Un tranvía llamado deseo.

"En España han quedado en los últimos años demasiados símbolos de esta era del despilfarro y el sinsentido, toda nuestra cartografía está inundada de espacios vacíos o en desuso. Obras faraónicas por otro lado, vaya que no son casetas de perros.

Tenemos hoteles a medio construir, urbanizaciones fantasmas que contribuyen al récord  de casi tres millones y medio de viviendas vacías, radiales que van a quedar para que las cabras pasten porque por allí apenas se ven coches y el colmo del esperpento con Huesca, Ciudad Real y Castellón en la cima, con flamantes aeropuertos para el aterrizaje de moscas..."

En el último artículo en Guadaíra Información reflexiono sobre la necesidad de un transporte público eficiente y los despropósitos políticos y empresariales que han hecho de España un país de obras faraónicas que a muy pocos bolsillos han ayudado. Si quieres leer más, pincha aquí

Nuestro día.

"Nos sacaron a todos al patio. Sobraba pan al que untarle con ese elixir de la tierra y añadiéndole una pizca de azúcar invitábamos a nuestros golosos paladares. Al fin nos dispusimos en fila -supongo- y cantamos lo que habíamos estado practicando durante toda la semana:

"La bandera blanca y verde..."

Desde luego no le hicimos ningún favor a esa melodía inspirada en un canto popular que los campesinos tatareaban durante la siega y que luego Blas Infante y José del Castillo Díaz transformaron en nuestro himno.

Desafinamos todo lo bien que pudimos.

Ese día se me quedó grabado, por lo festivo, porque aparcábamos las matemáticas y los sujetos y predicados, lanzándonos a pintar los muros encalados del patio con argumentos como el de la libertad, la paz y la solidaridad, valores que palpitaban en el corazón de cada Andaluz como nos enseñaban nuestros maestros.

Celebrábamos el día de nuestra tierra..."

El 28 de Febrero de se celebra el día de la tierra que acogió a una pareja de castellanos con un bebé de un año al que le quedaba mucho por aprender de esa lugar y sus gentes que les acogían. Andalucía. Hoy es su cumpleaños y uno se siente muy orgulloso de pertenecer a este vergel en que se crió. Celebrémoslo.

Si quieres leer más, pincha aquí.

Confianza

"Este es un artículo que va dirigido especialmente a las chicas de mi pueblo, a las madres, a las solteras, a las adolescentes, a las abuelas, a las currantas, a las paradas y a las amas de casa. A la mujer en definitiva y a su futuro.

El tema parece que se ha escondido un poco en el fondo del armario, no sólo debido a las reacciones internacionales que han puesto a España de nuevo en la picota, trenes de la libertad aparte, sino porque el mismo PP ha decidido aparcarlo por ahora en la nevera, aunque no lo admitiría jamás.

La controvertida nueva ley del aborto promovida por el Alberto Ruiz Gallardón y su equipo, por casualidad todos del género masculino, han copado varias días las portadas.

Un viejo cuento: hombres decidiendo por mujeres..." 

Resulta que los hombres tenemos decidido seguir decidiendo por ellas. Un tutelaje que ya va siendo hora de dinamitar. Lo último es la inaudita ley del aborto y sobre eso es lo que versa el último artículo que Guadaíra Información me ha publicado. Pincha aquí si quieres leer más.

Carta abierta al grupo Lactalis

"Estimado grupo Lactalis.

 Tengo entendido que en 2010 desembolsó 630 millones de euros en la compra de la empresa Ebro Puleva, compañía que produce leche en una planta situada en mi pueblo, Alcalá de Guadaíra.

Recientemente han anunciado que se llevan la producción a la planta de Granada. Dejan a 70 trabajadores, parece ser que muchos de ellos mayores de cincuenta años, a merced de las prejubilaciones o la recolocación, en lo que ustedes llaman “voluntad” de mantener todo el empleo posible.

Yo cada vez comprendo menos el mundo en el que vivo, y con esa estupefacción me voy abriendo paso por la vida.

¿Por qué se van de mi pueblo?..."

Puleva se va de mi pueblo, una fábrica que en sus años buenos contaba con hasta doscientos trabajadores. Después de las espantadas de Gillette, Flex, Roca otro duro mazazo, prejubilaciones, traslados, paro, etc. Qué os voy a contar de ese drama. El Grupo Lactalis compró Puleva y les he enviado esta carta abierta, un acto quijotesco donde los haya. Más o menos vengo a decirles que aunque puedan tener sus razones para poner el cerrojo, esos cerrojos van a acabar por desmantelar el mundo. Mi pueblo lo sufre hoy, mañana será el tuyo; como dice el refranero, cuando veas las barbas del vecino cortar...  

Si quieres leerla entera pulsa aquí.

Feliz Reyes Magos!!!

"Un pueblo se mide, también, por los críos que corren por sus calles. ¿Van de la mano de los papas, o andan sueltos y en manadas? ¿Juegan en parques o en la calle? ¿Tiene bicis y monopatines y patinetes o son más de dos piedras y un balón? Yo prometería que se podría medir la salud de una ciudad por los decibelios del griterío de los niños. Todas esas estadísticas que silencian el latido de un pueblo en categorías difusas, inventadas para clasificar el nivel de vida, no valen para nada si las confrontas con el ruido de un barrio rebosando de críos por todos sus rincones.

Los niños son ruido que alimentan las ciudades, las calles, las casas... el mundo..."

En mi último artículo en Guadaíra Información hablo de los Reyes Magos, de los niños, del futuro, de la ley del aborto de Gallardón, de mi pueblo, del deterioro de la seguridad social y de mi tío Fede. Hay Castillos y dragones. Si quieres leerlo, pincha aquí.

La crisis en las salas de cine

Un vaporoso recuerdo teñido de dulzura asalta mi memoria de tanto en tanto. Estoy en un teatro, de los antiguos, de esos que se llaman Lope de Vega o Calderón o Cervantes, con su gallinero repleto de butacas y rodeado de palcos. Soy un niño y estoy viendo los Goonies. Es el estreno. Es Valladolid en uno de los tantos veranos a los que íbamos a visitar a la familia.

Es mi primer recuerdo cinematográfico, y aunque no del todo nítido, lo guardo con mimo. Y el cine es un colega con el que nunca he dejado de intimar. Cines de verano, multisalas, vhs, dvd y ahora la era de internet. Pero nada como encerrarse en una sala oscura y grande y dejarse embaucar por la imaginación y el oficio de otros.

Tuve la inocente ilusión de dedicarme a ello, cuando era un adolescente proclamaba que quería ser director de cine aunque luego me reciclara como guionista. Estudiando y escribiendo para ello. Y quién sabe, la falta de talento, o de tenacidad o una industria andaluza de amiguismos y podredumbre me acabaron desviando del camino.

La cosa es que la gente no va al cine, y yo me pregunto por qué y me da a mi que, claro, es cuestión de la crisis, de que hay menos plata; aunque no creo que la escasez de metálico sea la única razón. En este artículo intento esbozar algunas de las que yo creo culpables... pincha aquí si quieres leer más. 

Modelo de sociedad

"Inspirándome en la metáfora que Antonio García Calderón utiliza en su magnífico último artículo a cuenta del modelo de ciudad y del contenido del mismo, me vengo yo a preguntar aquí también acerca del modelo; pero mientras que Antonio hablaba del continente yo quiero desmantelar el contenido. Si Antonio hablaba del traje, yo quiero hablar del cuerpo que se enfunda ese traje, y si puedo de su espíritu.

Porque si la pregunta por el modelo de ciudad que queremos y que nos podamos permitir es pertinente, ya que son en las épocas de crisis donde se deben reformular y revisar los modelos, es igual de pertinente, por no decir urgente, revisar el modelo de sociedad que queremos y que nos podamos permitir para que habite esas ciudades.

Y tiene toda la pinta de que el barco está a la deriva. Y más que plantear modelos o plantar raíles o patrones, siguiendo la metáfora del costurero, parece ser que los que nos gobiernan están jugando con el mismo azar con el que unos ganas y otros pierden al parchís. Y hablo de nivel local, provincial, autonómico y nacional..."

En el último artículo en Guadaíra Información intento exponer una idea que siempre me ha rondado la cabeza como condición fundamental para que nos impongamos un modelo de sociedad cabal, si quieren descubrirla pinchad aquí. 

La cultura de la queja.

    "No sé, imaginad que vais a comprar un ventilador a una cadena donde los ventiladores están tirados de precios, ahí, en el Centro Comercial los Alcores y el chico con el polo rojo que os atiende lo hace con desgana y os da información incorrecta, como que tiene seis aspas en vez de cinco u os confunde a la hora de explicarlos la garantía que cubre por ejemplo un fallo eléctrico pero no el caballito de plástico de tu hijo. Lo más seguro es que dejéis el ventilador a un lado o lo compréis, pero hagáis lo que hagáis lo haréis con un cabreo y a lo máximo que llegaréis es a un circunspecto “quiero hablar con el encargado” para descubrir que a veces hasta los encargados actúan con más desgana que los empleados.

Una de las mayores diferencias que he notado entre nuestras culturas, entre Alcalá y Londres, es el concepto de atención al cliente y los recursos que éste tiene para hacer valer su causa. En el pueblo vas a tomar unas tapitas a un bar y si las tapitas no están buenas o no se ajustan a la cantidad adecuada, vamos que están “pa echarlas a los perros” y encima en vez de una tapa te han servido unas migajas, la mayor represalia consiste en hablar de ello con tus amigos y compañeros y en no volver al lugar si acaso.

En Londres los nativos hacen lo mismo, pero además se lo hacen saber a la empresa. Antes a través del correo postal ahora mayormente con el electrónico. El consumidor británico es un consumidor exigente..."

    En el último articulo aparecido en el Guadaíra Información que he tenido el honor de elucubrar trata sobre cómo "el quejido" una cosa tan española y flamenca puede convertirse, si se le pone cierto maquillaje procedente de las islas británicas, en una herramienta para mejorar la sociedad. Si queréis seguir sabiendo los "¿cómos?" y los "¿por qués?"... pinchad aquí!!! 

¿Qué diferencia hay entre una pinta de cerveza y una meada?

"En Alcalá, allá donde vayas, para acompañar las conversaciones, unas aceitunas, unas gambas o unas papas aliñás, siempre hay una cerveza y esa cerveza es la Cruzcampo. Normalmente de tirador; en verano de salmuera por si acaso y en la Avenida Santa Lucía. Luego está el botellín, más para la noche, en la terracita o en el bar, un tercio, un cuarto o un quinto, y te distraes quitándole la etiqueta mientras intentas cazar las mirada de la que te gusta. El botellín de Cruzcampo también es figura perenne en todos esos mundiales o europeos donde la roja no alcanzaba más allá de los cuartos o cuando el Betis por fin ganó su segunda copa. La litrona era más para una tarde en la retama con una bolsa de pipas, un viernes en el “cespesito”, o un guiso en los pinos cuando se podía. Y luego la lata, la menos prestigiosa, que la dejamos pa la playa y la neverita.

Yo era hombre de una sola cerveza..."

La religión que más seguidores aglutina en el Reino Unido tiene al pub como lugar sagrado de congregación y aquí las ostias vienen en plural y al final, si la cerveza -verdadero ídolo de adoración- ha corrido en manantiales. De eso va el último artículo en Guadaíra Información, por el amor limpio y puro que los ingleses tienen por las agrias y pálidas. Si quieres leerlo pincha aquí!!!

El hastío

Parece ser que los calores están trastocando las cosas este veranito, a lo político me refiero. Tanto en lo local, como en lo nacional y lo internacional. Y es que el mercurio subiendo por la pipeta produce dos reacciones contrapuestas, o eres presa de ese amodorramiento que te obliga a permanecer inactivo o por el contrario se te sube la bilirrubina nublando todo juicio y impeliéndonos a acciones inusitadas, normalmente no muy bien avenidas. 

En la última columna de Guadaíra Información me meto en camisa de once varas, repasando un poco lo que está dando este agosto de sí, y como no, metiéndome un poco con los políticos que parece ser que se está convirtiendo en el pasatiempo nacional. Ya sabes, si quieres seguir leyendo pincha aquí

La peor plaga del verano

El verano ya está aquí. Ahora es cuando se ponen a prueba esas dietas con o sin agua caliente o las horas invertidas en el gimnasio y en las clases de pumping bumking triking salting idioting. Y el verano trae la ralentización a la que “la caló” obliga, por Alcalá ya estáis 40º y aquí en Londres por sorpresa llevamos más de una semana rozando la barrera psicológica de los 30º. Pensaréis, “¡bah! ¡Eso no es nada!” Pues es mucho, el calor aquí se sufre que no veas. Por lo pronto no existe el aire acondicionado, así que se recurre al vetusto ventilador, y no hay azoteas, o patios o terrazas donde descansar los huesos a la fresquita; por no mentar que los edificios están ideados para conservar el calor y no para repelerlo. Pero no me voy a quejar, los Londinenses, por eso de parecerse al resto de la raza humana, viene a protestar por aquello que hasta hace unos días reclamaban; todo el día quejándonos de que ausencia de sol y ya más de uno aquí está levantando la voz contra la deserción de las sempiternas lluvias y los lóbregos cielos encapotados...

De qué hablare en este artículo, de insectos, de venganzas bíblicas o de una entidad que cada verano, particularmente, viene a derramarse por la ciudad en la que vivo... para descubrirlo, pincha aquí. 

La dieta del agua caliente

Llevo cinco meses sin fumar, me he librado por ahora del esclavismo de la nicotina, y como resultado mi cuerpo ha desarrollado una especie de cinturón defensivo como el de Saturno, que si me hallara en Alcalá y fuera invitado a una piscina o cogiera un coche para plantarme en las playas de Cádiz, el peligro de ahogarme se habría disipado gracias al flotador de sebo que ha ido a acumularse en mis costados.

Diciéndolo más claro: estoy gordo. Mi mujer me dice “gordito” porque la pobre cree que con el diminutivo lo hace menos hiriente, por mucho que le explique que a veces el “ito” es de lo más ofensivo. Mi mujer es Australiana, y con esto demuestra que los australianos o no son muy buenos con los idiomas o son todos unos hijos de su madre; aunque por otra parte doy gracias que en su vocabulario todavía no haya entrado lo palabra “tonelete”.

Ultimo artículo en Guadíra Información, esta vez va sobre esa necesidad que se instala en nosotros cuando el termómetro sube, los días se alargan y comienza el Tour de Francia: adelgazar... y cómo de gilipollas nos hemos vueltos, porque en esto de las dietas hay más supersticiones que en las peores religiones... si quieres seguir leyendo, ya sabes, pincha aquí

Los fósiles de Mary Annings

Hace poco los avatares de la vida me han llevado a pasar unos días en un pueblo de la costa  sudoeste inglesa, entre Dorset y Devon. En la que se llama la “Costa Jurásica”, mucho antes de que Spielberg pusiera de moda el término con su recreación de un plausible parque temático con dinosaurios correteando a sus anchas.

Yo creía que la razón de llamarlo Costa Jurásica era otra excelente muestra del fino sentido de la ironía inglesa. Porque dando un paseo por la playa, por las calles, entrando en las tiendas y pubs, cenando en un par de restaurantes y sobretodo hospedado en el hotel, descubrí para mi asombro que allí el más joven era cuarenta años mayor que yo. Obviamente estaba en lugar de retiro y por unos segundos pensé que lo de llamarlo costa Jurásica no era sino la manera eufemística de designar a estos pueblos que venían a cobijar los otoños de sus compatriotas.

Nada más lejos de la realidad.

Así empieza el último artículo publicado en Guadaíra Infornación, y es un alegato, porque yo quiero llegar a viejo y que me de para pipas. Si te intriga pulsa aquí

Trescientos y tantos días de esperanza.

Estamos de aniversario. Trescientos y tantos días de Guadaíra Información en la calle, o en las tablets sería más ajustado decir. Trescientos y tantos días donde se ha intentado estar, en palabras de su director, "al servicio de Alcalá y sus ciudadanos". 

Y desde aquí nos alegramos que las embestidas de la crisis no hayan dilapidado este proyecto plural e independiente. Y es la independencia propiamente dicha de la que quería yo hablar...

El último artículo publicado en Guadaíra Información empieza así, y más o menos vengo a defender que a los poderosos les seguirá jodiendo no tener bajo control todas las cosas, así que bendito el aniversario de Guadaíra Información... si quieres seguir leyendo, pincha aquí

Cuidado con el hueco

Hace no mucho tuve una de esas epifanías que espolean a tu conocimiento vital para que avance, una lección de humildad en toda regla. Fue al bajar de un metro y casi una desgracia me hizo consciente de lo estúpido que había sido durante los últimos cuatro años y medio riéndome de los ingleses y su insufrible tendencia a ponerse la tirita antes de la herida...

Ultimo artículo en Guadaíra Información, donde vengo a utilizar el tan famoso slogan "mind the gap" para de paso decirles a los políticos de mi pueblo que se pongan las pilas ya de una puta vez (extensible a todos los políticos). Si quieres leerlo, pincha aquí

Running

Hace poco he retomado de nuevo la actividad que más veces he abandonado en mi vida. Desde los veintipocos, cuando dejé de darles patadas a un balón, decisión que el mundo balompédico debió vitorear, hasta el día de hoy una media de dos veces al año he empezado, he hecho un planing, establecido una progresión y prometido a mi mismo que esta iba a ser la definitiva. Pasa un mes o dos y me rindo inevitablemente. Mi actividad se circunscribe al sofá, el esfuerzo físico se limita a ir a recoger las palomitas del microondas y así hasta que la curva de la felicidad no me permite atarme bien los cordones, entonces saltan las alarmar y me entra de nuevo el avenate.

Hace poco he descolgado las botas, las de correr, las que me costaron una pasta...

Si te interesa saber más de por qué pienso que eso de correr es una estratagema del capital para qu nos gastemos los ahorros, pincha aquí. 

En defensa del humor.

Hace poco colgué en mi facebook un artículo del director de Guadaíra Información, Alberto Mallado. No había ánimo de hacerle la pelota, al menos no de manera consciente, me movió una urgencia por mostrar un arrepentimiento que me viene acechando desde hace tiempo y que sus  minuciosas palabras venían a glosar.

Ese arrepentimiento no es otro que el no haber sabido experimentar la Semana Santa, alcalareña y sevillana, en todo su esplendor cuando venía casi a exhibirse en mis narices. De mozalbete si que fui más de una vez al Calvario, aunque era más que nada una excusa para quedarme hasta tarde por ahí de danza. El Cautivo fue por algunos años solamente aquel evento coñazo que me impedía volver rápido a casa tras una tarde jugando al fútbol. Así era de paleto, de ignorante...

Así empieza el articulito colgado en Guadaíra Información, donde intento que el "humor" no salga malherido entre las dentelladas de Manu Sánchez a Florentino Fernández. Si quieres seguir leyendo, pincha aquí.

Una noche de caza

Oí el rasgado sonido de la cremallera de la tienda abrirse. Con un ojo medio abierto rezaba porque la luz cegadora de la linterna no me alumbrara. Pero lo hizo, y el susurro, y los empujones ya alcanzaron a despertarme. Mire la hora y no se habían equivocado. Sí. Era mi turno.

Una noche cerrada sin luna, el compañero me esperaba frotándose los ojos junto al fuego. Me pasaron la linterna y un paquete medio vacío de galletas príncipe De Beckelar y arrastré mis botas hacia las llamas para evitar que el calor se escapara de mi cuerpo.

De cuando uno se lo pasaba de miedo construyendo chozas, bañándose en los ríos, aprendiendo nudos y no teniéndose que duchar por una semana... vida Scout!!! Si quieres leerlo completo, pincha aquí.

Australia

Hace poco la vida me llevó a Australia. Ese país en el que cabe Europa entera y en el que según un libro que leí justo antes de ir, puedes morir de 1001 formas distintas, pudiéndote convertir en la merienda de un cocodrilo, en divertimento de un tiburón tigre o ser simplemente mordido por una redback, una araña con el culo rojo, que si te pica y no hay un hospital muy cerca, pero que muy cerca, casi en la esquina, como que te mueres. Y todavía me quedarían otras 998 formas de morir que relatar.

Se llega tras unas treinta horas de avión, con los pies hinchados y zampándote once horas de tu vida, que cuando vuelvas si acaso recobrarás.

¿Y que tiene Australia que no tenga Alcalá?

Si quieres ya puedes leer en Guadaíra Información un par de apuntes y reflexiones sobre ese gran peazo cacho tierra flotando en los océanos australes. Pincha aquí si te da la gana. 

Un cuento de terror.

Cuando era un renacuajo quería ser juez, no sé de donde sacaría aquello y supongo que cuando me di cuenta que lo de ser juez no era tan épico como lo del Rey Salomón pues se me quitó la tontería. Luego me decidí por ser director de cine. Así tal y como suena. Ganar un Oscar y toda la película, nunca mejor dicho. Y esa veleidad también se escapó por la ventana, por la ventana de un aula, donde conocí a Paco.

Andaba yo pululando por los pasillos del Cristobal de Monroy, mi instituto, en la era B.U.P. Tenía los pelos largos, pantalones rotos, camisetas de grupos grunge y contaba con dieciséis años. Mi primera novia, mi primeras cervezas, mi primer todo, qué os voy a contar. Estaba en tercero, un tiempo donde se podía fumar en los pasillos, cosa que ahora se me antoja como algo del pleistoceno y allí que entró aquel tipo jovial, con bigote, abriendo la puerta de par en par. Era el profe de una asignatura que ya por su mismo nombre infundía terror o tedio. Filosofía.

¿Qué demonios era eso de la filosofía?...

Ahora toca hablar en Guadaíra Información acerca de porqué me huele a pescao podrido eso de rebanar la filosofía y las humanidades en general de los planes de estudio. Si quieres seguir oliéndolo ... pincha aquí