En Alcalá conozco a dos Teres –un beso para ambas-. Aquí en Londres he conocido a la tercera. Una mujer mayor, 50 o 60, hindú. Es la que me ha atendido para el insurance number, que es algo parecido a la seguridad social nuestra. Como me atendió con una dulzura exquisita que me hizo sentir una persona dentro de la burocracia, y eso sin entenderla bien y sin que ella me entendiera… pues la dedico este post.
(hago traducción simultánea, por supuesto)
Tere: ¿Y tienes hermanos o hermanas?
Alvaro: Si, una hermana. Mi hermanica. Y usted, ¿tiene hermanas?
Tere: un montón, y un montón de sobrinas.
Alvaro: ¿No me diga? Si parece usted muy joven.
Tere: No seas tonto, si soy la mayor.
Alvaro: Pues se conserva usted muy bien.
Tere: Pues mis sobrinas son muy buenas chicas (ahora se acerca, adelantando su cuerpo sobre la mesa, como para hacer una confesión) y muy guapas.
Alvaro: Si se parecen a su tía seguro.
Tere: Oye mira, tengo aquí mismo a una trabajando, en el Starbucks de la esquina, en Moortage Str. Cuando te devolvamos el pasaporte y el carnet de identidad llégate de mi parte que seguro que te invita a un chocolate caliente para el frío. ¿Es España os gustá más el chocolate no?
Álvaro: No sé, no sé… sería abusar.
Tere: Si, hombre, de mi parte. Mira su foto.
Tere extrae de la cartera un montón de fotos de chicas entre 21-29 años a cuál más guapa. Álvaro en cuanto ve el mogollón de fotos por supuesto dice: “pues si parecen sus hermanas mayores”. Tere sonríe complacida por el cumplido de cortesía y relata: “...ésta es doctora en física, está trabaja en el Times, esta otra es ingeniera en Renault, mira ésta trabaja en Perú, es cardióloga en médicos sin fronteras, ah, y ésta es María (son hindús cristianos) la que trabaja en el Starbucks para pagarse un postgrado en Harvard para el año que viene, mientras estudia el sanscrito para traducir unos textos antiquísimos del British Museum". "Es la más joven y loca de todas", apostilla.
Tere: ¿a que es guapa?
(lo es, y mucho)
Alvaro:… evidentemente no puedo seguir mintiendo.
Jajajaja.
Pero, ¿cómo acabaría la historia?
Iba a hacer un relato más grotesco, con sexo incluido… pero que queréis que os diga, la Tere me ha caído mu bien pa hacerlo.
La cuestión es que Tere gracias… es un placer que me hayas atendido; aunque no sé si tienes sobrinas y dudo que quisiéras presentármelas.
Bueno… y ya tengo solicitado el insurance, otro pasito más.
(Negro… lo que tú me dijiste, pasito a pasito)
Como diría Tetsuo Dan -mira Javi, te he enlazado-, el final está lleno, llenito, repletito de trampas.
4.- Fue guapo porque siempre es guapo cuando se apagan las luces, la peña por fin se calla -menos una pareja de putos besucones-, y de repente a la pantalla le entra la luz y esperas que lo que va a empezar a aparecer delante te emocione. La expectativa de la emoción es lo que me lleva al cine. (emoción en amplio espectro, desde lloro, río, divierto, asusto, empatizo, aprendo, etc)
5.- Fue guapo porque la actriz femenina deslumbra. Y más aún con cicatriz.
6.- Fue guapo porque David compró unas palomitas gigantes y me zampé la mitad sin tener que soportar el peso y la incomodidad del paquetón de cartón. David, joé, en el cine no se comen palomitas.
7.- Fue guapo porque empiezo a controlar mi mala uva, mi transformación en mostruo de las cavernas irrazonable. Sí, la pareja de putos besucones tuvo su dosis de intercambio de sonoros pikitos y me abstuve de propinarles un maleducado SSSSHHHHHHHHHHHH, FUCKING LOVE!!!!!
En definitiva, que os sugiero verla, merece la pena y que a 3,5 libras y pillando cerca de casa creo que voy a ir al cine más a menudo.
Sí... ya tengo segundo refugio en Londres.
Nos compramos unas postales, Mariano un poster de una foto que versiona a Veermer que ha quedado 2ª en no sé que importante premio (vale, lo he buscado: el "Taylor Wessing Photographic Portrait Price")
Todos los días pasa igual, uno se despierta. El móvil como cómplice suena a las 7:00 en punto. Diez minutos más. Ducha. Se me hace tarde, desayuno por el camino. Tomo un café en Picadilly y a las ocho y media estoy en la Callan. Dos horas como un papagallo. En la sala de estudio (es en un pasillo, invita a no quedarse) le sirvo al cerebro una ración de gramática inglesa. Pero me aburro. Llamo a Iván, alicantino. Habíamos quedado para ir a repartir curriculums (cv) por el centro junto a Adrián, un tinerfeño. Quedamos en “Temple”: District and Circle Lilne (verde y amarilla).
Les espero una hora. Esto es Londres.
Pateamos y hacemos el triángulo entre “Temple” – Covent Garden (el vértice) – Victoria Station. No sé cuánto sería el área cuadrado pero os lo traduzco de forma elocuente: tres horas pateando.
Currículums, ninguno. Nothing como dicen akí.
En ningún establecimiento los pedían. Los ingleses tienen la sana costumbre de pegar carteles cuando necesitan a alguien, cuando no, ni te molestes a intentarlo.
Nada.
Pero claro, cuando llevas una hora caminando y con sólo un café y te entra hambre y te cagas en to la puta madre de que falta de trabajo que hay… pues te entra la coña y evidentemente empiezas a no fijarte en todos los bares, tiendas y cadenas repartidas dentro del triángulo, te das un garbeo por la National Portrait Gallery (breve, sólo vimos la antesala de una exposición de pago de Annie Leibovitz) o nos ponemos a observar al monigote de Buckingam Palace andando a la bartolesca como se hacía y hace desde tres siglos por lo menos.
Aprieta el hambre pa tos, así que empezamos a buscar. Que si esto sí, que si esto no… más coña. Al final, un clásico: McDonals. 1000 calorías para reponer fuerzas.
Justo antes entregué el primer cv de la tarde. En una librería, necesitaban personal a tiempo parcial y como Key Chosen (o algo así, ahora no recuerdo). Es una cadena cuyo nombre no recuerdo en Victoria Road, al lado del Cardinal Palace. Un edificio de Robert McAlpine. Arquitectura contemporánea en estado puro.
(es que yo tenía un libro de arquitectura y recordaba que este edificio estaba en Londres, pero ni me acordaba de su nombre, ni del Arquitecto y menos de dónde poder encontrarlo, así que fue toda una suerta toparme con él; pero vamos, estas son las historias del aguelo cebolleta)
La entrega del primer CV lo celebramos como a la española: olé, olé, olé olé olé (nos faltó unas aceitunas pa rematá)
Después de comer, Adrián lo presentó también.
Y añadimos metros a nuestra aventura.
En Victoria Station, dentro, se encuentra la oficina de reclutamiento del Pret a Manger. Una cadena mu parecida al Starbucks... pero en vez de tonos verdes, de tonos ocres y concierto tufillo francés.
Allí fuimos ya cargaditos de coña.
Y la liamos.
Ambiente british. Es decir, silencioso, tranquilo, como si todo el mundo estuviera a su puta bola, escuchando con los cascos, leyendo un libro. Vacío. Pues allí que fuimos a meterle ruido. Resulta que Adrián e Iván ya habían cumplimentado el proceso, que consiste en un papel dónde contestas preguntas. Las instrucciones dictaminan que debes esperar tres meses antes de cumplimentar otro, pero se picaron conmigo. Y allí los tres, rellenando, retomamos la coña.
Fue guapo.
El formulario una completa estupidez, pero que supongo ahorra mucho tiempo y dinero a cadenas grandes como ésta.
Das tu nombre, tlf y mail. Luego los días que quieres trabajar, horas, horario, vamos información práctica. Pero es curioso. Las casillas para marcar no se rellenan con tachaduras, no son los usuales y familiares cuadraditos. Los de Pret son más cool, ellos te ofrecen estrellas. Adrián e Iván las recircularon. Yo la coloreé de negro con mi propio boli.
Me huele a mi que esto de las estrellitas es una idea mágica de uno de esos gurus de lors recursos humanos. "Al desibucarlos de su práctica normal con el signo de la estrella añadimos una dificultad al futuro posible trabajador del Pret, su respuesta al estímulo inesperado nos ayudará a determinar sus facultades mentales, agilidad, polivalencia y determinación..."
Luego vinieron las preguntas toca moral:
¿Cuáles son tus razones para querer trabajar en Pret?
¿Cuáles crees que son tus cualidades u experiencias anteriores para trabajar en Pret?
Iván que es un tipo responsable lo rellenó con las típicas frases que se suponen quieren oír.
Yo fui un poco más capullo y Adrián más salvaje.
Yo contesté:
“It´s a secret”
Adrián contestó :
“Because the centre forward of Chelsea was caught” (Porque el puesto de delantero del Chelsea ya estaba cogido)
Y ya de perdidos al río… y me hice un poco de publicidad. Al final puse la dirección del blog y esta gente me ayudó a traducir la siguiente frase:
“Si no me dais la oportunidad del trabajo por lo menos leer mi blog”
Evidentemente no nos van a llamar, ni a mí ni a Adrián. A Iván tampoco (recordar, no han pasado esos tres meses)
Para terminar date and sign.
Yo lo que creo es que lo del Pret se han gastado una millonada en una máquina que escanea las solicitudes (en base a los parámetros de esos gurus de los recursos humanos) y analiza la letra, la firma, las respuestas, la limpieza del papel, coteja los horarios ejecutando millones de operaciones de cruce comparado para optimizar resultados (si valora que metiendo a tres nuevos de tal horario es mejor que dos que ya tiene contratados con tal otro, pues despide a estos últimos y tan tranquilo). Vamos, una máquina guapa vaya. Con nuestras solicitudes buscará en su archivo el puesto de “payaso” y al no encontrarlo en el organigrama nos desechará a la basura.
Bueno… me llegaré dentro de tres meses –si quiero cambiar de trabajo (no me digáis que no es esa la actitud)- y la rellenaré correctamente, es decir, aburridamente.
Casi ligamos. Resulta que hubo dos españolas que se reían con nuestras tonterías. No por la gracia intrínseca, sino por el descontexto; es decir, oír gilipolleces y risotadas en una oficina de reclutamiento. También había una india y se reía, y esta no nos comprendía. Bueno eso de ligar es sobrevalorarnos… pero les hicimos gracia.
Después del gran pateo hubiera pegado unas pintas. Pero no nos animamos.
Ahora es de noche y llueve. Suele llover por las noches.
Esto del trabajo es bastante menos sencillo de lo que pensaba. Pero tampoco es difícil, sólo es repetir esta operación por diversos sitios, diversos días.
Luego he llegado, he visto una peli, cenado y escrito esto.
One day in London.
Mañana es weekend y tenemos concierto, fiesta el sábado y turisteo el domingo. Quizás vayamos incluso al futbol, es la copa, juega el Chelsea y hay entradas baratas (15 libras).
Interesante fin de semana.
No lo entiendo mu bien, pero resulta que se me han suscrito a youtube pa los videos esta gente.
Lo cual me halaga muchísimo
Pero no lo acabo de entender.
Ahí tenéis la página de Global Wonders, pa que flipéis conmigo.
De la academia del David.
Y es uno de los mejores coreanos que he visto jugando al fútbol.
Tengo pendiente un "pro" con él
Portobello.
La vida es un secreto.
Ssssshh.
La belleza es un juguete pequeño, que se cansa de nosotros y con el tiempo se va… y si vuelve, un postizo nada más. La vida es un patio de colegio y la inocencia se pierde lo mismo que un niño extravia un globo; lentamente… sin cesar. Hay que apostar, siempre, ese es el juego. Pero en vez de apostar, compramos, mutando en maniquíes que no saben lo que es mirar. Y así nos hacemos viejos, y sabios. Ya es tarde. Porque morimos. Pero nos convertimos en naturaleza, en alimento, en carne… y todo vuelve a empezar. Y nos volvemos a hacer mayores, y volvemos a andar, y vuelve la belleza... con la carnalidad.
Y la vida vuelve a pasar, y a pasar y a pasar.
Da igual lo que cortes, todo crece; de algún modo u otro. Y por mucho que queramos nunca lograremos habitar el cielo. Hazte a ti mismo, es así y así será. Aprovéchate de la música, exprímela, aunque no suene, mientras observas a la gente pasar. Somos máscaras, muchas, con las que ocultamos nuestros vacíos. Aunque el “pollo” no hay que dejar de hacerlo, el humor debe imperar. A veces hay que esconderse y otras rebajarse. Hay que ser un poco gato, curioso y escurridizo. Las banderas meterlas en vitrinas, como en los museos, y ahí contemplarlas con alivio. Algunas ideas, encerradas, convierten al mundo en basura. Pero la vida pasa, y otra vez somos viejos, y otra vez nos convertimos en alimento. Aunque “lo viejo”, que ya no es bello, guarda toda su dulzura. En definitiva, que todo es pasar… y al final… tierra, tierra, tierra.
Ahí acabamos y ahí empieza todo.
Ese es el secreto.
(sssssshh)
Ecos de España.
En Portobello, Xavier y yo, topamos con un mural recordando a los brigadistas. Esos tipos que se vinieron a España a perder la vida por unas ideas. Los que vinieron a hacer una guerra que no era suya (pero que profundamente lo era)
Está olvidado en un sito medio recóndito, debajo de un puente, cuando Portobello parece acabarse pero resulta que no, que más alante hay mucho más. No se repara en él. No hay carteles que te indique dónde está, ni sale en las guias, ni apenas nadie quizás lo conozca.
Pero ahí está.
En una esquina leímos la procama del "no pasarán", el lema de los que perdieron en nuestra escaramuza doméstica.
Resulta que en Notting Hill (el barrio de Portobello) se produjeron en los setenta (creo) una serie de disturbios raciales. Los que lucharon contra las hordas de ultraderechistas, neonazis, fascistas, y ultraconservadores que pretendieron invadirlo a golpe de hierro y fuego, aquellos que les planaron cara, aquellos que lo defendieron, entonaban un lema, aquel lema: "No pasarán".
El "No pasarán" también parece el lema de los que ganaron. De hecho se lo tomaron al pie de la letra. En España durante 40 años no pasaron una serie de ideas, corrientes y desarrollos que conviertieron al país en un chaval con mucha hambre que cuando se abrieron las puertas del comedor, entre tanto manjar y manjar, delicias y delicatessen, se nos empachó.
Y así está España, empachada.
En todos los bandos hay hijosdeputa, sádicos, crueles, descerebrados, psicóticos, frustrados y atrocidades hay pa da y repartir entre ambos lados. Pero hay ideas que subyacen a las acciones. Y los que ganaron consiguieron que durante 40 años no entrara (no pasara) ninguna idea nueva a España (o más concretamente en la Península Ibérica menos Portugal).
Yo me quedo con el "No pasarán" de los brigadistas, y el de los que defendieron Notting Hill.
Aunque esté debajo de un puente, olvidado.
No sé ustedes.
Resulta que la semana pasada, el sábado, David y yo fuimos a jugar al fútbol con un puñado de coreanos mu guena gente (y un brasileño)
Estuvimos tres horas dándole a la pelota y creo que no he tenido unas agujetas más jodidas en mi vida, que no recuerdo haber pasado tanto frío y de haber estado tan cansado. Fue horrible.
El encuentro es en Victoria Park (un parque descomunal con unos doce campos de futbol desperdigados)
Este sábado repetimos. Hoy.
Estoy ansioso.
El previo.
El partido.
Mirad lo que tienen ahí metido.
Aunque luego Mariano, que tiene mucho mejor ojo, me dijo que eso eran reproducciones.
Jo... yo que me creían que eran de verdad (vaya desilusión, aunque ilusionada ya que me jode que tenga eso en museos)
Mariano por fin encontró un sitio donde pusieran folk. Si no recuerdo mal la narración de la historia fue en un pub ya casi en el Soho, al lado de otro dónde ya habíamos estado antes, que se llama Ain't nothin' but y los que lo vieron fueron el mismo Mariano y David. Resulta que los dueños del pub organizan un festival de blues en Mijas.
http://www.aintnothinbut.co.uk/
Por lo tanto el autor de estos videos no soy yo.
Poquito a poco vamos metiendo a Mariano en el fregao. El otro día la primera entrada, ahora estos videos...jajajaja.
Disfrutadlos.
El domingo me enteré de una vacante en un videoclub por un compatriota que iba a dejarlo, el curre, vamos.
Fui el lunes a ver si podía aprovechar la coyuntura.
Era un trabajo paupérrimamente pagado, seguramente en negro... pero de cuatro horas al día, lo que me dejaría hueco bastante pa estudiar y pa por lo menos pagarme el alquiler mientras buscaba otro work más solvente (friegaplatos, pone hamburguesas y tal)
Pero no. La coyuntura voló.
Como la conversación fue en inglés me enteré de la misa a la mitad. Vacilo entre dos opciones.
1.- Ya tenía a alguien haciendo un training y le gustaba.
2.-Por algún motivo aparente no me quería a mí.
Se mezclaron palabras como "like" "training" "time" etc, etc, etc.
Y yo no utilice el sabio "Can you repeat, please"
El "no" si que estaba claro, qué mas da el motivo. Pero como soy un cabezotas le dejé el curriculum aunque no quería ni cogerlo.
Y eso que fui afeitado y todo.
Mi deseo secreto era emular a Quentin Tarantino...jajajaja. Pero qué le vamos a hacer... yo sigo siendo más guapo.
(es para animarme)
Bueno... otra vez será.
Siempre quise trabajar en un videoclub, en una librería y en un bar.
A ver si hay suerte.
Que esto lo diga el autor manda tela... pero soy un carajaula. Este video es un rollo, auténtico.
Sólo para los que deseen que les entre sueño, o para los que quieran tener un panorama de los movimientos artísticos del sXX.
15-01-09
Propuesto por Coco.
http://www.illusionsgallery.com/pegasus-Redon.html
De Odelin Redon, un pintor que merecería más reconocimiento.
Acabo de aterrizar en Londres como quién dice. Porque el primer y medio segundo dia que llegué he hecho sólo una cosa que necesitaba como agua de mayo: dormir.
En estas vacaciones navideñas dónde todo ha sido amor, paz y tranquilidad, me han llegado de tres personas distintas el mismo correo con el mismo enlace para que visionara un corto.
Primero fue Juan Borrego, luego Laura y por último Dani.
Canis o Kanis (O Jhonnys en su versión alcalareña, de la familia Coque-Alvaro)
Ahí va uno de las tribus con más solera del mundo entero.
Cómo no tengo nada preparado... ahí va un sket que me ha mandado Jorge Ruiz de Girilandia...jajaja. Qué bueno.
Y que conste que éste no es un espacio patrocinado.
Fuimos a la Tate Modern.
La verdad es que me está pasando como con el Pabellón de Alemania de la Expo 92, se está convirtiendo en mi refugio londinense. El Pabellón de Alemania era mi refugio en la Expo claro está.
Ahí tenéis una obra colosal en la que se puede interactuar... y el capullo que hicimos allí, claro está.
Y claro está que lo pasamos muy bien, también debido a la cortesía de un amigo Londinense que no me ha dado permiso para salir por aquí al mundo.
No quiere otro parto.
Pa que después se diga que los Españoles vamos en Londres de gorrilla a tos laos.
Ahí tenéis la prueba.
Uno de los pelos de topo de uno de los carísimos pinceles que utilizan para restaurar una obra de por ejemplo, De Chirico, está pagada de nuestro bolsillo.
Ahí queda.
Ya hemos hablado alguna vez de Coco.
Y de su blog: Poesía del Aire.
http://poesia-del-aire.blogspot.com/
Este tipo, que es amigo mio, no entiende las cosas en soledad aunque a veces la necesite y recurra a ella.
A mi me ha invitado a que le mande un poema (o algo así, porque yo poemas, poemas, poemas, no hago...). Casi en realidad me he autoinvitado, pa que vamos a engañarnos.
Yo me daría una vuelta por su página... quizás alguno se anime a mandarle también algo.
No sé que tiene que ver esto con Londres. A bueno sí... pero me lo guardo.
Tampoco hay que publicarlo todo.
Coco... eres un tipo de esos que merece la pena conocé. Y lo digo pa que se entere to er mundo... o todos los que vean éste blog.
Danke.
Un día pa hacé tiempo porque tenía que ir a la Callan me fuí pa Regents Park.
El video es una mierda, pero bueno, así podéis ver un parque londinense.
Si el zoo no es mu caro quizás vaya algún día. Los zoos (menos cuando era pequeño y fui al de madrid a enamorarme de una pantera, creo que mis padres tuvieron que tirarme de los pelos, yo ya no quería ver ya a ningún otro animal) son uno de los sitios dónde mejor comprendo la estúpida naturaleza humana, no por compararlo con los animales que hay allí, sino por el hecho de que los encerremos para observarlos. Me da náuseas.
El Borre no sólo es mi mentor en cuanto a cuestiones idiomáticas, haciendo algo de arqueología, también lo es en la cuestión de videos.
Ahí tenéis su voz, y su "paza ahí", "paza ahí".
Mariano siempre nos aguanta con un estoicismo encomiable.
Es una rutina inquebrantable.
Todos los 1 de Enero me levanto con resaca y con el firme propósito de dejar de fumar.
Feliz año nuevo a todos, espero que vuestros propósitos sean más firmes que los mios.
Resulta que además de los museos oficialistas e institucionales en London hay un montón de galerias.
Esto es de perogrullo. Entre otras cosas London es mu grande.
La Mutate es la primera a la que fuimos, y fue toda una suerte porque además de ser un éxito de crítica parece ser que sólo abre los fines de semana de diciembre.
Aunque los que me conozcan ya saben por dónde me paso yo las "críticas" que los "críticos" hacen de las cosas.
Yo dirimí la legendaria disputa filosófica entre la "critica" y el "arte" de una forma sustancialmente sencilla. Tiré para un voluntarismo absolutista de corte muy Nietzscheano. Para mí es bueno lo que para mí es bueno, para mí es bello lo que para mí es bello, para mí es original lo que para mí es original... y así una espiral hasta el infinito o hasta que se agotasen las palabras. Y estoy dispuesto a defenderlo con capa, espada y granadas si hace falta (pero sin hacer daño, ni herir, que conste... solo rasguños dialécticos)
Aunque pienso que a esa conclusión hemos llegado la mayoría de los mortales sin por ello tener que dedicarle ni un segundo de reflexión. Yo soy más lento, sencillo.
La Mutate, en definitiva, fue toda una experiencia.
(Me guardo mí crítica para mí)
Todo se lo debemos a un amigo (cool) de una amiga de una amiga nuestra. Creo que era algo así.
Pd: Para los que no lo hayan pillado "Mutate" es un juego con la "Tate", mutate significa mutar... así que la mutate es una mutación de la tate. O al menos eso interpreto yo.
