, jejejeje. Anyway, it was really good share a bit of our life with her. All the best for you, mallorquina, and be back soon!!!

Er Coque en Londres.

2011-09-15T04:57:00.007+02:00

El tio vino pa mí con un "illo, hippy" eso fue como hace ya unos catorce años, fue en el pasillo de la F1, cuando empezábamos a estudiar a los Kant, Nietzsche y compañía. Formamos parte de un Cineclub y compartimos muchos, muchos viajes en autobús, además de bebernos más de una cerveza juntos.

Luego nos licenciamos y al notas le dio por irse a Mallorca y justo cuando yo me vine para Londres le dio por volverse al pueblo. Así que hemos andado algo descoincididos ultimamente.

Es por eso que haber tenido al "manta" una semana en casa ha sido todo un privilegio que espero que se vuelva a repetir.

Además estuvimos con Mariano y ya sólo falto el Diego para un reencuentro de la Escuela de Alcalá.

Coque bonito, no vayas diciendo por ahí que no tengo ni puta idea de Londres, cabrón, que te conozco, así que MIENTE!!!!

Y como ves me he partido la cabeza con el título del post!!!

A very good friend have been some days with me, making my life impossible, using my laptop, sleeping in my bed, taking my clothes, my umbrella, my oyster card... a completely hell but at the end, it was cool!!!

København

2011-09-06T00:47:00.003+02:00

Estuve de vacaciones en Copenhague. Fui a una boda. Llovió. Estuve en el Tívoli verdadero. Me jarté a perritos calientes. Hice un viaje en barca. Estuve de Cockteles con una australiana, un español y una lituana. Me dormí viendo un partido de fútbol de la liga Danesa. En un museo me enteré como el diseño puede cambiar el mundo -a ver si empieza a hacerlo-. Me colé en el transporte público. Me mordió un gato y dormí en un salón que tenía colgado cuadros del anfitrión. Dejé una botella de whisky en una cocina. Desayuné un doble expreso rodeado de milaneses y probé unos postres caseros cuyo nombre no recuerdo. Y en mi congelador hay una cosa que se llama Æbleskiver a la que le hincaré el diente en un tiempo no muy lejano.

Es una ciudad chula, que no bonita, y creo que no he visto más bicis en mi vida.

Y lo más singular fue un paseo matutino a contracorriente.

walkers from calvanki on Vimeo.

Gracias Maree, Maria y Mikael por brindarme la oportunidad de conocer un poco más Europa.

I was in Copenhagem. I can say that if you go to Copenhagen, get a umbrella, and be ready to see thousands of bikes. Thanks Maree, Maria and Mikael to give me the chance to know a bit better Europe.

Gazpacho a lo Mariano.

2011-08-25T22:01:00.008+02:00

Es agosto y hace ahora mismo según mi móvil 15 grados, no son ni las ocho la tarde y echo de menos la bofetá de los 30. La caló, el sol y el gazpacho son las cosas que más añoro en verano.

Ahí me veis con una "pinta" de gazpacho. Nada mejor que la "fusión" de culturas.

Fue porque fuimos a casa de mi ex-marido Mariano, que junto a su señora e hija, tuvieron la gentileza de invitarnos a una cena typical spanish. Además del gazpacho tuvimos croquetas, champiñones al ajillo, tortilla de espárragos, sobra decir que todo estuvo genial y que la pureza gastronómica sólo se vio corrompida por un Burdeos no del todo malo y porque el pan era de baguette.

Estuvo bien la cosa, de vez en cuando sienta bien acurrucarse en un oasis de españolidad y dejarse llevar por lo que podría llamarse "morriña de estómago".

Y ahí os dejo con un video-receta del gazpacho de mi ex-marido. Y apuntarse lo que él dijo.

"Preparar un gazpacho no es cocina, es alquimia"

gazpacho. from calvanki on Vimeo.

Pd: hay que echar un chorreito de vinagre también, se me escapó en la grabación.

I went a few days ago to Mariano´s house. He and his family cooked a typical spanish dinner for us, we ate at english time but spanish food and drank french wine (I´m still wondering who brought french wine). The thing is that I savored my favorite summer food again: gazpacho. It´s a cold tomato soup and it´s delicious especially if it´s a hot day. It wasn´t a hot day, I´m still wondering if there are hot days in England. We had a great time, catching up, laughing, and seeing how Alexia is growing up and learning to smile. Can you guess what I am still wondering right now? Easy: when we are gonna do it again.

Londres arde, un poquito.

2011-08-09T03:58:00.004+02:00

La policía en dudosas circunstancias mata a un presunto delincuente, unas trescientas personas se concentran en señal de protesta delante de una comisaría en Tottenham, unas horas después... fuego. La ira se propaga por el este y sur de Londres, barrios antaño muy conflictivos: Hackney y Brixton.

Sé de buena tinta que en Chalk Farm, norte de Londres, también ha habido disturbios. Y en Notting Hill parecen que han quemado una vespa y golpeado un lamborgini. Fuentes: el facebook de dos amigos.

En algunos sitios leo que han detenido a 40 personas, en otros que a 160 y en otros que a 200; misma disparidad de cifras si se habla de heridos. A esta hora ningún fallecido en las noticias.

En otro sitio leo que como son vacaciones sólo había disponibles 1500 policías, mientras que en la boda real hubo 5000.

Se empieza a echarle la culpa del desaguisado a Twitter y a las Blackberrys. de los robos, los saqueos y dentro de poco de que la NASA no pueda enviar cohetes al espacio.

La caterva de gurus, expertos, columnistas, profesores universitarios, sociólogos, analistas y videntes con bola de cristal en mano asaltan con sus opiniones los medios, cada cual con una explicación verosimil sobre los sucedido -incluidos los videntes con bolas de cristal-.

Fuera aparte de las consabidas coartadas de la desigualdad social, el racismo, la pobreza, la marginación, las ganas de divertirse o el mero deleite de la destrucción por la destrucción o cualesquiera de las interpretaciones que tanto ustedes como yo podríamos llegar a leer o incluso formular estos días, lo que a mi me parece claro es que hay pólvora y que ésta prende rápido.

Dentro de tres días el fuego se apagará, los seguros correrán con las facturas de los cristales rotos -para aquellos que hayan asegurado- y supongo que las tiritas las dispensará el bolsillo del contribuyente y cuando las calles estén de nuevo limpias y sin cenizas yo me seguiré preguntando lo mismo: ¿cuándo se darán -nos daremos- cuenta de que esto no está funcionando?

London is in riots. You can check by yourself all the information that you want through internet, newspapers, tv, etc and you will find a lot of experts talking about the whats, hows and whys. But I´m only asking one question: When are we gonna realize that this is not longer working?

Médico en Londres: NHS

2011-08-04T15:29:00.000+02:00

Todos mis paisanos que alguna vez han tenido que hacer uso del sistema sanitario británico automáticamente se han quejado, devaluando su servicio, comparándolo con la sanidad patria. Siempre me ha parecido duro de entender porque normalmente mis paisanos cuyos pies siguen en la patria no paran de quejarse de nuestra seguridad social.

Acabo de llegar de mi primera cita médica en tierras ajenas. Mi primera cita médica en más de tres años. Nada del otro mundo, mayormente me he dado de alta en el sistema. Así que mi nombre, apellidos, dirección, edad, nacionalidad, teléfono, peso, altura y presión cardíaca han quedado instalados en algún fichero. También he tenido que dejar constancia de que soy un fumador y que por ahora no quiero recibir ayuda para dejarlo; además de proferir una mentirijilla piadosa alegando que sólo bebo un par de pintas a la semana.

Es sumamente fácil. Chequeas en dios google tu centro médico más cercano, vas y pides asociarte con tu correspondiente National Insurance Number. y te proporcionan una cita para que la enfermera te vea, te pese, talle y ecéteras. A los pocos días recibes una carta donde te indican quién va a ser tu médico, en mi caso un tal S. Hasan (apuesto a que se llama Salim) y la directrices para cambiarlo en caso de que no estés satisfecho. En mi caso espero no ver al tal Hasan nunca, cuando lo vea, ya veré si sigo las directrices o no.

Ayer por la tarde recibí un mensaje donde me recordaban la fecha y hora de la cita de hoy, informándome de que una tal Augustina Eyeson iba a ser la que me atendería e indicándome cómo cancelar la misma en caso de que no pudiera atenderla.

No tenía motivos para cancelarla, he conocido a Augustina, una congoleña supersimpática, atenta, charming como dicen por aquí, y a la que se notaba de leguas que ama su trabajo. Me ha subido las pilas para todo el día, y los quince minutos que he pasado con ella han sido sumamente placenteros. Sonrisas, bromas, paciencia. Entre ese derroche de buen rollo, el no esperar colas, el mensaje recordatorio de ayer y el bonito día que hace en Londres; pues que queréis que os diga: en mi experiencia la NHS es de puta madre.

Y ahora una reflexión colateral: que mejor iría el mundo si todos pusiéramos un poquito de pasión, paciencia y sonrisas en el trabajo que desempeñamos.

Ya sé que el mensaje de la imagen no concuerda con el buen parecer que me ha dado la NHS británica, pero es que uno vive de contradicciones que no contraindicaciones.

I have joined to NHS. I eventually got a doctor. And I may say that I have had a really good experience. Augustina, the nurse who saw me, was very charming and diligent. Join NHS was much easier than I thought at first. Easy busy!!!

10 pics from Scotland.

2011-08-03T02:15:00.000+02:00

Me pilló.

Cobre.

No monstruo, I´m sorry.

Aquí estoy yo.

Escher.

Sin balón

Descubriendo.

Apagada.

Llegaré?

En la cumbre.

Guía para dos días en Edimburgo y uno en el lago Ness.

2011-08-01T17:44:00.008+02:00

Estoy hace poco de vuelta de mi viaje Edimburgués y como la foto de ahí dice fui en plan TURISTAZO; yo que siempre les he tenido tirria a los turistas y a su afán de inundar los espacios.

Por si alguno vais, que os sirva mi experiencia.

SUPERVIVIENCIA (Alojamiento y comidas varias)

Castel Rock: Limpio, agradable, bonito, a partir de las diez y media se puede dormir, amplia cocina, grandes espacios lúdicos, taquillas seguras y buen ambiente. Hay una especie de colonia de currantes que hacen como una pandilla y eso quizás frene un poco esa tan habitual costumbre de conocer gente en los albergues; porque claro, si la mitad de la peña casi que vive ahí se entretienen con ellos mismos y no buscan el aliciente de los desconocidos. Pero si vas como yo, a tu puta bola, de lujo, no te molestan conversaciones cordiales de voy-a-hacer-amigos-nuevos-para-ponerlos-en-mi-facebook. Lo mejor que está bien situado, a un minuto escaso del Castillo y de la Royal Mile; lo peor, que las habitaciones no tienen enchufes y por lo tanto para recargar los mobiles/cámaras/ordenadores/depiladoras tienes que irte a la sala común y hacer tiempo leyendo un libro o periódico; o bueno, intentando hacer nuevos amigos para el facebook. El dato: el billar cuesta sólo veinte céntimos. 8/10

The Elephant House: toda una sorpresa. Vistas al castillo, decoración divertida (ponte a contar elefantes) ambiente relajado y muy cordial, una peazo hamburguesa buenísima por sólo 6,25, ensalada y patatas (de verdad). Vamos, esto es un exactísimo ejemplo de BUENO, BONITO Y BARATO. Además si cuando sales lees en una placa donde te cuentan que este es el bar donde J.K.Rowling elucubró todo e imaginario de Harry Potter, pues ya ni te cuento, matas dos pájaros de un tiro. 10/10

Hub Café: Es la sede del festival, las taquillas y centro informativo, es una antigua iglesia así que el sitio es inmejorable. Desayuné aquí todos los días, porque me quedaba casi puerta con puerta, y la terraza vale la pena, para pasarte un buen rato bajo el sol; ya que tuve la potra de que todos los días me hizo sol. Algo carete no obstante. 8/10

Maxies Bistro: Aquí es donde probé las famosas haggis que venían con pollo. Pide pan que no te lo cobran, y estos escoceses comen con pan, no como los ingleses. Estaba rico y no muy caro, 15 pavos con cerveza. 7/10

Blue Moon Café: En la zona nueva, pedí ensalada con humus y nachos. Aceptables, muy buen servicio, amigable, y parecía un bar con alma, lo que pasa que yo llegué a una hora donde por no haber nadie parecía algo triste. Le daría otra oportunidad. 7/10

Always Sunday: En plena Royal Mile, uno de esos sitios chuli-guais, donde parece que tienes que tener el carnet salva-ballenas para poder comer ahí algo de cerdo. Aceptable pero caro para la calidad de lo que ponen, por mucha historia bio/natur y fair trade que digan. 5/10

TURISTEANDO:

Castle: Tiene a gala ser la atracción más visitado de Escocia, lo que ya indica que más que un castillo vais a ver una tormenta de niños, carritos, botellas de plástico, cámaras, mapitas, audioguias, y gente con cara de aburrida deambulando de aquí para allá sin saber muy bien que están viendo, osea, turistas. Vale 15 pavos y yo intenté entrar varias veces huyendo de la horita de cola que veía que me esperaba, al final me resigné a hacerla y al quinto intento me pasé deambulando por fin un par de horas por el castillo, ojeando las joyas de la corona, las mazmorras, la piedra del destino, el monumento a los caídos, la capilla y toda la pesca. Ir antes de la una y así veis el disparo del cañón de la one o´clock. Si habéis visitado muchos castillos en vuestra vida, el precio y los turistas lo hacen desaconsejable. 6/10

National Gallery: No os voy a descubrir nada, si os gusta la pintura adelante, si no, ni entréis porque viene siendo lo que todo museo de cuadros es: un sitio con muchos cuadros. Me llamó la atención que "la vieja friendo huevos" de Velazquez estuviera allí. Gratis y no muy grande, y eso siempre es un aliciente. 7/10

The Scotch Whisky Experience: Demasiado vulgar, demasiado para encefalogramas planos, muestra de ellos es esa media cosa que no sé lo que es del principio donde te meten en una cazuela y te hacen un tour tipo pasaje del terror donde un "fantasma" te explica como se destila el whisky en un itinerario con artificios dignos de un carraca de feria de tercera. Luego la parte de la degustación no estuvo mal, gracias al encanto de la chavala que nos la dio, era de Namibia y estudiaba sociología y me confesó que lo único que sabía de whisky era lo que se tenía que aprender para dar el discursito. Luego ves una colección de la hostia, pero no te dejan estar mucho tiempo y al final te sacan a un bar donde puedes seguir bebiendo. Un poco estafa, si te imprimes el artículo de la wikipedia te ahorras las 12 libras que vale y morirás sabiendo lo mismo. 4/10

Writers Museum: Cuco y pequeño museo a la honra de los grandes literatos escoceses, véase Burns, Walter Scott y Stevenson. Tenían una exposición itinerante de David Hume y bueno, como que me dio nostalgilla por la filosofía. Es gratis, se ve en un pispas, los abueletes que lo llevan son muy simpáticos y es un buen sitio para ir entre el café y la siesta. 7/10

Calton Hill: Parque con colina que merece ser subida. Buen sitio para echar fotos, leerse un periódico y rascarse la barriga. Además tiene monumentos así como un poco desperdigados. 8/10

City of Dead: Estuvo bien, por doce pavos y si llevas gafas como yo y te aplican descuento instantáneo de estudiante, mejor que mejor (apoquinas diez). Es un voltio por los subterráneos de Edimburgo durante una hora y media. Yo lo hice en inglés y usé esta compañía y es este el que recomiendo, pero los hay a cascoporro y en español a puñados y supongo que depende de las ganas que tenga del guía de que os guiñéis de miedo. El mío se creía el papel y estuvo graciosa la cosa. Está guapo porque accedes a sitios dónde el turista no puede acceder, así que en vez de quinientos, pues sois los quince o veinte que reservéis el tour. 8/10

Loch Ness: Esto es un tour en autobús. NO LO HAGÁIS. Vale 34 pavos y te tiras doce horas metido en el bus y más bien parece un tour por los urinarios escoceses. Si lo que buscas es diseminar tu micción por escocía es perfecto, pero para nada más. El lago Ness, bueno sí, impresiona, es grande, no ves al monstruo, está PLAGADO de turistas, pagas otros 10 pavos por una vueltica en un botecito, echas dos fotos, te montas otra vez en el autobús y a ir a mear a otra parte. En todos los viajes hay una CAGADA, esta fue la mía, cagada de doce horas, bueno... meada, meada de doce horas. 1/10 (Y el uno se lo doy porque el Chofer era un cachondo y muy buena gente)

Arthur´s seat: Al monte se fue la cabra. Gracias Anibal -el que me lo recomendó-. Tienes que hacerlo y punto. 10/10 (además mola ver como los turistas casi mueren asfixiados en el intento)

PINTAS:

The Royal Oak: pequeño y cuko. De autóctonos. El único extranjero era yo. Un abuelo tocaba el violín, otro la guitarra y uno más la armónica. La mejor pinta en Edimburgo. Merece mucho la pena para conocer como son los parroquianos. Además si eres músico o cantas, te puedes apuntar. 9/10

Sandy Bell´s: Lo mismo que el anterior pero una versión algo más joven. También te puedes unir a la fiesta. Allí conocí a Ana y Cris y disfrutamos de varias ales y guiness. Está cerca además de Greyfriars Bobby que es un perro con estatua con historia digna de contar. Además tienes que tocarle la cabeza -que no los huevos- si quieres volver a Edimburgo. Yo, por supuesto, lo hice. 8/10

Biddy Mulligan's: Típico Irish pub con música en vivo todos los días. Genial ambiente y si quieres escuchar versioncitas éste es tu bar (Dylan, Oasis, King of Leon, Cash, Marley, MGMT, Jackson Five). El último día que estuve debieron tocar canciones típicas folk-rock escocesas y no veas como se ambientaron las féminas. 8/10

Bueno, no voy a reseñar en todos los pubs que estuve porque no quiero que se mosquee mi madre. Pero los hay y muy buenos, sobretodo buscar aquellos que tengan música en vivo, que los hay a casco porro.

Y bueno, claro, pasear por las Royal Mile y la New Town, entrar en las tiendas de whisky y en la de las faldas, preguntar en alguna cafetería qué pub os recomiendan y preguntar en un pub qué cafetería es buena. Dejar propinas, cabrones, dejar propinas y que tengáis suerte con el tiempo los que vayáis (y por dios, no os compréis esos chubasqueros de plástico malo y color chillón, que además de no resguardar del agua, dañan el medio ambiente, al ojo, al gusto y a la madre que los parió)

I wanted to do something useful with this post, so I have written about my experience in Scotland giving my personal reviews and scoring the places where I was. Sorry, it is in Spanish, however links are in English and everybody understand decimal system... jeje.

Una sonrisa en el frío.

2011-07-21T03:56:00.004+02:00

Aprovechado que Panda Neutrón anda en London.

Me envió esta foto hace tiempo, y a partir de la foto yo empecé a escribir. La cosa se fue de madre y lo que iba a ser algo corto pues se alargó... pero como otras tantas, se quedó sin terminar. Os dejo lo que hubiera sido el primer capitulito de algo que ya lleva tres, pero que ahí se paró.

Y como dicen por aquí ya va siendo hora de get rid of this.

"Nos sentamos a escuchar la voz rasgada del viejo Bob Dylan tocando Mr Tomboury. Eran las últimas pilas que nos quedaban para el viejo radiocassete y como el invierno por fin parecía acabar decidimos que no había mejor manera de celebrarlo que con Bob Dylan y las últimas pilas del mundo.

Quizás decir las últimas pilas del mundo no fuera del todo exacto. Siempre cabía la esperanza de volver a encontrar alguna que otra en una de nuestras expediciones al continente.

Martín oteaba el horizonte, tiritó un poco y podría apostar que estaba en algún garito de Londres o Roma, quizás Madrid, junto a una chica guapa, que acabara de conocer, intentando descifrar sus puntos débiles para llevársela a la cama, tomando un dry martiny y sonriéndome en la distancia, mofándose a lo lejos por lo inútil que era yo para ese tipo de conquistas.

Martín ya no sonríe nunca.

No teníamos relojes, que funcionasen, así que podrían ser las ocho, las ocho y media, algo más tarde, algo más temprano. Pronto tendríamos que tocar diana. Como todos los días éste no sería menos duro, aunque había algo especial que lo convertiría en un reto, el mismo reto de las últimas semanas: hacer que Martín sonriera de nuevo.

La colonia, así la llamábamos, constaba de cuarenta y siete integrantes, aunque en este punto había cierta controversia ya que algunos de nosotros sumaban un tres a la cifra: Rasta y Pica, los dos haaskies que velaban nuestro sueño, y a Rotten, el loro que sólo sabía decir “el fin del mundo” “el fin del mundo” sumando en total cincuenta. Un número demasiado redondo. Se podría decir que Martín y yo éramos los líderes, pero Martín en los últimos meses se había conducido con agria apatía, como si el mismo acto de respirar le costase la propia vida, la desgana y el pesimismo le estaban ganando la partida así que hacerle sonreír no era ningún gesto gratuito, ni siquiera un acto de amistad hacía un compañero de toda la vida, no había nada de altruismo detrás de aquel propósito, lo único bueno de estos tiempos es que todo se simplifica. Necesitábamos a Martín para sobrevivir. Y para que él sobreviviese necesitaba volver a sonreír.

Martín salió de su ensueño, se rascó los ojos y sacó de su abrigo una botella de Jameson. Ironías de la vida, hacía sólo tres meses, justo antes de que comenzase el invierno y las expediciones se tuvieran que detener forzosamente, cuando encontramos un contaniner a la deriva con quinientas treinta y seis cajas de Jameson y doscientas veintinueve de Lucky Strike, así como mil trescientos ochenta y dos mecheros, doscientos DVD pornográficos y un ventilador. Todavía aún todos nos preguntamos que demonios hacía un ventilador en aquel container. Tras el meticuloso inventario de Julia, nuestra intendente, Sacha nos advirtió que procedían de Lituania, él era Lituano y nos tradujo los “fumar puede matar” o “acortar la vida” estampados en las cajetillas. Tampoco importaba ahora mucho eso de que se te acortase, la verdad; y luchar contra ese pensamiento, evitar que cayeran en él, era mi tarea de todos los días; y por qué no admitirlo, el Jameson y el tabaco me habían resultado de mucha ayuda. Básicamente ese era mi trabajo, vigilar los ánimos, y hasta ahora sólo había fallado con uno, mi mejor amigo, el que a las ocho u ocho y media, algo más tarde, algo más temprano, desayunaba un par de tragos de whiski junto a mí, admirando el mar helado, mientras Bob Dylan cantaba Mr Tombury gastando las últimas pilas del mundo.

-Parece que hoy madrugan- le dio otro trago a la botella -Y pensar que yo abobinaba del whisky. Me pregunto si alguna vez probaré de nuevo un dry martiny.

Desde nuestra posición podíamos ver como la actividad parecía comenzar en las cobachas. Vivíamos en la isla de Suomelina, la que perteneciera alguna vez a Finlandia, y aquellos montículos que en alguna guerra sirvieron de refugio militar eran ahora nuestro hogar.

-Pídele a Sacha que te destile algo de vodka, la última vez incluso se podía beber.

Martín levantó la ceja, alzó de nuevo su mirada hacia el mar infinito y le dio un trago largo al Jameson, como si aquel fuera el último trago de su vida. Ultimamente bebía así. Se secó con la manga, sin apartar la vista del mar y dijo lastimosamente:

-Prefiero esta mierda."

PandaNeutrón a friend from Finland but no finnish sent to me this pic long time ago. I started writing immediately after I got it. And the thing was growing up, growing up and growing up and as usual I stopped it. Why? Because I´m a master starting things and don´t finishing them. I´m showing you the first chapter of something it´s not gonna be ending, at least soon. A pity it´s in spanish... but, trust me, you are not loosing anything.

Encontrar trabajo en Londres.

2011-07-19T02:57:00.010+02:00

¿Has hecho ya las doscientas copias de tu currículum? ¿Has mentido ya como un patán alegando los doscientos bares y restaurantes donde has trabajado? ¿Rastreaste el callejero Londinense señalando los doscientos puntos a los que ir?

En este post no vas a encontrar la fórmula mágica de cómo carajo encontrar trabajo en Londres.

sino la historia de Pimpa y Pumba (oculto sus nombres verdaderos por motivos de respeto a su intimidad y porque bueno, ahora mismo no los recuerdo)

Pimpa y Pumba son dos chicas, morenas, misma estatura y complexión. Una es de Málaga, la otra de Córdoba. ¿Qué les ha traído a Londres? Pues lo que todo hispano a venido a hacer aquí: demostrar la conjetura de los números primos gemelos. Pero mientras que la demuestran y no, las chicas no pueden vivir del aire, así que están buscando sustento. Y eso que entran en un ciber de Notting Hill a imprimir curriculums en su segundo día en la ciudad. Y nada más pasar el umbral de la puerta dicen "Jelou". Yo les respondo "hola", porque claro, ese "jelou" las delató al instante. Como es una historia verídica y vivida, no podía menos que estar yo allí; delante de un ordenador, matando el tiempo de mi break y pidiéndole a una amiga via facebook que me mandara su dirección de correo ordinaria porque he de enviarle algunas cosillas que desgraciadamente aún no se pueden enviar telemáticamente.

Yo sigo a lo mío y ellas a lo suyo hasta que me levanto a hacer una fotocopia, pero claro las muchachas tenían a la máquina algo ocupada con la impresión de los doscientos currículums y al señor con bigote que regenta el garito con una sonrisa de oreja a oreja porque estaba haciendo su agosto.

Total, que en eso me acuerdo que en mi trabajo buscan gente. En eso que les pido su curriculum, en eso que se lo doy a mi jefe, en eso que mi jefe las llama, en eso que vienen hoy a hacer una entrevista, en eso que consiguen su discóvery day para mañana y pasado, en eso que casi se van sin pagar los tes que habían consumido.

Puede que lo consigan, pueden que no, pero bueno, por algo se empieza.

Así que tú, que vienes a London, escapando del paro español, o buscando nuevos horizontes y experiencias, que has leído doscientos artículos titulados "encontrar trabajo en Londres" y que necesitas un curro mientras demuestras la conjetura de los números primos gemelos, te doy un solo consejo: encuéntrate conmigo en un ciber.

To find a job you need always a bit of luck. As two girls that I have met yesterday in a ciber. They are spanish and were looking for a job. They gave me their cv and tomorrow they have got their discovery day at my work. Maybe they are gonna get the job, maybe not... but at least I´m happy to help. As I said, a bit of luck, if they get the job who was going to tell them that they got it because they were printing some cv in a ciber.

Insustituibles.

2011-07-14T04:00:00.009+02:00

Son las cuatro la mañana. A estas horas están en un taxi, quizás dentro de unos minutos, pero vamos, van a coger al final un taxi. Les lleva a Luton, si no recuerdo mal, para aterrizar en Reus, pasar un día en la piscina y luego pirárselas a Zaragoza.

Él ha dejado aquí su Vespa, ella su Iphone.

Y muchas cosas más.

Van a emprender aventura sin cocina todavía -Ikea no es tan fiable- y lo primero que tienen que hacer es poner unas señales en su nueva calle para que un trailer aparque y les llene su nueva casa con cinco años de Londres.

A él le conocí en un pub y siendo de Salou ya metí la pata despotricando de los catalanes, como no podía ser de otra manera. A ella, pues para ser sincero, no recuerdo el momento exacto, pero seguro que sería tras haber estado en un pub y ya sin despotricar de nadie, como no podría ser de otra manera.

Como dicen por el sur: son unos artistas.

Son de esta gente de puertas abiertas, y su salón más pareció siempre un hostal en el que yo una vez comí spaguetis tras un curso de montaje o le dejé ganarme jugando a la xbox, fuimos juntos a un concierto de Franz Ferdinand y alguna vez anduvimos juntos por Old Street; me puse wax por primera vez para ir a una exposición de fotos de ella, y a él le llevamos la elástica del Barça cuando éste conquistó su tercera copa de Europa. Ambos vinieron a useful/useless en la que Mariano y yo de alguna manera participamos y con él discutimos acaloradamente sobre Axterix y Obelix y bueno, casi montamos y todo una empresa. Él me enseño lo que eran los mews y me llevó a un cementerio que era un jardín o viceversa. Hemos estado en fiestas españolas, visto mucho fútbol, a él le he dado la murga con la música coñazo que ponía, y hace poco volvía a casa en bici tras su fiesta oficial de despedida; digo oficial porque creo que llevan despidiéndose dos semanas.

Y dos semanas llevan porque estos dos han dejado huella. Son de esa especie que yo llamo "aglutinadores" y creo que la propia palabra lo explica por sí misma; pero por si acaso lo aclaro: ellos hacen que la gente se aglutine, junte y se divierta.

No les deseo que les vaya bien porque sé que les irá, no importa el dónde estén porque el "lugar" son ellos.

Con su marcha muchos nos sentiremos de alguna manera huérfanos, y se les echará mucho de menos...

...como no podía ser de otra manera.

There are some people who are great. They are: Fruco y Arantxa. They are leaving, right now, going to Zaragoza. I´m gonna miss them big time. I have been sharing with them some of my experiences in London and they always gave me their friendship. I hope see them soon having some beers and laughs as usual. Good luck, mates.

Pd: I wanna let you know something... this shorts in english are here thanks to Fruco because he encouraged me to do it long time ago.

Las bicis no son para las noches.

2011-07-12T09:58:00.007+02:00

No veas quilla, la ideita que tuvimos el viernes. Volver a casa en bicicleta. Estábamos en Chancery Lane, eran alrededor de las 3:30 y nos dijimos que iba a ser mucho más práctico alquilar una bici de esas que parecen ortopédicas que esperar pacientes a los autobuses nocturnos, que pasan cuando les da la gana. Y ahí que fuimos. Lo primero sería encontrar un embarcadero de bicis y para eso tengo yo mi móvil inteligente que me chivateo uno no muy lejos de dónde estábamos y hacia allí nos encaminamos. Antes claro nos paramos en un subway a comprar un poco de bocadillo sabor a pepinillo -todos en el subway saben a pepinillo- para coger algo de fuerzas para el que aún no sabíamos iba a ser un largo camino de vuelta a casa. Justo terminando el último bocado del bocata, dimos con el primer embarcadero, pero hija, estaba vacío.

Como el David y yo somos de ideas fijas, no desistimos en nuestro empeño y pusimos rumbo hacia el siguiente que me indicaba mi móvil inteligente. Y hasta allí llegamos, con iguales resultado. Y otro, otro y otro y así nos encajamos en Tottenham Court Road hasta que dimos por fin con uno que tenía un puñadito de bicis.

Y manda cojones que a las cuatro de la mañana tengas encima que hacer cola para alquilar las bicis, porque cuando llegamos, había dos tipos con nuestras mismas intenciones y tuvimos que esperar hasta que completaran las doscientas pantallitas que tienes que completar antes de gastarte una libra en alquilar la dichosa bici.

Tras esperar, completar nosotros las doscientas pantallitas, por fin, una hora después de iniciar la aventura, teníamos nuestra bici y ahí que nos pusimos a pedalear. Cruzamos todo Oxford Street y en el primer viraje ya que me meto en contramano, enfrentándome cuál Don Quijote a un gigantesco autobús rojo que venía flechaito hacia mi, pero como hidalgo experimentado, reaccioné a tiempo colándome en el carril correcto antes de que la bestia roja arrollara mis huesos (Mamá, tranquila, no fue tan peligroso, simplemente estoy añadiendo algo de acción)

Y dejando atrás Marble Arch cruzamos todo Hyde Park, llegando a Bayswater, rebasando Notting Hill, bajando por la cuesta hasta High Street Kensington y ahí fue cuando sonó mi alarma. Había puesto una alarma a los 25 minutos ya que a los 30 tienes que dejar la bici si no quieres que te cobren una buena multa. Ahí fue cuando le dije al David que teníamos que encontrar un aparcamiento y rapidito.

¿Y a que no sabes qué?

Que tuvimos el problema a la inversa.

Todos los embarcaderos de bicis llenos, repletos, a rebosar. Y la alarma de mi móvil, suena que te suena. Deshicimos camino y tras tres o cuatro llenos, por fin dimos con uno con un par de postes libres. Ya llevábamos 45 minutos con la bici, así que llamé a un teléfono, para explicarles que habíamos rebasado el tiempo porque no encontrábamos aparcamiento libre y que no era culpa nuestra que hubiéramos rebasado el tiempo reglamentario, y que por lo tanto no nos cobrasen la multa; pues imaginate, quilla, explicar esto a las cinco y media de la mañana, to quemao tras el periplo en bici, y con el sabor a pepinillo del bocadillo de subway repitiéndose en mi estómago, a un tipo que se acabaría de tomar el café o té, porque era inglés, y ponerse el pinganillo, y tener que deletrear tu nombre y repetirlo siete veces, y acabar diciendo Alfa, Lima, Victoria, Alfa, Romeo, Oxford para que el tipo pillara que me llamo Álvaro y luego va y meto la pata diciéndole mi número de teléfono mal, y a todo esto el David partiéndose el culo, no de mí, que de por sí ya merecía unas risas, sino de dos -más colgados que nosotros- que estaban bailando en medio de la calle. Claro, el David se reía y a mi me pegaba la risa, con lo que el tipo del pinganillo de detrás del teléfono se estaba ya mosqueando. Cuando tras mucho Tangos, Ecos, Alfas y Limas le di todos mis datos y colgué, eran alrededor de las seis de la mañana y todavía no habíamos llegado a casa.

En la parada del bus, al final tuvimos que esperar bus nocturno, aunque ya fuera de día, porque el sol estaba naciendo, tal y como ves en la foto que encabeza el post, nos fumamos un cigarrito.

Tuvimos la suerte que no llegó muy tarde con lo que al final arribamos en casa a eso de las 6:30. La próxima vez no creo que volvamos a coger la bici, vamos, seguro... fue una infidelidad pasajera. Y nada, tomamos un té y me metí en el sobre, con dolor de piernas, y el pepinillo todavía repitiéndose, unas tres horas después de que decidiéramos volver a casa.

Natalia, esto es lo que me hubiera gustado contarte el sábado pasado, justo cuando llegase al trabajo, a eso de las ocho, después de darte un fuerte abrazo. Pero los dos sabemos por qué no pudo ser. Y aquí que te lo escribo, en mi Moleskine, para que veas que no es la tuya la única que trabaja. Y el abrazo, lo dejamos para otro rato, pero ese será todavia, si cabe, mucho mas fuerte.

Y que te sirva de consejo, para que cuando vuelvas a London, ni se te ocurra coger una bici por la noche.

Niña, sigue así, igual de valiente.

Y ahora te dejo con los dos colgados esos, que bailando a las tantas, hicieron que el David se riese, yo por ende y que el del pinganillo de detrás del teléfono se cabrease.

bailando from calvanki on Vimeo.

Last Friday I went back home by bike. It was a hell, first at all because we spent an hour to find the damn bike, second at all because when we arrived we could not find a place to park the damn bike... We spent around 3 hours to get back home. At night, keep rely on buses, bikes are not an alternative, they are a hell... but funny. And them we saw those two guys dancing in the middle of the street, jejejeje. With all, a bit surrealist night.

El negro en London.

2011-07-07T02:27:00.007+02:00

El negro se tiró todo un día con la bolsa de la Tate, no sé si al final fue de compras o si se pilló ese bañador para irse a la playa de Ostia, lo que si puedo decir es que bebió algunas pintas, se montó en la bici, me mintió acerca de Boris Johnson, se quedó flipando con el mercado femenino Londinense, casi se liga a una de Yahoo os se la ligó, o no sabemos, quizás haya que preguntarle a su cuñao, que vino acompañándolo. El negro, amigo dede cuando a uno con salir a la calle y darle patadas a un balón estaba feliz se pasó unos días aquí y tuvo la cordura de dejar los museos para cuando yo trabajaba. El Negro recordará siempre el Karamiso Yakiniku que se zampó en el Akari y el desayuno típico inglés, vio, palpó y saboreó Londres y creo que se quedó con ganas de repetir y espero que repita algún día.

Fue guapo tenerte por akí. Disfruta ahora en Roma cabrón!!!

Negro en London. from calvanki on Vimeo.

El "Negro" friend from childhood came to visit me for a few days. I tried to show him not only London, my London as well. I think he enjoy and I would like to have him here for more days... but Roma is waiting for him and I can´t compete against Rome, city of eternity.

En Barcelona me enteré de como se inventó la música.

2011-06-29T02:39:00.005+02:00

Mi hermana me dijo que estaba muy guapo, pero es mi hermana y su opinión no cuenta, o no cuenta para eso. Tampoco importó mi opinión o no parecía importarle cuando me pregunta mil menos una si estaba bonita con su nuevo pelado. Lo estaba, pero ella parecía tampoco creerme, quizás es que yo sea su hermano. Ganamos a la lluvia, con el coche, y no dejamos que nos alcanzase. Me encontré de nuevo frente al horizonte, en el mar, con esa linea bordeada que parece descolgarse por los lados y que hace que la vista se pierda en un más allá; en Londres echo de menos ver el horizonte. Risas me empujó y empujó para que la abriera la puerta, fue de noche, yo dormía y la pobre sufrió lo suyo para despertarme. Risas es una gata. Batido helado, de fresa, me lo zampé entero, en bermudas, chanclas y gafas de sol. Vi a mi cuñado tocar la guitarra y almorcé al lado de una casa de Gaudí. Mi hermana me contó sus planes y yo los que no tengo. Nos reunimos una Uruguaya, una del Perú, un argentino, un canario, una catalana y tres de Arcalá a tomar cervezas y bikinis en la Plaza del Virrey y conseguí que todos ellos se pusieran detrás de un poste para hacer esa foto.

Pero lo mejor fue cuando, lloviendo chuzos de punta, a refugio, me enteré como se inventó la música.

Lluvia en Barna from calvanki on Vimeo.

I was in Barcelona with my sister and my brother in law Diego. It was amazing be with them for two days. And I can´t forget Bea, amazing uruguayan girl who show me how take things easy. The first day we suffered heavy rains but we deal with them well and we discovered how the music was invented... and so sorry, because it´s in spanish in the video and I´m not able to translate it.

Un par de días en la feria.

2011-06-17T17:56:00.003+02:00

Empezamos por la primera entrada de mi periplo vacacional.

Na más aterrizar me fui para la feria. Nunca es que fuera muy feriante y mi primera inmersión de lleno en ella fue justo antes de venir para Londres. El Submarino Amarillo, caseta de reciente creación, tuvo la cortesía de acogerme como "medio-socio" debido a que uno de sus originales integrantes no pudo atender la llamada a la juerga, el rebuijoto, las sevillanas y jamoncito, en ese su primer año. Y ahí que estuve yo, en la pre-feria pintando, lijando, trayendo y cargando para luego pasar cinco días increíbles en los que faltó sólo un colchón para dormir la mona por las mañanas sobre el albero. Pero eso pasó hace ya algunos años.

Esta feria fue casi igual de increíble.

Hice lo que se hace en toda feria, comí, bebí y me jarté de hablar aunque me faltó un par de cosas... montarme en algún cacharrito y bailar. El domingo después tuve que ir a la farmacia a comprar pastillas para la garganta y gracias a dios sólo fue esa la factura que mi salud me pasó por dos días completos de juerga.

Y bueno, me alegró comprobar que la población alcalareña está siendo engrosada por una cantidad ingente de niños, algunos de ellos de buenos amigos míos. Son muchos los años que les quedan por disfrutar de esta fiesta tan especial y creo que los padres tienen ya ganas de que puedan hacerlos por sí mismos, por que con un niño en la feria esta se suele reducir a tortillas francesas, cocacolas de aguacherry y coches locos; que bien mirado tan poco está mal.

Feria de Alcalá from calvanki on Vimeo.

I spent my first days in Spain in "The Feria" our typical party, once per year. It was delightful catching up with friends, eating olives and spanish ham, drinking rebujito, dancing (all right, I didn´t dance, but people do) and seeing how we have a new generation of Alcalareños ready to fill up The Feria for many years in time. Feria is a good thing, people forget their problems and only want to have a good time between friends. I think that we should export to the whole world this party.

Holidays

2011-06-03T11:20:00.003+02:00

Es muy dado entre los escritores de blog escribir una entrada disculpándose cuando se las piran de vacaciones por la ausencia temporal de post en sus rincones.

Yo no voy a ser tan mamarracho entre otras cosas porque tengo el blog muy abandonado, y claro, si últimamente escribo de cada quince en quince días nadie va a notar la ausencia de la semana larga en las que este buddy se va a su tierra.

Estoy tentado a llevarme el ordenanta, porque todavía albergo la fatua esperanza de escribir, pero acabo de decidir que no, que el Mac se queda en Londres; que no voy a escribir ni hostias, y con las restricciones de equipajes cuanto más se ahorre en peso mejor.

Tengo que llevar eso sí, las gafas de sol, que no se me olviden, el Kindle y por supuesto un par de carretes polaroid.

Llego y es Feria. Así que me queda un fin de semana de impacto, de ver a todo el mundo, de beber y comer, de albero y de contar setenta veces la misma historia: estoy bien en Londres, no llueve tanto como dicen, sigo trabajando de camarero, me he sacado la Teacher Qualification, así que a lo mejor pronto -si se juntan los astros- voy a ser profe y patatín patatán.

Pero vaya, que tengo ganas, ganas de calor, ganas de cruzcampo, ganas de café con buen sabor, ganas de que el azúcar endulce y el sal sale, de gazpacho, ganas de abrazos y ganas de que alguien me riña por no ponerme los calcetines con su pares.

Tengo ganas de ustedes, amigos.

Y ya os veo en unas horas.

I´m on Holidays and I´m going back Spain for a while. I´m looking forward to catch up with my people, eating food is cooked by my mother, drinking soft beer as Cruzcampo, feeling the fucking hot and specially that someone point me out that I´m not wearing the same pair of socks.

Pd: y por supuesto gracias Negrata, por la gentileza de venir a buscarme!!!

Lo jodido que es conducir a tu elefante.

2011-05-26T16:46:00.005+02:00

Yo le dije a Andy que había libros a los que había que darles una segunda oportunidad. Todo vino porque me comentó que no le había gustado "El viejo y el mar" de Hemingway. Yo el libro lo leí, no sé, con catorce o quince años y no me dijo mucho. Pero justo antes de venirme a London, el Coco me lo regaló en versión original y lo leí con mucho esfuerzo ya que mi inglés de por aquella no era para tirar cohetes. Iniciando la aventura de sobrevivir en un país extraño, con una lengua apenas conocida y con todas las expectativas y miedos en la mochila, aquella historia de un viejo defenestrado que se hace a la mar para pescar el pez más grande jamás pescado me pareció una pintoresca metáfora de mi propio viaje, y claro me "dijo" mucho. Yo le expliqué esto a Andy, como prueba feaciente de que a algunos libros hay que darles una segunda oportunidad; pero claro, no quedó muy convencido.

Pero como soy un cabezota pues le regalé un libro, otro que cuando lo leí por primera vez me pareció un rollo macabeo y que años después se convirtió en uno de mis libros de cabecera: "El libro del desasosiego" de Pessoa. Compré su versión Inglesa, le puse una dedicatoria y se lo mandé por correo.

Andy todavía no se lo ha leído.

Pero entró en el juego regalándome a su vez ese que tenéis arriba en la foto. "The happiness Hypothesis" de J. Haidt. Un libro que me dijo "cambiaría mi vida"

Álvaro se lo acaba de terminar.

Y en la dedicatoria Andy me retaba misteriosamente a aprender a conducir mi "elefante". Y yo prolongo el misterio al animaros a que aprendáis a controlar a vuestro elefante, una vez que hayáis dado con el libro, lo leáis y sepáis de que carajo estamos hablando Andy y yo.

Es un libro sencillo, de lectura amena y bastante divertido. Pero es un libro, no magia, así que al leerlo no encontrarás la felicidad; no obstante te puede pasar como a mí, que te conteste a algunas interrogantes y le de forma a algunos intuiciones que todavía barruntados no habían alcanzado el grado mismo de pensamientos. Ojo al capítulo dedicado al amor, a mi me ha ayudado a comprender de una forma mucho más precisa el revoltijo emocional en el que me estado hallando en los últimos años.

¿Ha cambiado mi vida?

Estoy escribiendo en el blog, fumando, llueve, acabo de comer un bocadillo y un bol de brutas y estoy esperando a que vengan posibles inquilinos a ver la habitación que queda libre. No, no ha cambiado, pero quizás ahora la entienda un poco mejor.

Y como dijo Aristóteles: en el medio está la virtud.

Andy gave to me that book: The Happiness Hypothesis. It was cool read it. It taught me a lot of things and my way to think about so many things has already changed. I think I didn´t reach the happiness reading it, but at least now I guess that I´m able to understand a bit better my own life. Read it, and try to drive your elephant!!!

Una piedra menos sobre la tumba de Marx.

2011-05-04T19:58:00.008+02:00

En el cementerio de Highgate y tras subir un cuestón, por tres pavos puedes saltar encima de la tumba de Marx. En la de Marx y en las de muchos otros claro. También te puedes sentar a leer si las nubes no te lo impiden, es un sitio lindo para leer, calmo.

Resulta que este Marx le propinó un buen puntapié a la filosofía con eso de que hasta ahora los filósofos habían interpretado el mundo cuando lo que hay es que transformarlo. No veas como se las gastaba el gachís.

Y bueno, no voy a descubrirle aquí, toda la herencia que dejó y la enorme sombra que ha proyectado sobre el siglo este que hemos dejado atrás y el nuevo que está comenzando.

No me encuentro entre sus defensores, tampoco entre sus detractores, recuerdo que cuando lo estudié me pareció un tipo simpático con eso de la infraestructura y la estructura, lo del opio y la plusvalía, la dictadura del proletariado y con lo de trabajadores del mundo uníos... esto último si que me pareció una broma, o le pareció a una broma a un post-adolescente que no sabía muy bien que hacer con su vida, que se acababa de cortar la melena heavy que tenía y que estudiaba filosofía en Sevilla y que se mostraba muy incrédulo ante eso de la solidaridad obrera. Lo único que ha cambiado desde entonces es que ya no estudio en la Universidad de Sevilla.

Fue bonito ir a visitar su tumba y ver como en sus fronteras había crecido un bosque de lápidas de otros luchadores del movimiento obrero, Mohamed Dadoo, Ian Doras, Chirs Harman, Paul Foot, Claudia Jones y tantos otros que parece ser que fueron a buscar el descanso eterno bajo el abrazo del jefe.

Fui con mi primo Rafa y un amigo suyo, Jeff, comunacas ellos; que vinieron a tocar un poco las pelotas unos días a Londres como primera etapa de su viaje por Europa. Y allí con ellos se produjo un episodio que me dejó perplejo. Coincidieron con unos turcos que habían ido también a mostrar respeto y se hicieron una foto juntos. Yo fui el fotógrafo y nada más sacarla me pregunté...

Quillo ¿Por qué coño levantáis unos la derecha y los otros la izquierda?

Y entre susurros me aclararon la duda. Y su respuesta me hizo reflexionar que eso del comunismo en realidad tiene mucho de litúrgico. Y os dejo con la incógnita a ustedes, a los que lean esto, porque dejaros con ella es infinitamente más divertido.

Y allí, en una esquina del cementerio, elevado en una cripta de mármol, con ese enorme busto olvidado yo me mangué una piedra. Un recuerdo de la tumba de un colega que quiso hacer del mundo un sitio más justo. Y es que colegas de esos hay menos de los que serían necesarios.

My cousin Rafa and his friend Jeff came to London a few weeks ago. We spent some time together and we went to Highgate Cementery to visit Marx. I stole a stone from his grave because I wanted a souvenir from the grave of someone who wanted to make a fairer world. And then, at home, I thought that we need more people who fights for a fairer world and that stone should remind me that forever.

Pd: Rafa, Jeff, fue lindo teneros y que me arrastráises hasta la tumba, y comer pato y arroz en un chino a las tantas platicando sobre lo divino y lo profano y asustarnos con como la gente se gasta miles de libras tirando fichas a un tablero, pero sobretodo lo mejor, sin duda, fue veros roncar con antifaz. Todavía tengo pesadillas.

Gente que hace que te compres cafeteras.

2011-04-29T15:20:00.005+02:00

Soy cafetero y fumador.

Y desde la universidad no me faltaba un buen café por las mañanas. Esa tónica se rompió aquí en London, me aficioné al té, la casa que alquilamos tenía una kettler, esa maquineja con la que se calienta agua en un santiamén y claro, con las primeras escaceses económicas que padecí, no había presupuesto para comprar una cafetera. Además el tema del té me gustó, así que me olvidé del café. De vez en cuando me daba el lujo de irme al Nero y pedir une expreso, pero poco más.

Y eso fue hasta hace dos días. He sido infiel durante mucho tiempo.

Ahí en la foto veis mi primer café, con mi primera cafetera. Se hizo a eso de las doce de la noche, tras la decepción del Real Madrid-Barcelona, el golazo de Messi, los cuentistas que se tiran con las manos en la cara llorando como bebes, el entrenador que no sabe asumir su responsabilidad y de los dos equipos que se anularon mutuamente hasta que al árbitro le dio por sacar una tarjeta roja que no es roja en ninguno de los mundos posibles. El cabreo se diluyó con el primer café, propio, que he tomado en London. Bueno, alguna vez he comprado soluble, pero eso no es café ni es ná.

Así que vuelvo a las raíces, a tomarme un cafetito nada más levantar, que con la ducha y el cigarro, me despiertan lo suficiente para afrontar el día que me espera.

Ayer lo hice y hoy también, mi tercer café londinense fumando un cigarrito y viendo de pasada en la tele como una ingente marabunta se ha tirado tirado a Hyde Park a celebrar la boda real.

¿Qué es lo que hizo que adquiriese por fin una cafetera?

Pues que hace tres día recibí un paquete y dentro estaban Cardamon y Hazelnut. Dos tipos de café que han viajado desde Helsinki hasta Hammersmith. Así que gracias, amiga, por fin me he comprado una cafetera. Te lo debo.

My friend Marta has sent to me some coffee. Thanks to her I have brought my first coffee machine here in London. And now on I will enjoy again waking up having a good coffee in order to get enough energy to face up the incoming day.

El bicho ya está aquí.

2011-04-17T01:54:00.005+02:00

Relato mi día, porque hoy es un día importante, un día que quiero "registrar".

Resulta que el Jorge, estando de Rodriguez, se ha ido con el David a hacer un paseo silvestre por el Condado de Kent; fue el primer clásico, que perdonen ustedes azulgranas, la psicología está ahora de nuestro lado... Visca Madrid!!! Estos dos cabrones han visto el partido mientras yo estaba trabajando. De vuelta a casa me he dejado el AXE shower gel en la Gasolinera, y es que he tenido que comprar a última hora porque hoy viene el Rafilla, de visita, y se trae un amigo. Como son unos peinaovejas, se han cogido el easy bus, así que no llegarán hasta muy tarde, por lo que me toca dormir con el teléfono en la oreja. Y hablando de teléfono, hoy pasó algo inaudito, ¿veis la foto? La cuestión es que sirvo una mesa con una chica, sola, medio inglesa, cuarta china, cuarta holandesa. Nada especial, lo normal, sonrisa, aquí llevas la cocacola, un poco de sushi por aquí, una miso por allá, imprimo la cuenta, me paga y se va. Al segundo me viene Cristina, la italiana, riéndose, y me da esa servilleta que la susodicha medio inglesa, cuarto china, cuarto holandesa, ha dejado para mí. Su teléfono. Juas, juas, juas, divertido y todo un piropo si señor. No voy a llamarla y la razón está ahora mismo tomándose unos vinos en Elephant and Castle. He desayunado un croissant, he almorzado macarrones y zumo de limón, he comido muchas pipas de calabaza y he cenado un sandwich. Mañana es la despedida del Bastian y la Rachel. El puto francés se va a Francia y la jodida brasileira a Brasil. Los voy a echar de menos y me duele no poder pasar con ellos su último domingo en Londres, un domingo con costillas, hamburguesas, mojitos y cervezas... pero alguien tiene que trabajar mientras los demás disfrutan, así que les di todos mis abrazos hoy y les deseo la mayor de las suertes. ¿He dicho que voy a echar de menos al cabrón del francés y a la jodida brasileña? Sí, lo dije. Hoy he visto como alguien lloraba, e intentado todos mis consuelos y mis consuelos, como todos los consuelos del mundo, no han servido para nada. Pero esas lágrimas me han traído de nuevo a pensar que lo que de verdad importa es en realidad lo más sencillo y que los cabreos que a continuo nos asaltan no son más que GILIPOLLECES. Mis pensamientos están con esa persona. Mis padres han ido a llevar a mi abuela a Valladolid, y ahí andan, en mi tierra natal, que disfruten de la Semana Santa pucelana. No he dejado de fumar, como siempre, hoy no era día para hacerlo, pero he estado tentado que conste, lo iba a dejar para mañana domingo de Ramos, pero como que no tampoco. He dormido siesta, no faltaron los cafés, acabo de saludar al Agustín que ha entrado por la puerta y tenemos taponado el fregadero con lo que una de las próximas tareas será comprar un chisme de esos para desatascar, que ni me sale el nombre en castellano ni en inglés.

Estoy cansado, tengo sueño.

Y por qué quiero "registrar" el día de hoy, un día como otro cualquiera.

Sencillo, el "bicho" ya está aquí. El bicho -así la ha estado llamando la madre todo este tiempo- ha nacido. No sé exactamente la hora y ni siquiera si fue el 16 o el 17, así que mucho menos sé del peso, porque no sé la razón esa que tiene de que cuando nace un niño siempre se dice la hora con los minutos y el peso. En este caso diré que ha nacido en un intervalo que va desde que hablé la última vez con el progenitor a eso de las cuatro, hasta las doce y media de éste día 17 cuando me ha respondido a un mensaje con un escueto "está mamando ya"... y supongo que estará entre los dos kilos y los tres y medio. Ahora lo que puedo aseverar con justicia y exactitud es que es Aries, eso sí, Aries es seguro. Ya tenemos a una nueva personita con nosotros, una muy especial para mí, porque es la niña de mi marido, aquel con el que vine a esta aventura londinense. Felicidades papi y mami, como dicen por aquí WELL DONE!!! y como una vez aprendimos en un pub de Ealing FUCKING AMAZING!!!!

Yo estoy que no quepo en mi mismo.

Deseando que llegue el Lunes -porque mañana trabajo, once horas na menos, y encima teniendo un sobresalto de madrugada para abrirle la puerta a esos dos peinaovejas que vienen en un autobús de easy yet y para los que he comprado el AXE shower gel-. para conocerla y para enterarme de una vez como carajo la van a llamar.

Pd: el David acaba de llegar y me informa que nació a las 9:30, un dato más.

I have written all the things happened today in my life (at least a big amount of them) because today is a very special day for me. "El bicho" was born, a new beautiful life rising. I´m looking forward to meet her, and I´m counting seconds to do it. Congratulations papis!!!!

Los cines no se lo merecen.

2011-04-07T03:30:00.007+02:00

Todavía no me he enterado bien quién se casa, vale, sé que es el hijo mayor de Lady Di, que va a firmar un contrato de amor eterno con diez mil cláusulas para que no se quede con sus castillos con una inglesa de buen ver, que recaudarán millones para su ajuar en base a un hoterísimo merchandaising y que todavía ni me imagino la que se nos va a venir encima con el matroco de la Boda Real. Pero lo que me parece muy fuerte es que se proyecte la boda en un cine. Señores, un cine es cosa seria, COHONES!!!

Y lo peor es que es en un cine trendy y cool como el Gate de Notting Hill Gate, un sitio donde esté mismo viernes van a hacer un especial de Stanley Kubric y un tal Jon Ronson va a hacer una ronda de preguntas y respuestas sobre un documental que ha realizado sobre las manías de la maniática vida del director de "Atraco Perfecto" (rigurosísimo título, no obstante, para lo que supone una boda real)

No sé, a mi esto no me parecen formas. Nadie ha pensado en esa pobre pantalla donde se suelen proyectar películas que va a ser mancillada con los melifluos caretos de ese monarquita y su damisela paseando en un carro, Rolls Royce o en un trineo tirado por caniches para ir saludando con su sonrisita a la enloquecida plebe y acabando con agujetas en la muñeca.

Esto de las monarquías no sólo es ilógico o anacrónico, no tiene ninguna utilidad. Que todavía de una manera tan descarada siga vigente el privilegio por sangre es algo que me desconcilia con mis congéneres.

Pero bueno, cada cual es cada cual... y vale que haya monárquicos y vale lo pintoresco del asunto, pero que lo proyecten en un cine ya me parece harina de otro costal. Eso es pasarse de la raya. No, no y no!!! No puede proyectarse en la misma pantalla "La Chaqueta Metálica" y luego a la semana la boda real. Espero que tengan la decencia de comprar una pantalla nueva sólo para ese evento de color champagne y que luego la entierren en el arcón de las bobadas que nunca dejarán de ser eternas, como por ejemplo, que todavía haya reyes.

Ya sé, me estoy repitiendo.

Bueno, en Londres habrá boda real y hay gente que corre por pillar el metro...

... y es que los demás somos plebeyos.

RUNNING from calvanki on Vimeo.

We will have a Royal Wedding. It´s a huge event and obviously I don´t care. Why? I think it´s time to think that kings are something not only old fashion, but boring and useless too. All right, there are a big time people who are interested in their life and who really care about them... but came on!!! Get privileges just because your blood is not something from XXI century. But as I said, I don´t really care until I noticed they are gonna be showed in a cinema... Cinemas don´t deserve this, they are innocent of our stupidity... let´s leave royals weddings for tv, best known as boob tube.

Tips

2011-04-02T01:55:00.009+02:00

Tips son propinas. Y esta entrada se la dedico al David, mi compi de piso. Por que si creéis que esto es largo... ni os imagináis lo que el pobre ha tenido que aguantarme hablando del tema.

Aquí se tiene la costumbre de dejarlas y es un sobresueldo el que gano con ellas.

Después de un año trabajándomelas he desarrollado lo que se podría decir un sexto sentido para calibrar qué mesas van a dejarlas y cuáles no. A veces fallo, como en la foto anterior. Pero hablemos de la foto más tarde.

¿Quién deja propinas? Los ingleses y los que viven en Londres. Los turistas nunca. Y dentro de ese nunca los peores son los franceses y con los que más buenas sorpresas te puedes llevar es con los rusos. Los españoles a veces me dejan por una cuestión de afinidad y o empatía y además te hacen toda una fiesta, como esa mujer de cincuenta años con un tinte barato que te viene con su sonrisa de madre y casi abuela y te dice casi en susurros "esto es para tí, majo" y se va tan contenta por dejarte una libra en una cuenta de cincuenta (cuando la costumbre sería dejar cinco, o incluso más, porque ahora en los locales donde te cobran el servicio lo suelen hacer un 12,5% de la cuenta). Donde yo trabajo no lo cobran, nos lo tenemos que currar y aunque es más trabajo hace la cosa más interesante.

Dentro del grupo que te deja propinas, es decir, ingleses y residentes está claro que los que más dejan son los de la familia "der taco" utilizando terminología "moranquil". Los "der taco" son padres de familia, de mediana edad, ricachones que te suelen dejar siempre el 10%. A mi se me ponen los ojos como platos cuando veo a un típico gentleman de Chelsea con su mujer tres veces operada, su hijo púber gilipollas y su hija que se atusa el pelo cada tres coma dos segundos. Ese te deja 10 libras fijo. Luego están las peligrosas, las peligrosas son las cuatro amigas que viene, se jartan de cockteles y luego te plantan cuatro tarjetas para pagar. A veces te dejan, a veces no y cuando no los hacen te gustaría que se les cayera el pelo, las tetas, y que no volvieran a sentir un orgasmo... por que las hijasputa dan trabajo que te cagas y jode cuando no te lo compensan. Luego están los adolescentes: dan mucha guerra, piden muchas gilipolleces, hacen que te salgan las arrugas más rápido y tampoco suelen dejar, da igual que sean los hijos de Ricahrd Brandson. Aunque, bueno, hoy me he llevado una alegría, me ha fallado el radar, y tres chavales de unos trece años me han dado un billetito verde de cinco libritas por una cuenta de 45, well done guys. Luego están las parejas. Tienes que filtrear un poco con la niña y si la niña está contenta, el guayabo paga las propinas, de mala gana, pero las paga. Están las mesas "buen rollito", gente con la que conectas y que suelen pagarlas puntualmente. Aunque sin duda los mejores son los "Dioses", un grupo de iraníes, muy güena gente, con los que te los pasas de miedo y te dejan a veces hasta el 100% de propinas (es decir, te dan cuarenta pavos por una cuenta de cuarenta)... cuando entran por la puerta todos vamos corriendo a besarles los pies. Y bueno voy a parar la categorización porque si no podría extenderme hasta el infinito.

La cuestión es que tienes un margen de un 10-20% en hacer propinas. Me explico. Si te esfuerzas a tope, les haces reír, hablas con ellos, sonríes hasta que los músculos faciales te duelan y tienes detalles como ser capaz de llenarles el vaso de agua antes de que te lo pidan....como mucho consigues entre un 10-20% de propinas más que si sólo les llevas de una manera medianamente eficaz la comida y la bebida. Es decir, todo tu esfuerzo repercutirá sólo en un 10-20% más en propinas y según el día. Porque el que es de dejar propinas deja y el que no, no. Si eres muy bueno, servicial y güena gente, el que suele dejar quizás te deje un poquito más y rara vez el que no es de dejar, deja.

Y luego están los momentos como el de la foto de arriba.

Es una mesa donde te partes los cuernos, bien atendidos, cambiándoles el aguita, el ginger, quitándoles a la mínima los platos sucios, haciéndoles reír, si no estoy de coña, haciéndoles reír. Son ingleses, jóvenes, con tarjetas oro, una de ellas viene con los padres y los padres dejan buena propina y uno se dice a si mismo, de tal palo tal astilla. Encima les recomiendas un par de sitios donde ir en Londres que ellos, siendo proper Londoners, desconocen. Charlas, les vuelves a cambiar el agua y les sirves de la botella su vino, le quitas un postre de la mesa y se lo traes fresco, recién hecho; y más jijis, jajas y más risas por aquí y por allá. Vamos, que cuando con sus tarjetas oro te pagan la cuenta y no te deja propina por las tarjetas, tú te vas tranquilo pensando, de lujo, me la van a dejar en cash... y ves como los tipos buscan en sus carteras y como luego se van, y ves ahí el folder y estás seguro que debajo hay un billete de al menos 10 pavos, y ni si quiera se te pasa por la cabeza que no te vayan a dejar. Y efectivamente te dejan. Te dejan esa miserable calderilla de los cojones y se te queda una cara de gilipollas de "oye mírame la cara de gilipollas que tengo" y entonces automáticamente empiezas a cagarte en toda su puta madre. Y es que, ome, si vas a dejar esa mierda no dejes cojones, que dejando eso me insultas colega. La próxima vez que vengan les va a hacer reír Don Gato.

Pero bueno, esos momentos de leche agria se compensan con otros. Hoy me han dado las mejores tips en lo que llevo trabajando de camarero. Y es lo que ha motivado que escriba esta entrada. No ha sido dinero. Ha sido un dibujo que me ha hecho una niña. Era un matrimonio y su hija. Les he servido, me han pagado y han dejado su correspondiente 10%. Y al final la niña ha venido con el papel que le solemos dar a los críos para que se entretengan coloreando mariposas en el que me había escrito en su reverso esto:

"Thanks for the food"

Y me lo entregó con una sonrisa tímida y con la ilusión de una chiquilla de siete años a la que le choqué las cinco.

Con momentos así, que les den por culo a todos los gilipollas que -sin razón- no te dejan propinas (hay veces, admitámoslo, que no te las dejan y es con razón)

Gracias, te llames como te llames, me regalaste un momento muy bonito.

I have written about tips. I´m a waiter and I have to fight for tips. Sometimes you have tables where you do your best, your fucking very best and then they leave you just some coins, small change... You became upset, sometimes angry when this happens and it happens every now and then. But all these bad moments go away when a little customer gives you a piece of paper saying "thanks for the food" . It was great and above all it was sweet. And no doubt this was the best tips ever I have got since I´ve been working as a waiter. Thanks, whoever you were little girl, you really made my day.

Una barbacoa para que Oxford ganara de nuevo.

2011-03-29T17:42:00.006+02:00

No sé como resultó la cosa, la cuestión es que Jorge -ávido de eventos típicamente british con los que jalonar su blog- propuso ver la centenaria carrera por el Támesis entre Oxford y Cambrigde y repetir la aventura que ya vivimos hace dos años. Entonces a David y a mi se nos ocurrió hacer una barbacoa ya que vivimos a sólo unos escasos diez metros del río. David le pidió la barbacoa al casero, pasamos una tarde limpiando las rejillas que, por su estado, podrían no haber sido usadas desde que se disputara la primera carrera y tras cuatro o cinco viajes al supermercado, dejamos todo listo para acoger a nuestros invitados. El menú fueron patatas fritas de bolsa, un par de ensaladas, mucha carne, Foster, Calsberg, Kalimocho, tinto de verano, Rebujito, coca-cola, zumo de naranja, fruta y un lomo embutido.

Fuimos en torno a los 25, estuvieron los de Clapham, los de Tooting, los de Paddington, una canguro de Putney, los del condado de Kent, algún francés, una griega, una recién llegada que hubiera necesitado un mapa, otra de Ohio, uno que se perdió y fue recogido en la puerta y luego se unieron un grupo de ingleses que nadie conocía, un par de amigas muy guapas que se perdieron la carne abrasada por fiestas inoportunas el día anterior y la otra por una supuesta timidez que nadie podría creer.

La organización gracias a los denodados esfuerzos de los anfitriones no fue del todo mala -creo-, falló una cosa: se nos olvidó comprar tenedores de plástico... así que a última hora tuvimos que echar mano de nuestra escasa cubertería y como castigo nosotros usamos palillos.

No estuvo mal, fue un buen día. Reímos, bebimos y comimos, qué más se le puede pedir a un sábado sin sol.

Ganó Oxford.

Last Saturday David and me organized a BBQ at home. After four hour cleaning the bbq and going back and forth the supermarket we were ready to host around 25 people and give them some drinks and food. I think we had fun and after all we had only two problems: we forgot to buy plastic forks and Oxford won. It was a good Saturday, even it was without sun

BBQ the boat race. from calvanki on Vimeo.

¿Nos gustan las normas que nos frustran?

2011-03-17T16:40:00.005+01:00

Leí hace poco en el blog de una amiga una reflexión sobre las normas a las que estamos sometidos diariamente. Especialmente aquí en London, una ciudad que ha desarrollado un exquisita adicción por las reglamentaciones. Normas que direccionan, conducen y ordenan nuestra existencia. Desde la fila argamasada por un segurata armario empotrado para entrar en un concierto, a la señal de tráfico que te advierte que si pasas en rojo puedes acabar espachurrado y con tus sesos por el arcén, la que te prohibe a determinada hora disfrutar de un parque o la que te insta a tirar el plástico inservible de un paquete de tabaco recién abierto en una papelera u otra con la finalidad de preservar el medio ambiente o al menos no joderlo más de lo que ya de por sí le jodemos.

Supongo que ni siquiera somos conscientes de hasta que punto y nivel hemos interiorizado el descifrado, uso y sometimiento a esas normas que regulan nuestro comportamiento cotidiano. Si reflexionamos un segundo se nos antoja exagerado la cantidad de preceptos que obedecemos automáticamente sin el menor atisbo de duda, sin suspicacias, en el simple trayecto que enlaza el salón de tu casa con la estación de metro más cercana. Pasa por aquí, no pases por allí, mira a tu izquierda, quieto ahí parado, ahora anda, no traspases la linea amarilla, paga (siempre paga), sitúate a la derecha, por ahí no se puede cruzar, por aquí sí...

¿Son estas normas, reglas, señales una red que nos protegen de nosotros mismos?

Rotundamente sí.

Así que más que nos gusten las normas que nos frustran quizás quepa decir que dependemos de ellas, dependemos si no queremos que el segurata armario empotrado nos parta la cara y nos deje tuerto o dependemos porque nuestra sesera es algo demasiado valioso para nosotros mismos como para que se convierta en el desayuno fresco y crudo de las palomas servido en el plato frío del arcén.

Pero...

ya que han salido a relucir las palomas...

Ahí está la "paloma buitre" intentando agenciarse a la "paloma bonita", corretean y corretean hasta que la "paloma bonita" pasa de la "paloma buitre" y nada... a juí!!! (huir) a volar por donde les venga en gana, sin tener que ceder el paso, esperar la luz verde o mirar a su izquierda o derecha.

Palomas, bichos con suerte que no tienen que someterse a cien millones de normas, reglas, preceptos, costumbres, reglamentos, códigos y leyes para sobrevivir a ellas mismas.

I have read an interesting article about how rules condition our life. The reflexion ends telling us "We like that rules that frustrate us"... I guess more than like them, we depend on them. Without these rules everything would be a chaos and chaos is not good for surviving. Yes, but... sometimes one is envious of simple pigeons... "alfa pigeon" is trying to catch "pretty pigeon", when "pretty pigeon" is fed up about the pursuit just flies somewhere, and she don´t have to wait a green light or check left or right, or give the right of way

Pigeons, lucky bugs, they don´t have to obey to one hundred million of norms, rules, precepts, customs, regulations, codes and laws to survive themselves.

pigeon from calvanki on Vimeo.

Pd: Aunque a veces las reglas se saltan, como hoy, que han roto la regla de mi descanso llamándome otra vez para trabajar en mi día libre.

Pd: Although sometimes the rules are skipped, like today, they have broken the rule of my rest calling me again to work on my day off.

My pequeño Japón.

2011-03-12T01:41:00.005+01:00

Londres tiene esas cosas y es por lo que me fascina. Ver a un polaco hablando en Japonés es algo que merece ser grabado, al menos en mi día a día.

Es divertido.

El tipo es Pawel. Llama a Japón. Tiene una familia adoptiva allí y les llama padres y hermanos. Estaba preocupado.

No sé cuantos muertos habrán contado ya, ni cuantos los heridos, y encima ahora parecer ser que las centrales nucleares se quieren sumar a la tragedia.

Yo estuve casi un año trabajando en un Japonés (de verdad) y aunque hondamente siento que todas estas tragedias son igual, no es menos cierto que ésta me toca un poco más de cerca.

Fue un año increíble y una experiencia inolvidable currar con ellos y a todos y cada uno les guardo en el corazón. Taka, Massan, Yuri, Mayumi, Ume, Ayumi, Nozomi, Miku, Haruka, Susuki, Twenty-one, Sakiko... (que me acaba de contestar a un mensaje del facebook, que ella y su familia están bien, que sólo tuvo que dormir en su oficina porque los trenes no funcionan), Kozhue, Shige, Eric, Taigi, Mizuho y todos los demás!!!

No quedan muchas palabras y menos aún consuelo cuando catástrofes de éste tipo acontecen.

Egoístamente, cruzo los dedos, para no recibir ninguna mala noticia; sólo espero que todos estén bien, sus familias, amigos...

Y sólo me queda preguntarme... ¿qué demonios le está pasando a la tierra?

I love London for this kind of things. A Polish guy speaking in Japanese is something to deserve be recorded, at least in my day a day. It´s funny.

But he was talking in Japanese for not a funny reason.

He is Pawel. He was calling to Japan. He have like a family over there. He was worried.

Hundreds dead, thousands missing... It is perturbing.

I was almost a year working in a Japanese Restaurant. I did good friends and it was a unforgettable experience work with all of them. They were my little Japan and I will keep them in my heart forever. Taka, Massan, Yuri, Mayumi, Ume, Ayumi, Nozomi, Miku, Haruka, Susuki, Twenty-one, Sakiko, Kozhue, Shige, Eric, Taigi, Mizuho, and all the rest... I cross finger and all my thoughts are with you and your country!!!

And at the end... I´m just asking myself... what the hell is happening to the earth?

Una entrada rosa.

2011-03-10T04:04:00.005+01:00

En vez de mi primer Cosmopolitan debería haber salido la foto de un niño saltando sobre unos cojines.

En realidad era la foto de una mancha saltando sobre unos cojines, ya que la capacidad de captura del movimiento con luz artificial de la cámara de mi móvil no es que sea para tirar cohetes.

Pero aún así, la foto de la mancha saltando sobre los cojines tuvo que ser borrada.

Estaba en Angel, dentro de una tienda donde los subterráneos imitan una casa antigua. Y vi una escena que hizo que estallara en mi mente la nueva entrada del blog.

Quería hablar de cómo recuperar la infancia, esa inocencia que hace que puedas pasarte una tarde tan pancho y feliz sólo por el hecho de saltar sobre unos cojines. Quería deciros que hecho de menos ser niño y tirarme por el barro, saltar en los charcos, comer con las manos y mancharme toda la cara de chocolate derretido comiendo un helado y que todo da igual porque eres un niño y cuando eres un niño no hay tiempo. Quería una entrada ñoña de nostalgia atronadora y quería contaros que pienso que lo peor que hacemos, lo peor que nos pasa, es dejar de ser niños.

Ocurrió que uno de ellos -eran tres- se dio cuenta que hice esa foto y vino encolerizado hacia mí, paranoico, chillando, exigiendo... sin levantar la vista del suelo, armando un escándalo. Yo le enseñé la foto, le intenté explicar que era para un blog y al final la borré delante suyo -todo esto con el niño en su brote colérico persistente-. Y me fui antes de que vinieran los padres -ni imaginarme quiero a los padres si el producto de paternidad es un ejemplar así-, la policía, los bomberos, la brigada antivicio, los Men in Black y hasta Mr Spock. Porque aquello fue de ciencia ficción.

La borré porque al fin y al cabo el niño tenía razón.

Pero si la infancia es ahora así, yo querría salir corriendo y nunca jamás volver a ella.

Aunque hay alivio. Algunos no dejamos de ser niños, supongo, y suplimos a aquellos mocosos que se comportan como seres de otro planeta inundados de miedos. Uno de ellos es Anibal, el de ahí abajo, que con su pierna rota, su fedula rosa, le pone humor a eso de estar encerrado en su cojera por algunas semanas y alguna que otra más, se calza un sombrero, unas plumas, se come un chicle y se hace cómplice para que le saque de esta guisa en mi blog. Gracias amigo, porque nunca dejarás de ser un niño.

Y, por supuesto, ya que la foto que pegaba era la de Anibal con su pluma y pata rosa, la foto del Cosmo rosa era sólo para fardar que sé hacerlos, y muy ricos.

A few days ago I did a pic. And just after that I lived one of the most embarrassed times in my life. I did a pic of a child jumping over some pillows because I wanted to talk about the childhood and about that the worse thing happen to us is leaving the childhood and that it´s healthy if we are able to keep some of that innocence forever. But, you know, suddenly one of the kids come to me shouting, paranoid, and I had to leave before the police, the firemen, Men in Black and Mr Spock came. I deleted the pic of course because indeed kids was right, I shouldn´t do the pic without their permission. This teach me two things. One: ask before. Two: seeing how are kids today, if I still would be a child the best thing could happen it would be leaving as soon as possible the childhood.

The guy of the pic is Anibal... a wonderful guy who will never leave the childhood and I cheers for that. The first pic is my first Cosmopolitan (I mean, my first Cosmo as bartender), it´s there because it´s pink and pink suit with Anibal´s pic, and because I would have needed a Cosmo after kids´episode.

32

2011-03-03T16:50:00.016+01:00

Estuve en Sitges, Barcelona y Girona por mi cumple. Papá, mamá, hermana, cuñao y esposa del cuñao.

Y hubo de todo.

Una dialéctica sobre los cisnes, que si uno es negro o no lo es o si es blanco o si es un poco de todo, a colación de la última película de Aronofski, dormí varias veces con Risas, una gata que le gusta tocar las pelotas mientras duermes, comí un asadero en el campo, con manta, nevera y vasos de plástico, me subí a un árbol, bebí menos de lo que quise porque andaba malito, aunque algunos tequilas cayeron, desayuné el desayuno más tardón de la historia, inflé globos, intenté convencer a alguno de que se pusiera el Spotify, me tomé unas cañas de nuevo con un tal Pepe que se llama en verdad Andrés, por fin conocí a Bea y coincidí de nuevo con Antonia, no cociné la tortilla de patatas que iba a vencer a la de mi hermana, conduje, por autovía, pero conduje al menos. Me peleé un par de veces con mi padre, y le chillé a la tata, pero siempre todo acabó en abrazos, como los mejores del mundo que son los de mi madre; comí, fumé, bebí y dormí en el suelo en esa casa multiusos del planeta tetris donde me alojé, peleándome con una todas las noches por coger el peor colchón, jugué a un billar negro y perdí contra un saharaui, le hice fotos a unas americanas, pagué algunas rondas y me dejé invitar a otras, vi como a dos que yo sé se les caía la baba con el camarero más guapo del mundo y estuve en una calle donde a la mitad llovía y en la otra no y lo peor es que nadie lo flipaba, intenté comprarme unas conver all star pero como que en Barcelona no están de moda, por mucho que los PandaNeutrones y las que tienen nombres vascos pero son catalanas con familia andaluza se empeñen en que sí; probé unos bombones caseros, conocí al bajista y a la novia del casi-grupo de mi cuñao, digo "casi" porque le falta un cantante y quizás el nombre, pero suenan bien, del carajo vaya; estuve por la arena de la playa y hubo una intentona fallida de bañarse, paseé por un cementerio luminoso, compré Camel en paquete negro con tres milímetros menos de espesor porque una guapa argentina me cameló en un estanco, y me fumé uno en compañía de la hermana de mi mejor amiga que se está abriendo paso en esa tierra donde todos hablan extraño, y una noche me di una vuelta por "Helpsinki" y lo que leí hizo que pasara algo que hacía mucho tiempo que no pasaba: que se me descolgasen algunas lagrimillas; le grabé un video a mi padre para hacer un post titulado "de tal palo tal astilla", probé una butifarra dulce, pero me quedo con las ensaladas de la osa, estuve cuatro veces en el aeropuerto y me confundí dos veces en el parking, bebí un Marqués de Riscal a las tantas de la noche e intenté ver por cinco ocasiones sin éxito la última película de Zeitgeist, que al final vi aquí y no sé por qué me acordé der Dani, jugué al psicólogo y al "veo veo" y a las palabras encadenadas y ya me aburrí con el personaje secreto, descubrí el garito "La oveja negra" pero no me hice la foto de rigor, me cabreé con un "predictor", y escuché tela de la nueva normativa para matricular niños en los colegios, me acojoné sin razón varias veces con algunas curvas, visité again el parque Güel que sigue igual de enigmático que siempre pero si cabe aún con más turistas y descubrí en él un sitio nuevo y cómo a los árboles uno también se puede abrazar, le hice fotos a una chica guapa que intentaba comerse el sol, vi a un tipo levitando y a otro que por no tener dientes creyó que era un mono, no se habló esta vez de política pero si de cuando a uno le aumentan el sueldo, sentí de nuevo el color!!!! Y recordé cómo era aquello de cruzarte con un vecino y saludarse, aunque no lo hayas visto en tu vida y no lo vayas a volver a ver... y el último día retumbó mucho en mi cabeza el "no te vallas, no te vallas -sí, con "LL"-. En definitiva me lo pasé genial, mi cuerpo descansó y me sentí arropado y todo empezó haciéndole cien fotos a unas fresas; porque desde que tengo memoria en mi cumple siempre hay fresas, mi fruta preferida de pequeño y este año las tuve a porrones (con tarta incluída)

Jesús, Claudia, Didi, Diego y Carla: gracias.

I was in Barcelona for my birthday with the people that I love most. It was unforgettable. Down there you have some pictures in the video if you wanna know how amazing they are.

cumpleaños from calvanki on Vimeo.

Pd: Gracias Martita, me he copiado el formato, pero sin tu arte, claro... pero imitándote estoy, pokito a poko.

y cómo no, no podía dejar de colgar esto aquí, pa guardarlo aro está y por si alguien no lo vio en facebook.

I didn´t make that video below, but nothing is better than laughing about yourself

Que bonito es saber que te quieren.

2011-02-26T02:56:00.004+01:00

Este se lleva el premio a título cursi del blog.
This is the most cheesy headline ever in my blog.

Ya sabéis que Marta y Dani estuvieron por akí y que yo estuve por allí y que Marta, mi compañera de colegio, vecina y sobretodo amiga tiene un blog.
Marta is my best friend. She and Dani were here and then I was there, and Marta writes a blog.

Hizo esto.
She did that.

Y yo todavía estoy emocionado por el video, la canción, del talento que tiene como fotógrafa, y de cómo, otra vez, me ha hecho sentir cuánto me quiere.
I´m still feeling a huge hapiness: the video, the song, her talent as photographer and how, again, She has made me feel how much she loves me.

Sin duda el mejor regalo que ahora recuerdo.
This is one of the best gifts ever.

Eres la hostia, en todo.
You´re the best.

Si quieres ampliar: http://www.helpsinki.com/2011/02/te-acuerdas.html
If you wanna know more: http://www.helpsinki.com/2011/02/with-alvaro-in-london-english-version.html

La bici del espaguetti.

2011-02-24T01:41:00.008+01:00

El otro día la bufanda, hoy la Bici del Pelosio.

Me levanto esta mañana y vomito. Sí, vomito. Supongo que será algún virus estomacal. Me llaman para ir antes al trabajo y como tengo los huevos como ladrillos pues voy allá y he pasado la peor mañana de todas las mañanas trabajando. Pero en mi maleta guardaba las llaves de la bici del Pelosio que me acababan de llegar hoy.

Así que trabajé, hice algunas propinas, me despedí de la gente (mañana cojo un avión a Sitges) abrí el sobre amarillo, leí la bonita postal que el spaguetti me ha mandado y recuperé la bici por fin.

He de arreglar la cadena, los cambios, ajustar los frenos, limpiarla... vamos, que la niña requiere cuidados. Y yo sin herramientas. Le preguntaré al vecino al quién le regalé el chorizo que si me presta alguna. Pero no podría ser de otra manera tras diez días de intemperie, mucho es que está de una pieza.

Así que hoy, con el dolor en el estómago, con flojera, tras el trabajo, me he dado una caminata de una horita hasta casa con la bici a cuestas.

Pero, lo importante. Ya es mia. Y no podía dejar de reseñarlo, después de que con ella se escribiera un muy divertido relato.

Como en todos los viajes que emprendo me he comprado el libro, esta vez es Never let me go de Kazuo Ishiguro. Así que Fever Pitch y la del perro ese (sorry, Carol, en vacaciones las listas se interrumpen) tienen que esperar a que vuelva a la pérfida albión. Imprimí el boarding pass y no he tenido ganas de hacer la maleta.

Hemos tenido doble sesión de fútbol.

Y ahí es cuando mi cuerpo se ha apagado. Literalmente he caído fulminado, durmiendo como un santo. Luego el David me ha dicho que el Bayern ha ganado y el Manchester empatado. No me he perdido nada pues.

Me voy a la cama. Solo recordar que hoy (ayer, porque ya pasan las doce de la noche) hace treinta años del 23F. Mi hermana, a la que voy a visita a Sitges, fue concebida tras la alegría de que esos casposos apocalípticos con cerebros sodomizados que intentaron apoderarse otra vez de nuestras libertades fallaran. No sé si ahora somos muy libres, pero bueno, seguro que mejor estamos que con esos fulanos. No obstante algo debo agradecerles, ellos -de alguna manera- me trajeron a mi hermana, que es la mejor del mundo.

Y otra pregunta: ¿es normal que un calvo planche a la una de la mañana?

Today I have received the key for the bike. Finally I get a bike. I have to repair it, but anyway, I HAVE A BIKE. And tomorrow I´m on Holidays. Sitges-Barcelona-Catalonia-Spain. Food, family, friends and my sister. She is great. Today but 30 years ago some jerks tried to do "coup d'état" in Spain. They failed and that was the best thing that could happen to Spain. But I have, in some way, to say thanks to them... because my sister was conceived by the joy that these jerks failed. Didi, see you soon.

And another question: Is it normal that a bald want to iron at 1am?

La bufanda del Osman.

2011-02-23T00:32:00.011+01:00

Ya es mia.

El Osman se marchó para su tierra y me prometió su bufanda, la bufanda que no se quitó ni un día en el año que se tiró danzando por aquí. El Nacho, otro golfo, se la robó antes de que me la apoderada, pero hoy mismo, volviendo al redil me la ha cedido que no dado. Hemos llegado al pacto amistoso de tenerla ambos por algún tiempo y ahora me toca a mí.

Osman, colega, que te vaya todo bien en la tierra de las naranjas (o de las estampas "Naranjas valencianas", porque lo que es la fruta viene de Sevilla y Huelva) Ya sabes que aquí tienes tu casa, los que se dividen tu bufanda seguro que tienen un cacho suelo o sofá para cuando quieras volver.

Bueno, y como esta entrada pasa ya un poco de sentimental, ahí os dejo un video. Es que siempre me ha picado la curiosidad de cuanto tardo desde el Cafe Nero (si otra vez Cafe Nero... estos tíos me deben poner un monumento) con mi doble espresso hasta la sala en el trabajo donde me lo suelo tomar, añadiendo ahora la variable de portar la bufanda del Osman.

Untitled from calvanki on Vimeo.

El trayecto dura exactamente dos minutos diez segundos.

Mañana lo haré otra vez, el trayecto digo, no otra vez el video gilipollas, efectivamente con la bufanda del Osman de nuevo y sabiendo exactamente cuanto tiempo me cuesta. Well done, Álvaro.

Por cierto... ¿es o normal o no es normal que un calvo te pida a la una de la mañana que le peles?

Finally I got Osman´s scarf. He lived at home for a couple of weeks and he promised it as payment when he was in Spain again. He is already in Spain and I have a new scarf. Then, the video is just answering this question: How long do takes me reach Itsu from Cafe Nero with a expresso in my hand (thing I do almost every day) and now wearing Osman´s scarf? The reasons behind how a guy can ask himself this kind of questions and, even worse, make a video about that are impossible to explain by the same guy who is asking these questions and making that video (I´m sure that this sentence is a no sense in English). And in the end, another weird questions I wonder is: Is it normal that a bald ask you at 1am to cut his hair? It´s not, but I did it (cut his hair I mean)

Al menos este blog sirve para algo.

2011-02-21T03:04:00.007+01:00

Hace algunas semanas alguien se puso en contacto conmigo a través de Youtube. Me venía a decir que se había partido el culo con mi video del Café Nero (el que no enlazo porque demasiado embarazo me produce, por ahí anda publicado por el blog, bien escondido y ahí debe quedarse)

Y a partir de ahí empezamos una amistad cibernética.

Se llama Laura y tenemos una afición en común: la escritura.

Y Laura ha perpeñado el mejor homenaje que a un blogero y egocéntrico ser como yo le podrían hacer: escribir un relato tomando a uno mismo como protagonista y documentándose en este blog.

Laura es una chica que jura hacerse camisetas que nunca hará, que se quiere venir, que no, que sí, que no, que no, pero que sí, y que como todos, está luchando por saber que hueco tiene en este mundo.

GRACIAS. quilla. Primero por hacerlo y segundo por hacerlo tan bien. Me he reído y sorprendido con cada uno de los pequeños guiños que has ido insertando en tu relato.

Y el relato empieza así.

"Londres: lunes, 08 de Febrero 2011 6:30 A.M.

Un típico gato inglés pasea por la calle, está amaneciendo.
Se para a lavarse una de sus rollizas patas enfrente de una casa.
En esta casa se hacen intentos de tortilla de patatas con toda la buena intención del mundo sin similares resultados, se escucha el programa Cineclub y por la noche se pueden ver peleas nocturnas de zorros por la ventana.
Es la casa que comparten Álvaro, Mariano y David en un barrio londinense.

Álvaro es un chico bastante peculiar con una sonrisa casi eterna, que adora a su hermana, no le gustaría ponerle un amarillo chillón a su coche pero no le importa tener unas deportivas con los cordones de este color, escribe un blog en el que consigue que al menos nueve personas se lean un libro, se apunta a cursos de religiones planetarias de confesión ateísta, y graba con su cámara por la calle mientras camina retransmitiendo cada momento.."

Terminarlo aquí . No es porque vaya de mí,jajajaj, es porque merece la pena terminarlo.

You know what??? Someone has written a short story and do you know who is the main character? Me. Yes, unbelievable but true. This blog was an inspiration to someone and that's the best thing that could have happened to this blog, isn´t it?

Thanks Lau. You´re amazing.

Foto de nieve lejana.

2011-02-19T03:07:00.004+01:00

Vine un día aquí porque vi el Evangelio Según San Mateo a trozos.

Vine un día aquí porque los débiles harán saltar el mundo en pedazos.

Vine un día aquí a desmenuzar el aire.

Vine un día aquí a dejar mi cuerpo.

Vine un día aquí a ver cómo lo impensable se expandía en mil un fragmentos astillados.

Vine un día aquí a acecharme.

a contemplar la pelea entre el silencio y la náusea.

Vine un día aquí a romper cucharas.

Vine un día aquí huyendo de una manada de sirenas color opaco.

Vine un día aquí a decapitar a Sibelius.

a caerme en peldaños.

a herirme los ojos.

Vine un día aquí

descalzo.

Solo quiero tener frío.

(gracias, Martita, por la foto)

Sometimes I like to write poetry. I don´t do well, that´s why I do just sometimes. Lucky you because you can´t understand it. I saw that pic made by my friend Marta and these words suddenly sprouted.

Diarios de un rodaje. Parte 6.

2011-02-17T16:12:00.004+01:00

Estando en el proceso de edición nos hemos dado cuenta de que la mitad de las cosas que hemos grabado no nos sirven. Podríamos no ser perfeccionistas y montar con lo que tenemos, pero va a ser que no, que vamos a ser perfeccionistas, un pelín al menos. Así que la escena de la estación, la de los probadores, la de la librería, la del banco y si me apuran la del restaurante tienen que ser de nuevo grabadas. Osea que sólo estamos medio contentos con tres o cuatro escenas del total. Este va a ser el corto amateur más largo de rodar de la historia. Pero claro, ahora el co-director maño se va a Rusia, y luego el co-director sevillano se va a Sitges.

Tenemos que elegir canción para los créditos y esa labor va a ser ardua también. Se admiten sugerencias, al boleo, que muchas veces el puro azar es el que acierta.

Y nada, ayer en un Pub de la city, estuvimos los codirectores y el cable supporter analizando la escena primera y llegamos a un consenso en cuanto a su montaje, lo que no esta mal para una horita de trabajo. Y como señaló el maño, hasta ahora la escena que más nos gusta era la apriori más floja y sosa: la del contestador. Paradojas de la vida.

Luego nos las piramos al Mustard a ver como el Barsa perdía. Hay una parte de mi que se alegra, la parte madridista cerril, pero en el fondo lo que a mi me gusta es el buen fútbol y el Barsa tiene que pasar esta eliminatoria, así que para la vuelta no tendré más remedio que unirme a los culés.

Y en la vuelta a casa, haciendo el gilipollas y con media pinta más de la cuenta, me di un hostión de los antológicos y encima tengo grabación del hecho, o sea que fue hostión con alevosía y es tronchante, cada vez que lo veo me parto el culo... pero va a ser que no, que el poco, poquísimo sentido del ridículo que me queda o las cuatro o cinco gotas de pudor que todavía tengo, me van a impedir colgar ese video. No obstante haré pases privados con los que me rodean por aquí, así que si alguien quiere verlo, que se venga a Londres.

Yesterday Jorge, David (our cable supporter) and me had a meeting about the short movie that we are making. We decided shoot again the most of scenes. We are not happy with the things we shoot. This is gonna be the longest short movie ever. Then we watched Barsa loosing against Arsenal and finally I felt down and I had a video about that, but I will not post it because it´s too ridiculous.

And we have to choose the credit´s song. If you have any suggestion, do it.

Mesa 41-Mesa 51.

2011-02-15T02:33:00.005+01:00

Dos mesas, una enfrente de la otra. En la 41 una madre con su hija. En la 51 una mujer con su marido.

En la 41 la niña bosteza, se levanta, tira el arroz por el suelo, corre pa arriba y pa abajo, se deja la mitad de los platos, rompe un papel en mil pedazos, se enfada, que le quitamos el wasabi de los nigiri pero luego se pone wasabi en la sopa, que no quiere limón en el agua, sino que quiere lima, es contestona y para colmo juega a las barbies.

En la 51 una mujer que quiere todos los platos pero sin algún ingrediente, este sin eso, aquel sin oba leaf, el otro sin no sé qué, esto no que estará muy picante, eso me da igual que el de la cocina se tenga que tirar tres horas quitando a mano de una mezcla de verduras ya preparada los trocitos minúsculos de cebolla porque no me gusta la cebolla, que quiero una cerveza pero cuando la cerveza está en la mesa que he pensado que mejor un vino y cuando el vino está en la mesa por qué no me pones un vaso de agua y te das otro paseito y cuando te estás dando el paseito pulsa la luz roja (una luz que utilizan los clientes para llamarnos), no sé, querrá darle la murga otro camarero con lo de la cebolla, y llegas y le pones el vasito de agua y apagas la luz con toda la paciencia y mientras te está diciendo que en vez de la sopa con gambas prefiere el pollo teriyaki pero sin sésamo y muy hecho y tú te dispones a dar el séptimo viaje a la cocina para satisfacer los caprichos de la señora, oyes un crack y es la niña en la mesa de enfrente que se acaba de cargar un plato.

La niña es la señora. Viva imagen de ella, treinta años más joven. Esa niña se convertirá en la señora que dará por culo a algún camarero dentro de tres lustros (como de hecho ya hace, lo que pasa que para ser justos, la niña podría incluso pasar por simpática)

Y sabéis en quién me estaba yo cagando, no en la señora, no en la niña, en la madre que estaba mientras leyendo una revista, contestando mensajes en la blackberry y pensando en qué parte de su cuerpo se iba a inyectar de nuevo botox.

Señora Mamá, mire usted la foto y please don´t litter ("no tire basura")

Today I had two tables, 41 and 51. Annoying kid with her mother in 41, annoying madame with her husband in 51. The annoying little girl in 41 will became in annoying madame in 51. I know that be a parent could be so difficult, but at least let´s try it. Came on!!!! If you let your daughter do whatever she wants, she will be a annoying madame in the future who will make your life a hell (if you have the misfortune to be her waiter). Please, Mrs Mother, could you leave your blackberry and your magazine apart and just teach some good manners to your daughter? Why are there a lot of parents today who don´t care about the manners of his children? Do they believe that these things are learned just breathing air?

Making new cities.

2011-02-14T03:04:00.003+01:00

Se supone que es una foto de Londres "fabricada" a modo collage con cientos de fotos de... Londres. Así a primera vista parece una gilipollez, pero no sé, creo que tiene su punto eso de desconstruir una ciudad en frames y luego volver a pegarla. Lo que yo entendí es que hace fotos de distintos sitios a distintas horas y luego las superpone creando una imagen única de la ciudad. Este galimatías va a estar expuesto en la galería Micahel Hoppen del 24-02 al 02-04 (del 2011 se sobreentiende). No queda lejos del trabajo, así que supongo que uno de estos días con breaks de dos horas me tiraré a contemplar el trabajo de Sohei Nishimo.

Supongo que me pareció una buena metáfora de la vida, que no es más que el ahora, y los retales con los que reconstruimos la memoria cuando nos da por mirar para atrás.

Y mi ahora me está diciendo que me vaya a la cama, a leer un rato antes de planchar la oreja y a soñar con los angelitos... esos cabrones con alas que de vez en cuando me despiertan.

That pic is made by Sohei Nishimo

"Nishino’s collages are not precise geographic recreations, but an imperfect mix of landmarks and iconic features conceived from his personal ‘re-experiencing’ of a city"

All right. I will have a look to "his personal re-experiencing of a city" because his work will be displayed at Michael Hoppen Gallery from 24-02 to 02-04 (2011, of course). It´s not too far from my workplace and I´m plenty of big breaks during the week to do it.

Go, looks interesting.

En esta entrada hay: bicis, Nueva Zelanda, bufandas y danza popular húngara y más cosas.

2011-02-10T04:06:00.008+01:00

La vida es una coña. Os acordais del Húngaro que quería reparar su casa? Pues ahí va el tío y que se las pira a Nueva Zelanda.

A veces me cuesta creer como las cosas se suceden en la vida. Oíd esto: de fregaplatos en un restaurante japonés en Notting HIll, London; a profe de danza popular Húngara en Nueva Zelanda. En tres días el amigo Lenard pone rumbo a kiwilandia a enseñar como bailan en su pueblo.

Esta gracioso, a que sí.

Pues tengo más.

Sabéis que he adquirido una bici? No, está claro, no lo he dicho. He adquirido una bici. Ahora lo sabéis ¿Donde está? Pues justo enfrente donde el amigo Lenard solía fregar platos, es decir, enfrente del japonés en Notting Hill London. ¿Qué hace allí? Nada, que el Spagetti (colega italiano) se volvía hoy para Italia y en esas que me ha dejado su bici, con el cuero del sillín raído, la cadena oxidada y un bombín, y claro, un candado a prueba de chorizos. Pero claro, el Spagetti no se iba a desprender de todo en su vuelta a Italia, se habrá llevado su ropa, quizás algún libro, puede que algún souvenir, quizás una foto, sus recuerdos, un par de discos y también las llaves del candado de la bici.

Así que ahí está, atada a un poste... ahora tengo que encontrar a alguien con unas tenazas para robar mi propia bici enfrente de mi trabajo, donde curraba el Lenard que se ha ido a Nueva Zelanda a bailar jotas húngaras, porque el Spagetti tiene la cabeza a las tres de la tarde.

Queréis oír más? La semana que viene trabajo cincuenta horas. Eso si que es una broma.

Más aún? Una amiga dice que voy a echar por tierra a la que podría ser la mujer de mi vida. Pura probabilística.

Al menos éste viernes y sábado libro... hace mucho tiempo que no tengo un cuasifinde. Y es la despedida del Osman. Éste no se va a enseñar jotas húngaras a ningún lado. Se vuelve a su tierra, a Valencia, y aquí se le echará de menos. Sobre todo cuando se te mete de okupa en tu casa por dos semanas y como único pago exiges su bufanda (Osman en Londres es Osman y su bufanda) y que va y deja que se la birle cualquier golfista de tres al cuarto (Nacho, por si no has pillado lo de golfista, esto va por tí, robabufandas de tres al cuarto)

Nada.

No sé, hoy tengo una de esas noches... da igual el frío, el puto cielo siempre nublado, el coñazo del inglés, la bici encadenada, la bufanda que era casi tuya, la mujer de tu vida, el golfista del tres al cuarto, las despedidas y el puto trabajo y sus putas cincuenta horas, todo da igual: Londres es la hostia.

Un actor mal recortado.

2011-02-09T01:58:00.001+01:00

Yo a veces lo flipo. Quizás sea yo el único que se fija en estos detalles. Pero, joder, coño!!!! Eso no se hace.

Nos se le hace a uno posar como un gilipollas durante horas sosteniendo una patata (que seguramente sería de silicona) para que luego el subnormal del departamento gráfico, que seguramente salió de juerga, no tiene talento alguno, aprendió a manejar el photoshop por correspondencia, es un enchufao, que se tira pedos mirando para otro lado y encima se quiere tirar a la novia de su compañero solo para joderle la vida porque hace su trabajo mejor, haga mal el recorte y le haga parecer a uno aún más gilipollas de lo que uno puede parecer sosteniendo una patata de silicona sobre un fondo de ratán color kamel (ahí, lectoras, os he dejado flipando eh)

De verdad, ahora hablando en serio: en la larga cadena que dista de la elaboración de una idea publicitaria (por cierto, bastante chusca también, lo único que te puede tocar un viaje a New York) hasta que un abuelo que está contando los días para jubilarse, empleado del metro, la coloque en un vagón para que usuarios como yo la vean y le entren ganas de comer patatas comprando esa marca, en toda esa larga, largisima cadena de profesionales que van desde los que parieron el concepto hasta el abuelete con destornillador, a nadie, a nadie le ha dado por ver la GIGANTESCA CHAPUZA DEL RECORTE DE LA SILUETA DEL ACTOR!!!

Pobre tipo... y seguro que este en su día le firmó un autógrafo a algún gilipollas que querría guardarlo para comprarse un coche de segunda mano.

Cómo es la vida. Un día uno está dándoles patadas a un balón y al otro sabe que kamel es un color.

Un hipotético coche de segunda mano.

2011-02-07T03:34:00.001+01:00

Hay cosas que se revalorizan y hay otras que no. El vino se revaloriza, hasta hace poco la vivienda, los diamantes se revalorizan, el arte. Los coches en cambio van perdiendo valor.

Un coche, aceptable, de segunda mano cuesta unos cinco mil euros. De los chicos claro, y es que si alguna vez tengo otra vez coche, espero que sea chico.

¿Y qué pasa con los autógrafos?

A día de hoy, ese "para Álvaro que me enseño todo lo que sé. Con mucho amor + firma" no vale ni el pimiento del Sainsbury con el que el otro día condimenté una tortilla de patata.

Pero el que firma resulta que es actor y si no calibro mal creo que va a formar parte del reparto de la nueva película de James Cameron.

Él es NIck.

No lo conozco mucho ni tampoco intimé. Por lo tanto es una mentira como un templo que yo le haya enseñado todo lo que sabe. Más o menos le dije: quillo, ponme algo más que el soso "para Álvaro", y eso fue lo que se le ocurrió.

Por qué. Porque ese autógrafo puede hipotéticamente revalorizarse en el futuro. Es una inversión. Me costó una sonrisa, buscar un boli y encontrar un papel. Además con el añadido que el mismo Nick confesó que éste era el primer autógrafo que firmaba en su vida.

Quién sabe si Nick no se convertirá en el Russel Crowe del mañana. Tiene magnetismo er chavá. Ya no sé nada acerca de su talento o de si la suerte se enredará en su camino allanándoselo. Ni pajolera idea... pero por si acaso, hice que me firmara su primera estampa.

La gente está corgá (colgada) y mañana lo pones en el Ebay y cualquier mocosa con papi rico te expide un cheque por cinco mil euros.

Osea, que ese papel sin valor, puede convertirse mañana en un coche de segunda mano. Un coche no muy grande, azul o negro, jamás verde, rojo, ni amarillo, que no consuma mucho, que se aparque bien, que no huela a tabaco y que me importe un carajo si lo araño.

Gracias a que hay cosas que se revalorizan y otras que van perdiendo su valor, quizás mañana tenga un coche nuevo.

Por cierto, suerte a Nick en su camino al estrellato. Y no lo olviden: yo le enseñe todo lo que sabe.

Diarios de un rodaje. Parte 5.

2011-02-06T04:22:00.004+01:00

Seguimos en la brecha. Sorteando los innumerables problemas con el sonido, juntando a dos tipos con talento prestando sus voces, esquivando a mis jefes que se empeñaban en que yo trabajase éste sábado, esperando un largo retraso, imprimiendo en el último momento los guiones, olvidando el cargador de la cámara y el conector al ordenador, con una tortilla de patatas, unas fajitas, cervezas, cigarros y licor de hierbas (y algo de paracetamol), conseguimos reunirnos un puñado de horas para grabar.

A poquito a poco va quedando menos.

Untitled from calvanki on Vimeo.

Thanks Troydan and Tatiana, it was a amazing work!!!! You are great!!!

(And thanks David, our cable supplier and fajita´s cook)

Signos en el suelo.

2011-02-03T16:16:00.004+01:00

Uno va por azúcar, algo de comer, aunque se entretiene en otro vano intento por comprarse ropa, accediendo a una tienda con millones de prendas que se le antojan fantasmas malignos que pretenden engullirle, y vencido de nuevo se sienta a tomarse un café y a fumarse un cigarro en una terraza mientras contempla a cuatro chicas guapas almorzarse sus 347 calorías desgrasadas de manjares naturales embalados en cajitas de cartón y plástico. Y ve un mercadillo y se da una vuelta por los puestos de comida caribeña, zulú, panes y bollitos franceses, aceitunas y churros con chocolate. Al final compra el azúcar, estropajos, agua pa la plancha, un par de pizzas, plátanos, yogures y zumos y cargando con las bolsas, encuentra en el suelo de la calle enigmáticos signos.

Alguien que a escrito la fórmula de los viajes en el tiempo, o la fisión fría, un grafitero que ha abandonado los muros y el antropomorfismo, una disléxica con síndrome premestrual, un perro superdotado con una brocha en las fauces, un mensaje cifrado de la cofradía de los masones templarios adoradores de la rosa y la cruz, alguien aburrido, un testeador de sprays de colores, el secreto nombre de dios, .. quizás y lo más seguro un empleado del ayuntamiento que planea hacer algo en el subsuelo.

Pero da igual, a veces me gusta tropezarme con irracionales. Más si voy cargado de bolsas.

No estoy preñado.

2011-01-31T01:11:00.003+01:00

Vale sí, tengo el blog abandonado.

Y no, no estoy preñado, por muchas cunas y ecografías que peregrinen por mi muro del facebook.

Estuve ocupado.

Robando una bufanda que devolveré para que me la regalen luego y que su dueño no pase frío en sus últimos días londinenses, sigo comiendo mucho pescado, fundamentalmente salmón, me visitaron en el trabajo para darme una tarjeta de visita con un Pokemon impreso en una de las carillas, hice fotos a farolas y a mis pies, vi como casi dos tías se dan un pico con los labios rojos por el vino, mareé en la Tate Britain siendo impresionado por los Turner, Blake y Constables y me reuní otra vez con Ofelia, vi una cañería reventarse y como de repente una espontánea fuente regaba la calle, fui a montar una cuna que al final no monté porque el señor que vino a ponernos una vitro nueva tardó más de lo oportuno pero no más de lo necesario en ponerla, he planchado unas pocas de veces, aunque un día fui sin la camisa planchada, traduje mis títulos pero todavía he de ir al consulado, pero es que las colas me traen siempre malos recuerdos, me pasó una de esas cosas que ocurren aká, en un autobus, una inglesa con pestañas postizas, un suizo algo mariquita y yo hablando de libros y películas mientras volvíamos a casa, me he comido un perrito caliente con cebolla carbonizada y le di unas tips de una libra al del guardarropas, que aguantan lo suyo, todo el día intentando regatear con ellos, sermoneé a uno porque lloraba en su blog que no le comentaban, he decidido muchas veces ir a pelarme y todavía sigo con estos malos pelos, he disfrutado de algunas movies-pero eso siempre pasó, pasa y pasará, no es ninguna novedad-, he hecho que una polaca me odie, he despedido a la Meredith que justo hoy volaba a kangurolandia, he limpiado el baño pero el David me ha dicho que no lo hice bien, he regalado un chorizo, me he dejado siete veces la llave en la taquilla y he cerrado otras siete un grifo que goteaba (que por cierto, siempre se lo deja abierto el que me dice que no limpio bien el baño), con no pocos malabarismos cerré el que espero sea el último día de rodaje de nuestro corto, he querido hacer algo especial para un amigo pero todavía no he empezado -pero lo haré-, he conseguido que siete, y dentro de poco ocho personas se lean un libro gracias al post ese que está ahí abajo, edité un video guardándolo en el móvil para que el Bastien se tragara sus palabras cuando no se creyó que logré el año pasado que un vagón del metro cantara villancicos -me refiero evidentemente a los pasajeros del vagón, no que el vagón mismo cantara el villancico-, hice una botellona con frio y vino, me he apuntado a clases de fisiología comparada de las religiones planetarias de confesión ateista, he bailado y me han pegado un toke mientras bailaba, y una chica así en plan gordita se refregó contra mí, por la espalda, y yo creía que me violaban de una manera acolchada, eché de menos algunas cosas, como a mi ex-marido el que sí está preñado, dando por culo por aquí por la casa, he levantado un par de polémicas y cerrado alguna otra, he conocido a gente nueva, he olvidado escribirle un mensaje al Anibal, cosa que haré en cuanto deje de escupir palabras, me he cortado las uñas, he consolado a un compañero que lo está pasando mal por lo que está ocurriendo en Egipto, he abrazado y con los abrazos siempre pasa lo mismo, que daría muchos más; he aparcado algo mi novelita, pero mañana tengo la tarde libre y algo de la noche y pienso retomarla por la cola de atrás, hubo un día que dormí doce horas porque mi cuerpo se estaba diciendo a si mismo: silencio; he intentado dejar de fumar durante cuatro horas, diecisiete minutos y algún que otro segundo, he visto como una chica se maquilla pero lo que me hubiera gustado es verla desmaquillarse, escuché música y ahora la banda sonora de este interminable párrafo es NIna Simone, corriendo la canción "Tomorrow (we will meet once more)", he tocado un ombligo, y he visto como los demás bailaban salsa, se me ha pasado comprar azúcar y el te que bebo está desazucarizado, me han recomendado un libro "the curious incident of the dog and..." que me pienso leer en cuanto me acabe Fever Pitch, dije un par de mentiras piadosas y creo que a mi también alguna que otra me contaron... reí, salté y cagué y como todo ser que respira, tuve que beber agua. En fin, estuve algo ocupado con la vida.

Pero intentaré seguir escribiendo con algo más de asiduidad.

One day by David Nicholls.

2011-01-16T02:12:00.004+01:00

I have really really REALLY enjoyed that book. I really, really, REALLY recommend you. I don´t like read "romances" and this book is a romance. That book sucked me. Read it, read it, read it. As the "Times" said: it´s a wonderful, wonderful book.

Un día harto ya de ver a un montón de peña leyendo el mismo libro (tres o cuatro, pero tres o cuatro leyendo el mismo libro ya son multitud) me acerqué a un cliente.

-¿Está bien ese libro?

Entonces, la chica, rubia, refondona, con cara de simpaticota, soltó la retaíla típica de lovely, brilliant, etc, etc, etc.

Acto seguido dije

-¿Y de qué va?

La respuesta quebró por completo las todavía inmaduras ganas que me había entrado de leerlo. Fue taxativa y suscinta: es una novela romántica.

PUAJ!!!!

Tres o cuatro semanas después me iba para Alcalá, navidades, ya sabéis. Paré un segundo a comprar un libro en la tienda de segunda mano, ya que el tenderete que tenían en la calle me llamó la atención. Y ahí estaba, con esa portada blanca y naranja que no deja indiferente. Tenía algo de prisa y era ese libro o uno que describía la realeza inglesa, otro que hablaba de patos, uno de como regar plantas, Cumbres Borrascosas que ya había leído (por cierto, novela que también se podría catalogar como romántica en cierto sentido) y una autobiografía de una famoseta que sospeché sería como la Teresa Campos de las islas. Iba con prisas, iba a no comprarlo, pero resulta que vi en una esquina las palabras "Big, absorbing, smart". Uno ya sabe como se las gastan estos publicistas para vender cualquier cosa, pero resulta que debajo de los calificativos estaba el nombre de Nick Hornby. Y ese tipo es un tipo en el que confío. Así que lo compré, total, iban a ser dos o tres libras na más.

Y empecé a leerlo, primero en el metro, luego en el tren, en el aeropuerto, en el avión y en cuanto llegué a Alcalá lo dejé por completo.

En la última semana se ha convertido en el primer libro que me ha enganchado en inglés. Y enganchado significa, no poder parar de leerlo, pensar en él, reírte, recrearlo y saborearlo, palabra a palabra, en definitiva... para mi ha sido, grande, absorbente y vivo, como decía Mr Hornby.

Además, llegado un punto... bueno, dejémoslo, son de esas cosas que ni siquiera hay que mencionar...

No lo he terminado. Lo voy a hacer ahora mismo. 22 páginas quedan. Me voy a preparar un Earl Grey y cuando lo cierre me pienso fumar un cigarro, con esa nostalgia inmediata que te abruma cuando acabas algo que te ha estado estrangulando los sentidos. Algo que te ha hecho vibrar

Jonathan Coe (del que no tengo ni puta idea quién es) dice algo en la contraportada con lo que estoy absolutamente de acuerdo: "Realmente terminarás el libro con la alucinación de que conoces y se ha convertido-los personajes- en tus más íntimos amigos"

Ellos son Dex y Em, Em y Dex y les voy a echar de menos.

Cuando uno va a su tierra.

2011-01-03T01:30:00.001+01:00

El estar uno en su tierra provoca muchas cosas. Es esta de las entradas que pega poner antes, pero uno llega, tiene que hacer una colada, trabajar, encima para colmo resulta que es fin de año y hay que celebrarlo (por cierto, que las uvas es la única, única tradición ininterrumpida desde que tengo memoria hasta ahora) y bueno, que la cosa se va demorando en el tiempo.

Así que nada, ahí va la entrada:

Cuando uno va a su tierra tiene una abuela esperándole.

y paellas en el fogón.

resulta que hay tres hermanas que hacen galletas finlandesas

y la carne sabe de otra manera.

Cuando uno va a su tierra echa de menos sus azoteas.

echa de menos sitios donde siempre es cojonudo perderse

y ese tipo de tiendas que sólo son de allí.

Uno en su tierra bebe

y bebe más barato (Alcalá 3,5 Euros - London 6 libras la mitad que eso)

y si uno bebe fuma

y si bebe y fuma no se calla

al final todo acaba dando vueltas

y tienes que agudizar la vista

si no te quieres perder como los amigos se reencuentran.

Uno cuando vuelve a su tierra resulta que ve curas

amigos que prosperan

pistas de hielo

y tiene conversaciones trasatlánticas via Skipe

Uno en su tierra se rodea de chicas guapas

e iluminados

Cuando uno vuelve a su tierra está en familia.

y cuando uno cierra los ojos

se da cuenta que lo que más echa de menos son a ellos, a los amigos y al...

SOL.

Echoes of the rainbow

2010-12-31T02:21:00.005+01:00

Nada más llegar a casa me encuentro un paquete. El matasellos es de Hong Kong.

En su interior una tarjeta de felicitación navideña y una película.

"Echoes of the rainbow"

Una película taiwanesa que ni siquiera tiene un sólo voto en el Filmaffinity (a día de hoy y a esta hora, si pincháis en el enlace y resulta que tiene votos, es que los acaban de hacer) y apenas ocho en el IMDB, es decir, que no ha entrado en el circuito europeo.

Gracias Kimmi, este es uno de los mejores regalos que a un cinéfilo, que acaba de traerse su colección de 200 películas originales en un par de portadvds que pesan como cinco kilos, se le puede hacer.

En cuanto tenga un hueco la veo.

Pd: y gracias Dani y Marta por guardarme, cuidar y disfrutar lo que pudisteis de mis películas.

Yesterday I got a gift from Hong Kong. It´s a movie. Thanks Kimmy, thanks very much, I´m craving to watch it.

En Alcalá de los Panaderos

2010-12-23T00:43:00.004+01:00

El día empieza como todos, despertándome. Luego un croissant, una colada que recojer y una maleta que hacer. En ordenador ajeno, que el mío no furula, chekeamos que mi vuelo salga y la puta nieve no me joda las vacaciones. Ando diez minutos y me compro en una charity mi libro de vacaciones: One Day de David Nicholls. 2,5 libras. Un libro que ahora todo cristo está leyendo en Londres. Me tomo un doble espresso fumando un cigarrito. Ritual para preparar el viaje. El viaje empieza. Hammersmith hasta Holborn para acabar en Liverpool Station para coger el Stanted Express. Tren que tomo y que me deja en el aeropuerto. Como un Whooper en el Burger King, espero un par de colas y ya ando esperando a que me metan en el avión. Allí hablo con una desconocida sobre libros, Dostoiesvki principalmente. Luego unos simpáticos pueblerinos son mis compañeros de asiento, casi abueletes. Telefoneo a Helena, que es una suertuda y va a poder volar desde Heathrow. Nos deseamos feliz navidad. Los casi abueletes son simpáticos hasta que me quitan el periódico, me despiertan de mi siesta, y NO PARAN DE HABLAR en todo el viaje. Aterrizo. Doy esquinazo a mi madre que me estaba esperando en primera fila porque no soporto a la gente que espera a los suyos en primera fila taponando el correcto fluir de las personas. Besos y abrazos. Llamadas y una cerveza. Conduzco, qué de menos echo conducir. En casa cenamos, tortilla made my ABUELA. La beso y achuco. Voy a mi cuarto, veo que mis libros están más o menos todos ahí. Mi oso de peluche en la cama, detalle freak, tierno y cursi de mi madre. El frigo lleno. Escribo esto y ellas están viendo fama, mi viejo que tiene la barba más blanca ya está dándole al sueño.

Mañana llega mi hermana y mi cuñao. Todos juntos again.

Ya estoy en casa.

Y el día acaba con un Earl Grey. No hay que perder las buenas costumbres.

Diarios de un rodaje. Parte 4.

2010-12-12T15:27:00.012+01:00

Laura: comprometida, tenaz, siempre pone sus emociones en cuarentena y sólo después de examinarlas concienzudamente deja que éstas le invadan. Le gusta arreglarse, sentirse guapa, aunque como más cómoda está es en pijama, en casa y con una bata puesta. Es dulce y comprensiva, pero le cuesta perdonar cuando le hacen daño. Siempre le hubiera gustado aficionarse a algún deporte de riesgo aunque es demasiado responsable para hacerlo, eso sí, se ha apostado consiga misma que antes de cumplir los 40 tiene que tirarse de paracaídas. Prefiere la ducha a la bañera y generalmente con agua tibia. Si ve una película, tiene que comer algo de chocolate.

Tom: simpático y encantador. Solitario. Imaginativo. Tom descubrió que no tenía sueños o una gran meta que cumplir en la vida y eso le liberó. Quiere llevar una vida tranquila repleta de pequeños placeres y de vez en cuando vivir alguna aventura alocada. Desde que dejó de fumar, colecciona cajetillas de tabajo, y espera que esa seá la única colección que no abandone en su vida. Es impaciente y se aburre en cuanto las cosas se vuelven demasiado rutinarias. De vez en cuando le gusta darse un baño relajante de agua caliente. Si ve una película, tiene que ser en silencio sepulcral.

Ahí tenéis a Laura y Tom, los protagonistas de nuestro corto. Más o menos esos podrían ser sus perfiles de personajes. Y Dhaunae y Lorenzo son los incautos que se han dejado grabar encarnándolos.

Muchas gracias, por adelantado.

Dhaunae es una amiga blogera a la que ayer por fin conocimos, tras más de un año de lecturas mutuas de nuestros sites. Lorenzo es un chico que no tiene un blog por no sé que rollos de los servidores y las plantillas, la excusa más barata que he oído para no tener un blog.

Quedamos a las 15:30 en Bank. Logramos reunirnos a las 16:02. La nieve no se interpuso y hacía una temperatura agradable de 7 grados.

Teníamos que grabar en el metro. Y eso nos suponía una serie de problemas logísticos que Lorenzo vino a solucionar proponiéndonos grabar en la linea "Waterloo and City". Es una linea que a bote pronto parece absurda, solo va desde Waterloo hasta Bank en un trayecto que dura unos 4 minutos. Osea, una linea que sólo enlaza dos estaciones. Absurdo pero perfecto para nuestro cometido, así que esa tarde de domingo viajamos desde Waterloo hasta Bank y viceversa unas siete veces, en un metro inusitadamente short. Yo creo que los operarios con chaleco naranja reflectante fosforito (espero que estemos todos de acuerdo en que la prenda que llevan los operarios es un chaleco) ya se quedaron con nuestras caras. Y más aún cuando en la última toma del último trayecto, nos sorprendio uno y nos dijo "Ey guys, que el trayecto ha terminado" con esa cara que conjuga la apatía y el aburrimiento que más quería decir "quillos, por que no cojéis la camarita y os vais ya al carajo, que estoy jarto de ver vuestras caras cada ocho minutos". El atrezzo fueron un libro y un par de revistas promocionales que nos encontramos en el mismo vagón. Y en resumen, así pasamos la tarde, entrando y saliendo del metro. En una ocasión incluso nos perdimos. Jorge quería grabar una toma desde fuera, mientras el tren se iba con los personajes dentro. Acordamos que nosotros les esperaríamos a ellos. Pero ellos no llegaron. Así que entendiendo que nos malinterpretamos, Jorge fue en su búsqueda a la otra estación y justo el siguiente tren que arribó fue del que desembarcaron. Ahora era Jorge el que estaba perdido. En todos los rodajes hay imprevistos, y este fue digno para un sketch de los Hermanos Marx. Evidentemente conseguimos reencontrarnos y terminar el rodaje, que vino a alargarse una hora y media, para una escena que no queremos que nos tome más de 30 segundos.

Degustando cervezas y un cranberry juice, intentándolo en el pub Sherlock Holmes, pero acabando en uno al que lo atravesaba una calle por ahí por Charing Cross, me reprocharon que debería haber escrito a los personajes, para que ellos puideran haberse hecho una idea más fina de los mismos. Como incluso a veces doy la razón a los que me reprochan cosas, he ahí mi enmienda y por eso los perfiles que encabezan esta entrada. Luego hablamos un poco de todo, de cine, de convenciones vampíricas, de la eventualidad con la que empleamos la palabra eventualmente, inventamos un nuevo término en castellano: decrepar que viene a significar cuando algo se está quedando obsoleto pero que todavía no lo está completamente, véase la palabra "eventualmente", hablamos de que algunos sueñan con conseguir un trabajo donde puedan dejare barba, hubo una declamación de la leyenda de una cerveza impresa en el vaso de pinta, me corrigieron cien veces ya que me empeñe en decir randerizar en vez de renderizar e intentamos en vano hacernos una fotos con unos que iban disfrazados de gentleman de época victoriana. Tal que ese, que además practicó la pose "besugo alimentándose"

Jorge se marchó a su pueblico y luego con los actores y algunos de sus amigos acabamos en un griego comiendo musaka y un montón de platos con nombres griegos aderezado con un vino "minotauro" e intentando convencer a un alemán de las virtudes de escribir un blog. Creedme, los alemanes son duros de pelar y más de convencer, como el estereotipo dicta; aunque por lo menos no esgrimen excusas baratas para no escribir un blog

En definitiva, eventualmente fue un día de rojade, donde de una vez conocimos a Dhaunae para que nuestra relación no decrepara y nos llevamos la sorpresa de Lorenzo, un alma gótica y según su propia etiqueta "actor frustrado" que lucha para que otros puedan vencer el cancer, y en el que por fin renderizamos (a la inversa) nuestro corto.

Pd: y para actrices guapas, yo me quedo con Ali Macgraw; y un club de lectura de libros de menos de 150 páginas, por favor.

Una de las fotos más repetidas de Londres.

2010-12-09T18:00:00.002+01:00

Este finde, la City y sus subterráneos volverán a ser el atrezzo para el rodaje de nuestro corto.

Tiembla St Paul´s.

Diarios de un rodaje. Parte 3.

2010-12-05T05:31:00.013+01:00

La nieve es como te pille, según tu estado de ánimo. Vamos como todas las cosas. Pero la nieve como algo escepcional, osea, que no ocurre en todos los sitios y no a todas horas, pues tiene ese halo de bondad y belleza. Supongo que por que es de forma algodonada y las estampas que guarda nuestro conscientes son esas postales donde todo es una armonía de placentera calma y dulce porvenir.

Una mierda, la nieve es un puto coñazo. La nieve hace que una ciudad como Londres se colapse (ok, podría estar más preparada, sin duda, pero me importa un carajo, la cuestión es que se colapsa), que las calles se cubran dehielo y te resbales, o gastes treinta minutos en un recorrido en al que habitualmente dedicas diez. La nieve trae mas frío y que te tengas que poner más ropa. La nieve no es blanca, eso parece cuando cae y se posa, es blanca cuando nadie ni nada la toca... pero la nieve es marrón, negra, gris, roja, amarilla y generalmente absorbe toda la mierda que hay a su alrededor. Es mu bonita, mu estética, mu tó... pero es un incordio de la ostia.

En la entrada "Diarios de un Rodaje. Parte 2" decía que "este jueves tenemos la Parte 3" (Que mola eso de citarse a uno mismo, je). A lo que iba... que la "parte 3" se refería a la parte 3 del rodaje. Bien. ¿Es hoy jueves? No, es domingo. NO HUBO PARTE 3. ¿Adivináis?

La puta nieve.

La puta nieve de los cojones que hace que todo bicho viviente que viva en Londres le dedique alguna línea en su facebook diciendo "qué bonita es la nieve", "que me gusta la nieve", "que bien me lo paso en la nieve" o "nieva, precioso" y con sus comentarios pertinentes de: "disfrútala" "qué chuli" o "que me gustaría estar allí contigo para ver como nieva". Iros todos al carajo, con perdón, la nieve es una mala víbora, víbora y venenosa.

La nieve está bien en paises como Finlandia que han sabido com domarla.

Pero aquí la nieve encerró a mi codirector y montador, promotor y amigo, en su pueblo, allá en el condado de Kent. Tan sólo a media hora de Londres, pero millas suficientes para que dos palmos del milagro meteorológico blanco impidan que todo metro o tren circulen. El maño no pudo venir a la capital, no hubo rodaje.

Y no sabéis muy bien lo dificil que es coordinar gente aquí en Londres. Éramos yo, él, un actor y una actriz, para la única escena con personas reales que tenemos. Y creedme, conjuntar a cuatro personas no sólo el mismo día, sino en la misma franja horaria en London es toda una odisea y a veces un imposible. Lo logramos, pero la puta nieve y toda la madre que la parió vino a aparecer, así, en plan "aquí estoy yo" y todo se fue al carajo.

Pero da igual. Seguimos adelante. He ahí la foto del post. En "Diarios de un rodaje. Parte 1" comenté que al proyecto se nos había sumado Aurora. Por encontes no quise ahondar en la naturaleza de su contribución. Ahora sí. Su contribución es ese dibujo y algunos otros que tienen que venir. Es una artistaza y acabdo de recibir su trabajo calentito sólo justo ayer. Miradla, la foto digo, deleitaros y asi comprenderíes lo eufórico que estoy.

Además el dibujo pega con la nieve. Obviamente por la abundancia del blanco y por todo lo bonito que tiene la nieve, por supuesto no por todo lo demás, osea, toda la paliza esta que os he dado sobre que la nieve es un jodido COÑAAAAZOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!!

Diarios de un rodaje. Parte 2.

2010-12-01T03:02:00.008+01:00

El audio era la segunda parte del rodaje. Veis esa mesa mezclas to profesional, pos pa ná. Vamos que ni nos aclaramos con el micrófono, ni con las mil clavijas y ruletitas, ni con un ordenador que le daba por apagarse cada cinco minutos.

¿Como carajo se quita el eco de los cojones por Dios santo?

La cosa empezó con frío, porque el invierno ya está aquí. Tomé un metro y un tren que me llevaría a un pueblo de Kent: Tunbrigde Wells.

Arribé a eso de las doce y media y fui recogido en un Mercedes Clase: mercedes muy grande y llevado a una casa que hacía esquina en cuyo jardín había una portería, una cama elástica para saltar y un cenicero con forma de concha marina con una superficie de agua helada que no pude utilizar nunca de cenicero.

Tras ser corregida la traducciónd del guion (no por mí claro) empezamos a ensayar y a grabar como al final pudimos, todo después de comer una lentejas a la rusa con salchicas y pan que nos dejaron llenos, saciados y ventosos.

Hubo una interrupción debido a que tuvimos que cambiar el aparcamiento del Mercedes Clase: mercedes muy grande, cosa que hicimos con presteza y audacia y fumando un cigarrito a la vuelta cagándonos en lo dificil que es esto de grabar sonidos, más aún cuando es la propia voz humana.

Yo estaba ahí con los típicos: "hola", "hola", "hola", "si", "uno" "dos", "uno", "sí", "hola", "probando" "probando" moviendo ruletitas a doquier, pulsando botones y el PUTO ECO siempre ahí.

Buscamos ayuda en internet, nos descargamos el manual, visitamos algunos foros, pero nada... el eco se quedó con nosotros hasta que por gracia divina de repente se esfumó para dejar hueco a un ruido de fondo tipo: fffffffffffffffffffffuuuuuu.

La cosa quedó clara: el eco es una mierda, el ffffffffuuuu también, al gato le caí bien, por cierto gato con cameo de contrapunto dramático en nuestra historia, tenemos la voz femenina fichada, a la masculina hay que llevarla al gym y que practique tendidamente, debo unas lentejas a la españolas igual de sanciantes y ventosas... y en definitiva tenemos que darle muchas, muchas, muchas vueltas a como carajo vamos a grabar las voces en off que requieren la historia.

Acabamos como empezamos, con el Mercedes Clase: mercedes muy grande llevándome hacia la estación de Tunbrigde Wells, cogiendo el tren, luego un metro y aterrizando de nuevo en casa. Ese día fueron tres horas y media en trasportes, donde casi leí por completo este libro: Shop Talk, que recomiendo.

Un poco de desánimo, sí, pero los obstáculos hacen las cosas más interesantes. Este jueves tenemos la Parte 3. Será una escena en el metro, la única con actores, y donde un libro tendrá la sartén por el mango.

Por cierto, todavía no tenemos título para el enjendro, pero el guion está terminado (sin tilde ya, por consenso de las 22 Academias de la Lengua Española reunidas en Guadalajara, que se reunen para cosas tan importantes como para quitarle la tilde a guion)

Y ahora mismo voy a coger el link de este post y se lo voy a mandar al amigo Antuan con alguna que otra pregunta. Gracias por adelantado maestro.

Pd: odio el eco. Con todas mis fuerzas, y con perdón, me cago en to su puta madre.

Robin Hood también hubiera esperado esas seis horas de cola

2010-11-28T03:54:00.007+01:00

Hoy he visto por fin Robin Hood, la última adaptación de las peripecias del foragido más famoso de la historia, rodada bajo la batuta de Ridley Scott. Está graciosa, quizás un pelín larga y liosa, pero no aburre y eso ya es demasiado en este tipo de grandes y engalanadas producciones.

Evidentemente no escribo esto porque ahora me quiera dedicar a hacer crítica cinematográfica, eso lo hacen otros con mucho mejor tino y pluma.

No, lo que pasa es que esta peli tiene un puntito nostálgico. Hace ya un año y medio o así que fuimos a una cola que duró seis horas para el casting de la susodicha peli. Y que conste que al final los tres fuimos requeridos para hacer de espadachines, arqueros o lacayos, pero ya nos pilló con otras ocupaciones laborales mucho más interesantes.

Lo importante de esa cola fue que conocimos a Paloma y a Anibal (de hecho está grabado el puro instante donde nos encontramos) y que con ellos fundamos amistad y gracias a la cual conocimos también a Helena, una de nuestras "fijas" en Londinium, así como a ese loco escocés del Duncan que más de una vez nos ha echado una mano, sin olvidarnos de Natalia, una fugaz presencia pero que se consolida con los likes y comentarios del facebook. Gracias a esa cola, un día jugué a policias y ladrones en casa de Guillerno, con algo de vino si mal no recuerdo.

Y no voy a seguir concatenando, que las hebras del tiempo son muy caprichosas y no me quiero poner nostálgico.

Ahí os dejo este revival, por si queréis echarle un vistazo.

Horas como hojas en otoño.

2010-11-24T00:11:00.005+01:00

Como las hojas en otoño caen las horas que pasamos juntos.

Nuestros horas fueron un sigilo, casi un espasmo. Mis manos me preguntan por qué ya no alcanzan los trazados de tu piel, mis ojos exigen la ruta hacia tu rostro, los labios se me quiebran porque extraviaron el refugio donde para siempre se plegaron.

Nuestras horas juntos caen como las hojas en otoño porque fueron susurros que nada sustentaron.

Horas crujientes en un relieve de imposibles destinos. Hojas que ahora el viento barre descuidándolas en algún otro rincón.

¿Qué puedo hacer yo ante tu rotundo no?

Imaginarte en cada chica que veo detrás de una ventana.

Diarios de un rodaje. Parte 1.

2010-11-21T22:28:00.011+01:00

Va y Jorge me dice:

-Illo, ¿por qué no hacemos un corto ya de una puta vez?

Jorge es maño, pero como ser humano que es no puede resistirse al "illo" y ya lo ha adoptado como propio.

Así que nos hemos puesto manos a la obra.

Hacía tiempo que habíamos hablado de una historia y en la semana pasada por fin la plasmamos en papel. Y este sábado comenzó el rodaje.

Quedamos a las doce, doce y media en la estación de Waterloo. Necesitábamos una localización de exteriores en una estación. Y en Waterloo están los andenes abandonados del Eurostart. No nos dejaron grabar, obviamente. En el par de sitios donde preguntamos se nos puso sobre la mesa un futuro embrollo de papeleos y permisos y total para un minuto, minuto y medio que teníamos que grabar, pues que como que nos la aviamos con la estación de Waterloo sin problemas, grabando algo agazapados no fuera que alguno de las docena de policías que por allí purulalan nos cortaran el rodaje.

Recojimos los bártulos, es decir, guardamos la minicámara Hd Sony en la mochila y a otro sitio.

Nos quedaba la librería, el restaurante, el probador y el banco.

Cerca de Saint Paul acababan de abrir un centro comercial del que Jorge hacía no mucho había dado cuenta en su blog, el One New Change. Y allí matamos tres pájaros de un tiro. Me compré un gorro porque hacía frío, andaba medio resfriado y las orejas se me estaban congelando, de color gris, feo pero barato; grabamos en una librería y capturamos el probador... aunque con esta última localización no estamos muy contentos, ni la localización ni con la escena en sí, lo más probable es que no aparezca en el montaje final. Pero bueno, ahora es el momento de acaparar todo el material posible para luego meter las tijeras. Ahora es el momento: "No limits"

Subimos en ascensor a la terraza y he de deciros que son unas vistas que merecen la pena de Londres, por bonitas y baratas.

Con el gorro, la librería y los probadores era hora de grabar el banco.

Primero grabamos un banco que encontramos por casualidad. Pero para la toma que queríamos nos teníamos que subir a un árbol. Sin la indumentaria adecuada para la escalada de árboles para un rodaje amateur, sin la indumentaria y admitiéndolo, la edad, pues nos conformamos con un par de tomas y fuimos en busca de una localización mejor. El sitio perfecto: iglesia abandonada y medio derruida en pleno corazón de la City. Y allí estaba el banco, las hojas escarlata y amarillas del otoño recién acabado, y una paz perfecta para ejecutar nuestra toma. A los diez minutos de aquel sábado donde la city es una ciudad fantasma, en aquella iglesia que nadie conoce, va y se presentan cuarenta turistacos, uno detrás de otro, con sus mochilitas, cámaras y ganas de invadirlo todo, a tocar los cojones, jodiéndosenos de nuevo nuestro milimétrico y cartesiano plan de rodaje.

Había una tercera opción. Un banco en el Southbank que yo recordaba que había grabado casi dos años atrás cuando fui por allí con la Susana, el Mariano y la Chiara. Pero antes de alcanzarlo teníamos otros menesteres que solucionar: mear, comer e ir a comprobar si el monumento al Artista Desconocido de verdad se movía.

El monumento al Artista Desconocido no se mueve.

Cerca de la Torre de Londres entramos en un sitio donde publicitaban "Tradicional Fresh Fish and Chips" por cuatro pavos. Al final fue una cheeseburger a cinco y me hice yo cargo de la cuenta para equilibrar los gastos de la adquisión de un libro, fundamental, en edición francesa, que debemos comprar y que digamos que tendrá mucha importancia en la trama de este pequeño y humilde corto.

Comimos, meamos, y reanudamos camino hacia el banco que yo recordaba haber grabado. Sería pefecto, estaba orillado, la tarde estaba cayendo, la luz podría ser perfecta, el Tower Brigde de fondo... pero las bicicletas se habían tragado al banco. Es decir, el servicio público de bicicletas londinenses había ocupado el lugar donde otrora estaban los bancos, y allí descansaban pues una docena de bicis en sus anclajes, esperando que algún londoner hiciese uso de ellas.

Nada, desistimos. Había que seguir con el plan preestablecido y alcanzar el Akari, japo donde solía trabajar, para la escena en el restaurante antes de que fuera muy tarde y estuviese muy busy haciendo imposible los encuadres que queríamos lograr. Un poco de bus, un poco de metro y en Angel nos esperaba David y con él nos presentamos en el 196 de Essex Road a degustar algo de Aigamo Rosu (pato), Karamiso Yakiniku (ternera), Gindara (bacalao) y un helado (de judías rojas), celebrado con la mejor cerveza japonesa: Kirin. No sin antes haber grabado una toma improvisada en un mercadillo callejero de antiguedades que puede sustituir a la denostada escena de la librería que tan poco nos gusta.

Terminamos los platos, sacamos la miniSony, grabamos, recogimos y nos las piramos.

Allí coincidí con Monna, el batería de Bo Ningen, que acaban de sacar su primer disco que podéis adquirir aquí.. Y escuchar ahí abajo.

Find more artists like BO NINGEN at Myspace Music

Le comenté a Monna si nos cederían alguna de sus canciones en caso de que nos gustase alguna para incluirla en el corto. Tuvimos un sí por respuesta y con ese sí dimos por concluido el día de rodaje.

Y tras una dura jornada de imprevistos y pateos, era el momento del merecido asueto. , así que nos fuimos al Knightrider, pub donde vimos a España ganar el Mundial y nos tomamos la última pinta mientras el staff se entretenía viendo Factor X que aquel día estaba dedicado a los Beatles. Allí hicimos un par de apuestas, por fin David entendió que solo es cuatro o cinco centímetros más alto que yo y no diez como suele pregonar por ahí y anduvimos como media hora intentando dar con el título para el engendro que estamos pariendo.

No dimos con él. Jorge regresó al pueblo, el David y yo vimos como el Madrid le pegaba una paliza al Atletic y luego me las piré a una fiesta en Finsbury Park donde acabé durmiendo en el suelo (con moqueta, of course), pero contratando al tipo que nos va a hacer la soundtrack -siempre y cuando decidamos incluir soundtrack- que no es sino el Pelosío, un romano que además de compañero es músico.

Y hoy se ha sumado Aurora. No puedo desvelar su cometido, porque su cometido ya daría muchas pistas. Pero desde aquí, cien y cien veces gracias bonita.

Y más o menos así se desenvolvió este primer día de rodaje. Yo, por supuesto, acabé resfriado del todo y creo que he perdido el gorro feo y gris. Y lo peor, amenazamos con volver.

Jorge and me are shooting a short movie. We have started last Saturday. It was cool but sometimes hard, because it´s very diferent the stuff that you have in your mind and the stuff that you can shoot then. I don´t know, maybe in a couple of weeks we will be able to finish it. And it is in english, Jorge is translating the screenplay. We are not gonna win a Oscar but at least we had some fun.

Yellow Bird y otras historias de Barcelona.

2010-11-20T02:02:00.004+01:00

Ruth Y Marco son una pareja que conocí en Helsinki. Y allí entre risas, un par de cervezas y algo de carne (supongo que de Alce) ella me comentó que tenía un libro que seguro que me gustaría. Y que me lo iba a mandar.

A uno la experiencia vital le ha enseñado a no ilusionarse mucho con este tipo de compromisos porque sabe que la mayoría de las veces no se cumplen.

Pues esta vez no fue una de esa mayoría.

Aquí lo tengo, en casa, recién abierto.

Y dispuesto a leerlo ya.

Algo de vino, un par de cigarros, una buena lectura, una película quizás más tarde. Noche perfecta de viernes.

Gracias Ruth y Marco, y como vos dirías MUCHOS BICOS.

Anna Germani.

2010-11-18T03:19:00.005+01:00

Es una chica italiana que medio he conocido hoy. Compartí con ella alrededor de unas tres horas de trabajo.

Fue mi sombra. La tenía que evaluar.

Italiana, con gran sonrisa y ese puntito de ingenuidad lindo de los recién llegados, natal de una ciudad cerca de Roma y que ha venido sólo para aprender inglés y a trabajar porque la cosa está dura en el país de la bota.

Al final de la tarde me preguntaron: ¿Pasa?

Dije que no.

No es enteramente decisión mía, ya que hubo otros a los que interrogaron, pero puede que mi opinión, más quizás otra, fueran las que más pesaron.

Básicamente una absoluta falta de experiencia, un inglés regulero aunque infinitamente mejor que el que yo traje, timidez y bueno, una serie de factores que recorren desde el instinto hasta la observación detallada de cada uno de sus movimientos fueron los que al final dibujaron el "no" en mi cabeza.

Me consuelo pensando que es un ejercicio de responsabilidad, ya que luego sus aptitudes y capacidades o la falta de ellos repercutirán en el trabajo de todos los demás.

No sé, sólo espero haber sido justo.

Sólo en la noche londinense.

2010-11-15T00:15:00.002+01:00

Cuando ya casi todos están acostados, cuando todo duerme, las ciudades se despliegan en sombras.

En la noche la ciudad es otra. Se desintoniza. Un filtro desalinea los contornos de las calles. Los caminos se prolongan y se estrechan, acortan y expanden; la métrica, la medida y los ritmos se derraman. La noche refleja en la ciudad a su fantasma, un gemelo espectral en el que los códigos y reglas se esfuman

La noche tapa, cubre y esconde, te reta y te engaña.

El cobijo aguarda en un ejército de eclipses que vibran a disintas horas y en dispares momentos. Es la noche, sí, pero las dictados de las sombras dejan de imperar. Un club, una fiesta entre amigos, un incendio, una parada de bus abarrotada, un supermercado 24 horas, la construcción de un rascacielos, una gasolinera, son minúculas antorchas que la ciudad siembra para velar por su permanencia. Una ciudad nunca del todo se puede parar.

Y así, puedes cobijarte o simplemente atravesarla. La noche, con todas sus misterios.

Había un vagabundo que atravesaba la calle, y elegía su camino como aquel que no sabe cuál es su destino. Encenció un cigarrillo.

Un sólo pensamiento le cruzaba, y volvió a andar, expoleando cada paso con la misma pregunta. Una pregunta cuya no respuesta le sumía en las tinieblas.

¿Para que coño he existido? ¿Para que coño he existido? ¿Para que coño yo he existido?

Y la pregunta azotaría su mente con un látigo. Como siempre, y era esa pregunta lo que le hacía tambalearse.

El viejo al final, salió de campo y no pude seguir grabándolo.

caminando from calvanki on Vimeo.

Crónica de una exposición: Two Hours Before

2010-11-12T15:18:00.006+01:00

La cita había sido acordada en Algate East a eso de las seis. Como de costumbre, esto es London, no todos llegaron a su hora.

Tras un breve conato de equivocación, habiendo tomado Commercial Street en vez de Commercial Road, esa manía que tienen los que trabajan poniendo nombres a las calles de sólo cambiarles el apellido, gracias a uno de esos bastiones de información gratuita que son los conserjes de los hoteles, conseguimos desenredar el entuerno y enderezar nuestro rumbo.

Arribamos al 31 de Commercial Road a eso de las 18:32. Entraríamos en la NO:ID Gallery a conocer la exposición fotográfica de Arantxa Alcubierre que llevaba por nombre "Two hours before". Arantxa, tiempo ha, y siguiendo su pasión e instinto pasó algunas tardes con los integrantes del Circo Nacional de Cuba que se habían apeado en su ciudad natal. Ellos le abrieron las puertas de su hogar y ella se dedicó a disparar las postrimerías de cada función, en esas dos horas antes donde los preparativos, nervios y maquillajes protagonizan la escena.

Hubo una buena señal nada más cruzar la puerta, porque en la misma había colgado un cartel con la señora Reina de Inglaterra portando una camiseta o bufanda con el logo de la galería. Un toque punk, porque la Reina de Inglaterra desde los Sex Pistol es un icono punk. Y eso para el que ahora relata, siempre es una buena señal.

La exposición había comenzado con un pequeño inconveniente, un revés provocado por la climatología londinense. La galería se inundó tras uno de esos caprichosos golpes de lluvia. Lo que para los organizadores supuso un engorro y una buena dosis de nervios añadidos se convirtió al final en una suerte de atino, donde el continente y el contenido se plegarían.

Una exposición es todo, cada detalle ha de estar cuidado. No sólo son las fotos, el fragma que se cuelga en una pared. Es la elección de marco, la disposición de las misma, el atrezzo de la sala, son muchos los detalles que han de tenerse en cuenta, para que de todo el conjunto emane, no digo que armonía, sino personalidad. Aquella sala pequeña, punk, al lado de una especie de pastelería/kebak india -que hizo de urinario de la misma, sobradamente utilizado por las Carlings que los organizadores dispusieron generósamente para el público- con el parquet mojado, deslucido y un par de goteras se encarnó como el escenario perfecto para mostrar esas dos horas antes del Circo Cubano. Véase que el Circu Cubano no es el Circo del Sol, con toda su fanfarria y brillantina. El Circo Cubano es un relato de artesanía, de modestos acróbatas, funambulistas y payasos, seguramente maestros en su oficio, pero que han de luchar día a día con los remedos, con las averías, con la falta de medios, combatiéndolos con imaginación, el ahínco y la ilusión. La ilusiónd de todo circense, que no es sino arancar risas, ovaciones, aplausos y sorprender en cada función. Ese es el cuento que me contaron aquellas fotografías. Y la cartografía, el escenario, pequeño y algo cochambroso de la galería no fueron sino el marco perfecto para ese cuento que las fotos susurraban.

Arantxa alternó lo que podíamos denominar fotografrías costumbristas con algunas de mayor calado e intención estética y alguna que otra con una inyección lírica incuestionable. A mi entender quizás esto fue una eleción algo desafortunada, porque en cierto modo agrietaban esa melodía de conjunto que palpitaban toda la exposición. Pero ya sabemos como es esto de exponer, al final tienes que decidirte por unas y descartar otras y hay que tener en cuenta la calidad de las mismas y toda una suerte de factores que al mero espectador no le cabe ni siquiera concebir.

Allí entre risas, con las carlings, hablando de las fotos y paridas se nos ocurrió un término para definir la exposición, un termino que hermana el inglés y el castellano y que a mi entender da perfecta radiografía de lo que te podrías encontrar si te decidieras a ir a visitarla. Cooltre (cool+cutre). Porque es una exposición fresca, guai, que te llega y te pinza las arterias, en la que te adentras en la cotidianidad de esos personajes anónimos que luchan por crear paréntesis de felicidad en nuestras vidas, por la sonrisa de un niño y la nostalgia de un padre. Y por otro también, un Circo y una sala de exposiciones con goteras, con remedos, con sietes en la lona que coser, con juegos malabares que arreglar, con botes de maquillaje que hay que estirar, con ese ímpetu y humildad que albergan aquellos que han de obrar maravillas con escasos medios; en este caso tanto los del circo como la fotógrafa.

Es pues para mí ahí donde radicó la magia de esta exposición, en ese plegamiento entre contenido y continente donde un beat golpea y lo atraviesa todo: autenticidad.

No sé, Londres es una ciudad de largas distancias. Tardas al menos una hora siempre en alcanzar las citas. Así que os propongo que con la amiga, el novio, el colega, la del intercambio de idiomas, la chica que conociste ayer o el maromo que te dio el teléfono la semana pasada, os acerquéis por el 31 de Commerical Road, le dediquéis un rato a impregnaros con esas dos horas antes de cada función. Que no es más que la metáfora de una experiencia vivida por todos, con la diferencia que los del circo la adoptan como su rutina. No os defraudará. Y luego le robáis al tiempo unas pintas, vinos o lo que sea en cualquiera de los locales trendy que hay por la zona.

Nosotros acabamos en un Hindú, peleándonos con una carta interminable y aderezandolo todo con muchos platos con coco y cervezas Cobra.

Fue una inolvidable tarde de jueves. Una de esas que Londres de vez en cuando te regala.

Gracias Arantxa (y staff organizativo, of course) y a seguir en la brecha.

Con Wax a la No:Id Gallery

2010-11-11T15:32:00.003+01:00

Como absoluto holgazán en todo lo referente a la estética propia, hace ya mas de ocho años que no uso absolutamente nada para moldear el pelo. Es cierto que hubo algunos conatos breves, dispersos, pero nada relevantes. Y en estos ocho años sólo he estado en peluquerías dos veces. Una de ellas ayer.

A veces sienta bien contradecirse a uno mismo. Supongo que aporta cierta frescura.

Y es por eso que la he liado en gordo hoy en la tienda para comprarme cera, que aquí se llama "Wax". Casi compro un tratamiento para pelos estropeados o yo que sé con estractos de aloe y henna, porque en la etiqueta ponía WAX y palurdo de mí el no poder ni siquiera concebir que WAX es una denominación genérica que alude al "estado" del potinge que te vas a echar en el pelo, en este caso potinge ceroso, y ya puede ser para tratarlo contra la caída, para rejuvenecerlo o moldearlo. Al final di con el que necesitaba, creo. Ya veremos dentro de un rato.

Y para seguir contradiciéndome me metí en una tienda a comprar unos pantalones. TXMax creo que se llama, y es la típica tienda multimarcas con ropa fuera de temporada. Evidentemente no me compré los pantalones pero si un chaleco y unos zapatos que no tengan cordones amarillos cantosos, que son los que ahora tengo.

Y pienso estrenar ambos, más mi wax y mi peinado esta tarde. Ya que en esta evening una amiga de aká, Arantxa, hace su primera exposición fotográfica en London. Va a ser en la No:Id gallery y todos aquellos que queráis podéis disfrutar de su trabajo hasta el 21 de este mes. Se enmarca en el Photomonth que es un festival que organiza más de 200 exposiciones fotográficas a lo largo y ancho de London durante Noviembre.

La foto de este post, obviamente, se la he birlado a esta chiquilla llena de talento y ganas de abrirse paso.

Así que sobre las cuatro y media, contradiciéndome a mi mismo, me pongo mi chaleco nuevo, los cordones no amarillos a los zapatos, me waxeo y me pillo la Distric hasta Algate East.

No os lo perdáis.

I bought today some wax because I wanna be handsome (I know, that is impossible, but at least, I´m gonna try it) because a friend of mine Arantxa is gonna show her photographic work in a exhibition in No:Id Gallery . You can see her pics until 21th of November, and of course, she made that amazing pic above this post.

You should go, for sure.

A diez segundos del 8 de Noviembre.

2010-11-07T23:50:00.005+01:00

Esta entrada se cuelga a las 23:50 del 7 de Noviembre, justo la cuenta a trás para que a mi padre se le acabe el contrato del teléfono y entre en estado de "portabilidad".

Yo lo celebro.

Los motivos para celebrarlo, tienen que ver con esa noria. Es una cuestión de reiteración. La noria siempre reitera su movimiento, mi padre reitera su indecisión en la elección del modelo y, por supuesto, en el de mantenerme informado puntualmente de cada uno de sus virajes.

Y aunque sea un usuario feliz y satisfecho de Android. Padre: el iphone4

Acabo de dejar este comentario...

2010-11-06T02:10:00.004+01:00

...en el blog del amigo Jorge.

"Illo, te felicito, no sólo la entrada es la hostia en lo escrito, además el PEAZO!!! video este de los cohones que te has montado. Me has hecho hasta resoplar. MUY BUENO, te superas. Y ya basta de tanto piropo, que todavía no es perfecto, jajajja.

Un abrazo colgao".

See the video, up.

24 enlaces.

2010-11-05T00:01:00.002+01:00

Dos son los años que llevamos en Londres.

Y con el viaje a Londres comenzó su andanza este blog.

Es harto dificil evaluar estos 24 meses, y además, es harto típico hacerlo en efemérides como esta.

Así que no voy a evaluar nada.

Quizás simplemente decir que ha valido la pena y que lo está valiendo.

"En Londres lo primero que hice fue roncar, y tuvieron que aguantarme sólo alguno desayunos ya que pronto volví a mi mismidad como búho, posamos para fotos e intentamos comprar tabaco de liar, tuvimos nuestros primeros problemas con las traducciones, y nos hicieron mucha gracia las paradas de bus, uno intentó aprender inglés cuando no se entretenía cantando viejas series infantiles, hizo turismo y quedó impresionado, y visitó muchos pubs en los que puso incluso su vida en peligro. A veces uno andó solo, y otras dejó escapar a una bonita chica. Vivimos anécdotas en la puerta de una panadería e intentamos lanzar nuestra carrera hacia el estrellato. En Londres tuve bonitas coincidencias, me visitó mi hermana, y muchos amigos a los que siempre llevé a Brick Lane. Mis padres vinieron y yo de vez en cuando me dejé caer por una fantástica isla. Cociné para un japonés, anduve por muchos sitios vacios, y viví muchas despedidas. Hasta en Londres, un día, degusté comida catalana en un mercadillo. Pero lo que más hice en esta ciudad de nueve millones de habitantes fue sentirme rodeado de unos pocos buenos amigos"

Un abrazo a todos los que, de alguna manera, habéis atravesado en estos dos años mi vida.

PD: soy consciente de que esta entrada es infumable, jajajajaja, 24 enlaces es mucha tela. En realidad ha sido un ejercicio de nostalgia, pasame dos horitas repasando estos dos años a través de este espacio.

I've been in London for two years. Great!!! And because the day that we got London is the same day that Bonfire Night, we have the privilege to celebrate our anniversary with some free fireworks.

Retratos en una noche de Halloween.

2010-10-31T15:38:00.013+01:00

Retrato de la peña.
Portrait of the gang.

Retrato de la anfitriona.
Portrait of the host.

Retrato de vampira sin cara.
Portrait of faceless vampire

Retrato de Pelosio.
Portrait of Pelosio.

Retrato de una chica detrás de una rueda de bicicleta.
Portrait of a girl behind a bicycle wheel.

Retrato de un latin lover.
Portrait of latin lover.

Retrato de una bruja sin cara.
Portrait of faceless witch

Retrato de vampiro atacando.
Portrait of a vampire attack

Retrato de un tipo iluminado que cumplía años.
Portrait of an enlightened man who was his birthday.

Retrato de un rapero.
Portrait of a nice gansta.

Retrato del boxeador después de la pelea.
Portrait of a boxer after a fight.

Retrato de un bebé estampado en un bote de talco.
Portrait of a baby from a bottle of talcum powder.

Retrato de la última bebida (un licor Húngaro)
Portrait of the last drink (Hungarian liquor)

Retrato del dueño de la botella de la última bebida (un húngaro)
Portrait of the owner of the last drink bottle (a Hungarian guy)

Retrato de unas piernas.
Portrait of legs.

Halloween en London debe ser...

2010-10-30T05:07:00.005+02:00

...una obsesión

Por que tú vas caminando por la calle y ves un colón y cuando llegas al final de la misma, bueno al principio, ves a un segurata-armario-empotrado-de-dos-metros organizando el paso y vituperando a todo aquel impaciente que quisera entrar antes a...

una tienda de disfraces!!!

Nada, que hay había unas doscientas personas esperando para alquilar su traje de calabaza, vampiro, Jack el Destripador, Momia, Frankestein o cualquier fantoche que se precie.

Donde quedó eso de que con papel, tijeras, cuerda, algo de tela, fixo y cinta aislante, te apañabas un traje a lo Guerra de las Galaxias que ni pa qué.

No sé, a mi me da que eso de rentar un disfraz tiene algo de impostura, es feo y bordeando la fullería. Pero la vida ya me enseñó a que no puedo decir que "yo nunca alquilaré un traje" porque de seguro que alguna vez lo haré, y si no por si acaso.

In London people become crazy in Halloween. Look that queue, just to rent a costume. I don´t like dressing up, but if I have to do it I prefer make the custome by myself.

Los dias de piernas izquierdas mejor no te topes con un abrigo de "baby cachemir"

2010-10-29T03:40:00.011+02:00

Uno a veces se levanta con la pierna izquierda. Otras donde uno parece que tiene siete piernas, o mejor trece, y se levanta con todas ellas juntas.

Aparte de levantarte tarde y tener que correr como un poseso y llegar a la estación donde enlazan las lineas de metro y el metro que tienes que coger pues ese dia no funciona (cómo no, la Distric Line, que falla más que una escopetilla de feria) y sales fuera buscando desesperadamente un autobús y te equivocas de autobús y te bajas y corres y coges el autobús correcto y te das cuenta de que se te ha pasado afeitarte y que la superjefa está en el curro y tienes que ir afeitado sí o sí y llegas con el tiempo justo para comprar en el Booths loción de afeitar y maquinillas desechables por 3,79 libras, esperando una supercola que justo la que por fín sólo hay delante de tí paga céntimo a céntimo y se le cae la bolsa y la dependienta sale para ayudarla y todo el rollo que os podéis imaginar para que el tiempo corriera y corriera y llegas al puto staff room y justo hay alguien en el cuarto de baño y tienes que aporrear la puerta y al final consigues afeitarte pero te cortas, como no, te cortas, y ahora no hay papel higiénico para ponerte trocitos en las heridas y sales por el papel y lo encuentras y te lo pones y esperas que la sangre se seque y por fin bajas (sólo tres minutos tarde y sudando claro) y te pones a currar y en uno de los infortunados lances y peligros que siempre corre un camarero le derramas la spicy sauce en un abrigo de "baby cachemir" que dice el pavo que le ha costado tres mil libras. Limpias con tónica el abrigo y resulta que el apestoso olor a pie de la susodicha salsa no se quita y entonces se planta una espada de Damocles sobre tu cabeza, porque le tienes que decir que vaya a la tintorería y que pase la factura, factura que si al pavo le da por traer la tendré que pagar yo, así que mañana, pasado, o en una semana es probable que me tenga que hacer cargo de una factura de una tintorería pija para quitar el apestoso olor a pie del abrigo de baby cachemir. Otra cosa que me apunto si fuera Dictador del Universo: prohibir los abrigos de baby cachemir de tres mil libras, ir con un abrigo de esos es un peligro, cojones.

¿Pueden pasar más cosas?

Desde luego.

Un cliente te pega un grito delante de la superjefa por la que has corrido la odisea del afeitado reclamando su chicken teriyaqui que dijo haber pedido veinte minutos antes y del que yo no tengo ninguna noticia. Al final el tio se come su chicken, por cierto, un tipo al que le tuve que cambiar tres veces el arroz porque me dijo que estaba muy seco y que él entendía de arroz. ¿Pero que clase de freaki te dice, "hey chaval, ojo, que yo sé de lo que estoy hablando, que yo entiendo de arroz y este está seco"? Coño, pues compráte un spray y lo pulverizas con agua, cojones. Al final paga su cuenta de 35 libras y deja una propina de siete. Quizás mala conciencia. Y como esa, quizás de menos magnitud, se suceden treinta y siete situaciones más de lo mismo y que sería ya demasiado relatar. Vaya, uno de esos días de trabajo donde te gustaría tener un kalashnikov y hacer un par de ráfagas de tiros, pero que de seguro que si lo tuvieras, nada más apretar el gatillo te volarías el pie. Y cuando tengo cinco mintuos por fín, para irme por la puerta de atrás a fumar un cigarro y a respirar aire fresco y que las pulsaciones se calmen me encuentro con el Arthur que me empieza a dar la murga para que le diga como se dice en español "I like your smile". Ya sé, le podría haber dicho, Arthur, colega, no es momento. Pero el Arthur es un cacho pan y yo supongo que lo seré también y ahí que hemos estados tres minutos diciendonos mutuamente "Me gusta tu sonrisa" "Me gusta tu sonrisa" "Me gusta tu sonrisa" uno con acento de sargento lituano y otro con el sevillano que alguno conocéis. Se me olvidó preguntarle al Arthur para que cojones quería saber eso, aunque tengo fundadas sospechas. Total que ya me tengo que volver para adentro y en el primer té que pongo tras el break va y me quemo con agua hirviendo.

¿Pueden pasar más cosas?

Sí.

Una siesta interrumpida, tres mesas remolonas al cierre, el autobús justo que se va en tus narices, etc, etc, etc.

Todavía estoy riéndome de mí mismo. En el fondo los días así tienen su punto divertido.

En casa por fin el Yogan. Un amigo francés que compartió la etapa Ealing y que hace escala en nuestra cobacha de Hammersmith en su camino hacia Islandia. Me relató con mapa en mano de su flipante viaje bordeando la isla y de las millones de experiencas que vivió que le hacen respetar esa manía de los islandeses de creer en duentes, hadas y gnomos; de sus planes para hacer una residencia artística en Reikiavik y tirar millones de fotos y de pasarse dos meses trabajando en una granja en medio de ningún lugar, simplemente para escuchar el silencio de la tundra y rodearse de naturaleza. Espero que no sea de arroz, la granja digo.

También me dijo algo que me va a servir para cerrar esta entrada. Es Islandia tienen un dicho:

"no hay problemas, sino soluciones".

Me animó por un momento, hasta que... ¿Os imaginaís cuál va a ser la solución del amigo del abrigo del baby cachemir no?

jajajajajajaja.

Por cierto, la peazo foto que encabeza este vomitón de palabras es del amigo Yogan. Guapa eh?

Today It was that kind of days that you want to forget. At least I was with Yogan, a French friend, amazing photographer, who is spending one night with us in his way to Iceland. Pic above is from him. It is cool, isn´t it?

Un hombre sin pasado.

2010-10-28T04:44:00.007+02:00

Caminando por Helsinki y siendo sorprendido por la cantidad de restaruantes de tapas y españolidad que fui viendo por allí, desde una pegatina de un Toro Osborne en un reloj callejero hasta una furgoneta en la que literalmente podías leer serigrafiado "El naturalista, caminar por la vida" -cuál era el negocio de esa furgoneta, ni puta idea, pero el slogan estaba escrita en perfecto castellano-, pues pensé hacer una entrada posteando todas esas foto que fui recolectando con cualquier cosa que tuviera que ver con lo ibérico.

Pero ya subi una entrada con muchas fotos y pasando, vaya. Así que he cambiado de opinión. Y esta va a ser otra entrada. La entrada de "un hombre sin pasado"

"Un hombre sin pasado" es una película de Aki Kaurismaki que vi en el Festival de Cine Europeo de Sevilla cuando disfrutaba como un enano viendo cuatro o cinco movies al día.

La película está bien y es curioso como retrata a la sociedad Finlandesa, sociedad que he tenido la oportunidad tangencialmente de conocer. Digo tangencial porque con el único especimen autóctono con el que tomé contacto está casado con una gallega de nombre Ruth, fue un rasta, hacía surf y habla perfectamente castellano. Así que aunque cien por cien finlandés, me da a mi que el amigo es casi ya más español. Por cierto, Ruth tiene un blog, y he de decir que fue una tarde muy simpática la que compartimos con ellos en el Bar 9, cenando luego en el Rafia y culminándola luego con vodkas en un tugurio Heavy donde sonó un par de veces Bon Jovi (puajjjjj).

Lo que quería comentar es lo jodidamente parecido que me resultó la sociedad finalndesa y los finlandeses a las películas de los Kaurismaki (vamos, a las dos o tres que he visto de ellos). Yo siempre estas cosas las achaco a lo que podríamos llamar el "defecto lente" que no es lo mismo que "el síndrome de los cristales estresados" (esto último, lo siento, es un chiste privado entre el Dani y yo). El defecto lente lo voy a explicar con Almodóvar. Cualquier notas extrangero que vea una peli de Almodovar podría concluir si se pasase una semanita en Madrid, que los españoles estamos muy bien retratados en sus historias. Cosa a la que yo me opongo diametralmente. Lo mismo de Amodeo o Rodriguez con la sociedad Andaluza (si eso existe). Es porque esos extranjeros/turistas ven la realidad con una lente, la lente del foráneo que solo pasa una semana inmerso en una cultura nueva y que encima tiene como referencia clichés provenientes de cine. Esa lente, obviamente, está deformada y solo apura/apunta la superficie de la realidad. Así mismo me sentí yo, dando voltios por la capital de imperio del frío, porque los finlandeses con su quietud, sus caras cuadradas, su pelo medio largo y medio rubio, sus sonrisas tímidas, y toda su inquietante contención me resultaban peculiarmente familiares gracias a las pelis de Mika y Aki (Kaurismaki). Pero fijo que Finlandia es mucho más. Como ese matrimonio entre una Gallega que diseña joyas y un finlandés que ya no tiene olas que montar.

Por otra parte Helsinki me ha hechizado e intriago a la par. Desde el diseño que rezuma en todas partes a la "Casa Filandia" de Alvar Aalto que de noche, iluminada y a lo lejos, parece ser una construcción algodonada, sin esquinas ni lineas rectas y que a plena luz del día se transforma en una muralla blanca de polígonos regulares. Magia y lírica a la par. Así como los cientos de peluquerías que jalonan cada calle, todas con su propia personalidad y estilo. Si en Finlandia dicen que hay una sauna por persona, me atrevo a apostar que hay una peluquería por casa. Y no quiero ni contar la extravancia de los finlandeses/as con los pelados, que ni aquí en Londres vaya. El idioma, tan extraño y ajeno, los tranvías, pisar las hojas caídas porque es otoño y existen las estaciones, el suburbio de Kalio y aquel garito con el colgado que nos confesaba que su mujer era demasiado masculina, el complejo Andorra donde jugué unos billares y el Finlandia, un vodka muy digestivo, del que me traje una botella para degustar mis recuerdos.

Un sitio en el que me apetecería vivir si no se pasasen medio año bajo cero.

Y bueno, como este post empezó con la amputada intención de colgar fotos sobre España en Helsinki, he allí -al principio- la que yo creo más graciosa de todas las que hice.

Plantados, Sancho Panza y el "Ingenioso hidalgo Don Qujiote" sin yelmo de Mambrino, en medio de una libreria finlandesa. Porque como en la película "Un hombre sin pasado" el Quijote renunció al suyo, para aventurarse en el desasosiego de su locura, el Quijote también es un hombre sin pasado, lo cercena para vivir sus sueños, un sueño revestido de espejismo y anacronicidad (¿existe esta palabra?). Porque al final da igual, Helsinki, Madrid, Sevilla o Pekín, al final hay arquetipos que siempre se repiten.

Yo, claro está, caminando por Helsinki, daba mucho más la talla del Sancho (sobre todo por las palizas que me di a comer carne de Reno y salchichas de Alce)

Gracias, guapa.

2010-10-26T03:16:00.014+02:00

Hay una mosca por la habitación, dibuja sombras zigzageantes. Mañana trabajo. Fumo.

Voy a hablar de la amistad.

Quizás sean los silencios cuando ya no son incómodos, o una cartografía de experiencias comunes que se relatan en diferido y esa especie de cosquilleo nostálgico que te cala cuando los recuerdos, que se tiñen de azúl, te rememoran; puede que sea un lodazal de risas, besos, abrazos, guiños... complicidades. La amistad a veces es un hombro, unos oídos, un consejo. Un estar ahí y también un saber no estar. Cazar una mirada al vuelo, o un gesto, e interpretarlo en todos sus recovecos. Es cuando tú dices "yo", con todas tus sombras y miedos. Es un espejo en el que no puedes aparentar, ni quieres hacerlo. La amistad se teje con códigos inaudibles para los demás y con destellos que nadie más que dos pueden descifrar. Es sentir como tuyos las alegrías y fracasos, las frustaciones y esperanzas, es aguantar las chorradas y amortiguar los golpes. Un pulso subterráneo que transgrede el tiempo y que no entiende de distancias, seas éstas cuales sean. Amistad es tener aún muchas cosas pendientes.

Es decir adiós en un aeropuerto y esperar en el horizonte de nuevo el momento del "hola", es levantarte a las cinco de la mañana y preguntarte si estás bien, es pelearse por llevar un paraguas, o por quitar el cable de portatil y apargarlo de pronto, es inflar un colchón de aire, es ayudar a terminar una columna o a que te inviten a una sopa en un viejo mercado, es compartir confidencias con un par de cafés y preguntarle al otro por qué se quedó tan serio, o responder mil veces al impertinente "¿cuánto queda?", amistad es caminar diciendo que todo sería más bonito con nieve o escuchar "Love will tear us apart" y aguantar a un pesado proclamándola como la mejor canción del mundo.

No sé lo que es la amistad. Es una palabra demasiado grande y opaca. Tampoco me interesa saberlo. La vivo.

Esa es mi suerte.

Amistad es ella.

I have written a lot of cheesy words to say something very simple: She is my friend.

17 pics from Finland.

2010-10-25T17:07:00.008+02:00

JUST UNFORGETTABLE

Carantoñas en Suomelinna.

2010-10-22T13:49:00.002+02:00

Pic by Pandaneutrón.

Un paraguas en Wanha Kauppahalli

2010-10-20T13:43:00.004+02:00

Wanha Kauppahalli es un viejo mercado de abastos en Helsinki.

Cuando volvimos a la mesa, con aún los dos platos de sopa sin retirar, comprobamos que el paraguas con el que esa mañana habíamos salido ya no estaba. Eso o lo habíamos dejado olvidado en algún otro lugar.

Entonces un Finlandes con bigote tipo león marino nos alentó a que cogiéramos otro, que colgaba olvidado en el perchero desde hacia horas. Nosotros nos miramos dubitativos, sin querer apropiarnos de algo que no era nuestro. Entonces el Finlandés dijo:

-Alguién cogió vuestro paraguas. Ahora vosotros cogéis éste. Así es la vida.

Estoy de acuerdo: la vida son paraguas que olvidamos y paraguas que cojemos.

We lost a umbrella in a Market and then we got a umbrella in a Market and after then, we found a kind of sense of the life.

Aterrizados.

2010-10-18T17:52:00.002+02:00

Ya estoy en Helsinki. Y pienso estar en este plan todo el tiempo:

Untitled from calvanki on Vimeo.

I just arrive Helsinki. I wanna do the fool all the time.

Billares.

2010-10-16T03:15:00.009+02:00

Levemente, y en las cien maneras en las que hoy en día te puedes expresar, he dicho, escrito, apuntado, confesado, comunicado, aireado, y pensado que Septiembre era el mes de la melancolía. Supongo que el arco es algo más grande y abarca hasta el otoño.

Porque yo sigo algo melancólico.

En modo alguno es un sentimiento negativo, entre otras cosas inyecta pulsos de creatividad cuando no despliega ese recogimiento siempre imprescindible para escribir.

Para escribir uno ha de estar recogido, de algún modo. Y la melancolía recoge.

El otro día, de casualidad, y porque me puse algo pesadico -todo hay que decirlo- Jorge, Eva, David y yo jugamos al billar.

Yo jugué un tiempo al billar. Colateralmente, con cierta ingenuidad adolescente y simplemente para divertirme. Ibamos al Copete y a veces al Albanta. El Copete era casi nuestra segunda casa, punto de encuentro, de cafes, de cervezas, de besos, de broncas, de cumpleaños, de partida y de llegada, y era un sito para jugar también al billar. La decoración era diametralente la contraría de la que te podría esperar cuando de un sitio donde se jugaba al billar. El dueño, y sobretodo su círculo, eran aficionados de segunda fila. De esos que que de tanto jugar pues al final acababan disfrutándolo. Como esos círculos que van de caza, que pescan, que juegan al tenis, que hacen maquetas o puzzles o que se reúnen para ir al fútbol -los afortunados-, o para verlo con dos cervecitas. Y en ese bar que parecía una pecera futurista y era como una especie de W en el aburrido abecedario de bares de Alcalá de Guadaíra, un grupo de niñatos de no más de 16 o 17 años le disputaban partidas a los de aquel círculo.

Yo solía hacer pareja con el Negro, pero al final jugábamos con quién se terciase, Martín, Piña, Vallejo o el que fuera. Aunque mi compañero era y fue siempre el Negro. Entre nosotros nos entendíamos mejor, supongo. Nuestros temperamentos y estilos conjugaban, él le ponía el sosiego y estrategia y yo azuzaba con los riesgos. Una vez incluso aguantamos tres horas seguidas, moneda en la mesa, ganando sin parar. No recuerdo cuantos cayeron, pero al menos doce o trece seguro. Y todo aquello con públics. Aunque los espectadores fueran las parejas que esperaban su turno, aquello era un público. En toda regla.

La melancolía me lleva a pensar en la cara del Vallejo. O bueno, en cómo se le quedó la cara aquel día en el que partió la mesa y luego le metí todas las bolas seguidas, unas tras otras, hasta la negra, habiéndole dado un sólo chance: el de la primera tirada.

O aquella jugada en la que lanzando la blanca desde la salida, cortando el efecto y pegándole con furia contra la tronera inferior derecha, se disparó contra la negra, deslizándose en una paralela perfecta con la banda, tomando la negra la única brecha, el único punto debil que había descuidado el asedio que las bolas de signo contrario había construido como defensa en torno al agujero. La bola blanca se estampó en un golpe seco y certero contra la negra y ésta se coló dentro, con contundencia. La blanca frenó justo a una pulgada del borde del agujero, de la derrota. Pero allí, quieta y parada, para mi alivio, se quedó "la pelada" rodeada de cinco de color.

El tipo al que ganamos, uno de esos que enroscan los tacos, tuvo que aguntar las risas de sus colegas. Unos niñatos le habían noqueado.

Y así podría continuar hasta mil, hablando del "Tierno", del Albanta y su dueño, del "Rodri" -que luego puso un bar de tapas al que solía ir sobretodo por sus entortillaos o carne frita-, del Foto, del Borrallo, de Lucas, del Colorao, del Adri, de la Pili y la Caro, de la Valle, la Vanesa y la Silvia, de las Tatanka, del Mato, el Jose Luis y el Borrego y de muchos y muchos otros, de las risas y las carcajadas, de las derrotas, de las primeras borracheras, cuernos, besos y polvos y de tantas y tantas cosas que sucedían en aquellos días en los que en el Copete sobre un mundo de terciopleo verde le pegábamos a unas bolas con un palo.

La ostia, si por entonces costaba la mesa veinte duros. Luego vino el Euro, las novias, las carreras, los trabajos y la ingenuidad emigró a otra parte.

Así que eso, el otro día jugué al billar. No fue lo mismo. Sobretodo porque no estoy muy acostumbrado que me peguen a mí con el palo.

billar from calvanki on Vimeo.