Orejas de coliflor.

Vimos en el Ryans al Barça Campeón

Felicidades a los cules... mal que me pese.

Sobre todo ar Fruco y ar Xavi que son los únicos de verdad que conozco por akí (no como otros chaqueteros de postín)

They and me. (we)

Por si algún incrédulo no se lo creía.

Ahí está el Alvarito y un puñado representativo de los 20 japoneses con los que trabaja en Akari(y un coreano, claro)

La que está justo arriba de mi cabeza es Massan, la organizadora del evento. Yo la llamo mi mamá japonesa y ella se parte el culo.

Quedamos para cenar (sí, a las seis de la tarde... aunque acabamos a una hora muy española, sobre las once y media) y para no salir de lo oriental lo hicimos en un vietnamita. Yo no sé ni lo que pidieron ni ná, pero estaba todo muy bueno... y lo mejor era un restaurante donde las bebidas alcohólicas las tenías que traer de fuera, es decir, no te las vendían pero te dejaban beberlas... con el considerable ahorro que eso supone, todo un alivio.

Gracias a Kirai me enteré del binomio Uchi-Soto

Este concepto me ha ayudado mucho para entenderlos un pokito mejor.

Yo soy soto, que es algo así como foráneo, extraño, extranjero... es lo que tiene no tener los ojos rasgados (aunque parezca mentira ya un par de veces me han preguntado dudósamente en el restaurante si yo era también japonés, con lo que me da que pensar que el ramo de los oculistas en London está también bastante jodido). Pero poco a poco me estoy convirtiendo en Uchi.


Ya os diré si lo consigo.

This picture is for courtesy of Yuri (thanks you very much)



.

Civiles?

El otro día hablábamos de que las imagenes mentían. 

Hoy hablamos del poder de las mismas. 

...

Está gracioso encontrarte un cartel en una librería sobre la Guerra Civil y que le dediquen el escaparate.

La cuestión de los brigadistas.

Y Joder con Picasso, mira el tio que consiguió que cualquier cosa que hiciera o llevara una referencia a la Guerra civil española a través de un dibujo: copie, se inspire, calque, corte o versione su imaginería para el Guernica.

Eso es marketing y genio o viceversa.

Luego lo intentas ver, me refiero al Guernica (en el Reina Sofía, por dos veces), y resulta que hay cien personas delante tuya que te lo impiden. 

Pero el Guernica está en todas partes. 

En un escaparate de Londres, por ejemplo... unos setenta años después de que fuera pintado, en un cacho fragmento y coloreado en rojo.

Ese es el poder de la imagen.  

Pd (algo que me inspira el Guernica): es curioso que a las guerras civiles se les llame así, pero digo yo... en el fondo todos somos humanos, así que civiles, civiles deberían ser todas las guerras.

Todas las guerras, todas, son civiles.

Y ya puestos de civiles no tienen nada si atendemos a la segunda acepción de la RAE para civil: "sociable, urbano, atento". 

(pero vamos, esto ya es demagogia lo que estoy haciendo)

No te digo yo, que hace falta más gente como Picasso. 

Pero va a ser que no. 

(sí, hoy, pesimista... un poco)

Suburbio de New York.

No.

Ok.

No es New York. 

No hemos ganado ningún viaje en avión.

Y menos con Easy Jet

Pero a que lo parece. 

Al Bronx por ejemplo. 

En pleno Londres, en Southbank, zona 1 e incrustado en una zona turística. 

Osea, que de Bronx no tiene nada. 

Es que todo, por muy pequeño que sea, siempre es un microcosmos. 

Y las imágenes mienten. 

Ta lue. 

N11

Ya en una entrada os comenté que debiamos investigar la ruta N11

Yo fui el primero. 

Efectivamente, se tarda una hora. 

Makoy modas.

En pleno centro de Londres, cerquita del Lillywaits, Starbucks, Pret a Manger, McDonalds y ecéteras... está esta tienda, bastión de otros tiempos.

Resiste Fred, resiste!!!

Pd: para posibles lectores foráneos, lo de Makoy Modas sólo lo entienden los alcalareños. 

La anunciación de Da Vinci en el suelo

Yo siempre he dicho que a los artistas habría que llevarlos al suelo, que normalmente andan por las nuebes y pasearse por ellas para crear está de lujo, pero una buena galleta pa que bajen a donde los demás nos movemos y que se den cuenta que al final tos somos lo mismo.

Lo pintó una chica, decía que le llevó cinco semanas hacerlo. Evidentemente al natural queda muchísimo mejor que en la foto. Le eché un poco de calderilla, lo que en ese momento tenía suelto, alrededor de una libra y media, que no quiere decir que si huibera tenido más lo hubiese echado, sólo quiere decir que dio la casualidad que en ese momento sólo tenía eso.

Arte para pisar (cuando la creadora no esté claro)

Eso si que es un buen invento.

Comadós

Comadós es un enlace que tenéis ahí en "Iros para allá".

Os invito a que paséis de nuevo.  

A veces las web no son más que cumbres de latentes sueños que rodaron tiempo atrás, y que ahora, en el presente, hondean por el ciberespacio hechos ya realidad. 

Sueños que filtran su luz a través del tronco bicéfalo de un árbol centenario, en un paraje sin dueño y con toda la amplitud de una ambición colmada de ternura que se abre y espera a que se haga el camino.

El camino ya está.  

Ahí lo tenéis. También es vuestro.

Andad.

Siempre lleva a alguna parte. 

...

Mucha suerte.

Fotógrafa. 

(Pd: para cuando unas foticos de Londres en la sección "viajes")

Los perros no se tiran en navidad, y menos a la basura.

En Londres también piensan en los perros.

La humanidad debería aprender de los perros.

Los perros deberían comerse a la humanidad.

Este silogismo chungo, que me concluiría... que la humanidad debería aprender de la humanidad o que los perros deberían comerse a los perros?

La cosa es que ninguna de las dos respuestas me parecen convincente.

Quizás sean las premisas lo que falla. 

Como siempre, es una cuestión de premisas. 

Sin duda. 

Desvarío.

(y lo sé, pa más inri)

Pd: los que tiran perros a los cubos de basura se tendrían que preguntar: ¿soy yo humano?

Y eso que a mi casi ni que me gustan los perros.

Aquí se monta la de Dios es Cristo si yo viera a alguien tirando a la basura a un ornitorrinco 

Cena con dos viajeros orientales que vagaron por tierras de aceitunas, filósofos y ambrosía

sOju

Esto lo firma uno que trabaja conmigo en Akari. 

Pasáos por su página. 

YA.

Soju

or

It´s a shortmovie of someone who work in Akari with me. 

Join web

Right now. 

Soju

Mudanzas Arnanz.

Se puso el sol, era una mañana de viento, en uno de esos días en los que la primavera recuerda el invierno ya pasado, cuando el frío dispara uno de sus últimos estertores.

Contraté, via golpeo en la puerta que está junto a la cocina, a Mudanzas Arnanz que con diligencia se prestó a desplegar toda su amplia gama de servicios.

Trasladamos un puñado de ropa y un escritorio.

Una mudanza como dios manda al cuarto de al lado.

Contemplad el nuevo tesoro.

Lo que proyecta nuestro reflejo en la foto es nuestra nueva adquisición.

Un espejo.

Si o si. 

Calidad de vida.

El Corral de la tia Paca.

Me váis a decir que no lo parece.

En el mismísimo Notting Hill.

Ey... guys, this is Spain.

Adios, lavavajillas, adios.

Es lo único Español que había en el restaurante junto a mí (Fagor es una marca española)

Me ha dejado sólo ante el pelibro.

He pasado muy buenos ratos con ella. Y cuando dejó de funcionar me tuve que tirar una semana lavando y secando vasos a mano.

Es cuando más la echaba de menos, su bandeja, el aclarado, los gemidos reververantes cuando sus aspas comenzaban a girar.

La voy a añorar, porque la ha rempleazado una máquina italiana de peor calidad e infinita menos clase.

Ahora la llevarán a un punto limpio, a un desgüace o a un chatarrero. Triste final.

Ley de vida.

Yo seguiré intentando mantener el pabellón de España bien alto en ese Little Japan que es Akari.

Viento nevado!!!

Bienvenido...jajajaja

El Dorado (Peruvian food)

El dominguito (ayer) unos amigos montaban un puesto de cocina Peruana en Sunday Up Market.

Más que nada porque son del Perú.

Estaba localizado entre un puesto de comida colombiano y al otro lado uno de comida Polaca. Sí, lo polacos se latinizan.

Allí que fuimos.

Estuvo de lujo y la comida genial (mi mala y asquerosa memoria no han guardado el nombre de las viandas, no obstante mi paladar si que atesora un sabroso recuerdo)

Algunos se tuvieron que largar pronto por que tenían que trabajar (arrrrjjjjjjjjjj)

Os dejo algunas foticos

Last day dream

Porque a veces olvidamos que somos tiempo.

Me conmovió.

Pd: gracias a Itjustbegan, que me lo descubrió

Abandonados.

En todas las ciudades hay edificios abandonados. Algunos inusitadamente curiosos como éste.

¿Qué sería?

¿Por qué ahora está cerrado?

¿Y por qué ese estilo arquitectónico emulando los edificios de Tebas del siglo tres antes de Cristo en pleno Londres?

No encuentro a nadie que me resuelva estas preguntas.

Cosas que te hacen cambiar de música en el Ipod.

Una de las cosas por las que me fascina Londres es por el metro. Y es evidente que en cualquier ciudad en la que habitase que dispusiera de metro me fliparía. Fijo a que no soy el primero que establece la comparación entre el metro y el sistema sanguíneo. Pero bueno, lo recuerdo.

El metro es como un sistema sanguíneo. Esta enterrado, debajo, en lo oculto, y lleva a la gente de aquí para allá, trabajos, casas, encuentros… Pequeños entes de energía que mueven la ciudad y han de ser trasladados de una manera eficaz. Aunque claro hay una diferencia bastante puñetera. nuestro sistema sanguíneo no descansa y cuando lo hace es para siempre. El metro, en cambio, cierra todas las putas noches.

Cuando tengo ganas de permeabilizarme, observo. Soy un ente algo extraño en el metro, ya que la mayoría de las personas en el metro se limitan a leer, a mirar en la dirección natural de la posición de su cabeza, o a escuchar música, en realidad se limitan a “estar”. Yo frecuentemente no lo hago. Y mi lugar predilecto, cuando no estoy cansado y lucho por uno de los asientos libres, es justo en los extremos donde están esas puertas que nadie utiliza -exceptuando algún que otro borracho alguna vez- que comunican vagones. Obtienes una posición privilegiada para observarlos a todos y en cambio nadie te suele ver a ti, ya que eso sería violar la naturalidad de la posición de la cabeza y sería un acto “violento”. El que gira la cabeza 90ª en el metro quiere decir que quiere mirar y si te pillan es considerado como una falta de educación. Mirar es maleducado en el metro. Mirar es maleducado en todos los sitios qué cojones. Pero en el metro más. Es decir, si intercepto a alguien mirándome es que ese alguien intencionadamente me quiere mirar. Yo en cambio, los puedo mirar a todos ellos sin que por ello parezca que lo hago. Una suerte.

En el metro ya me han pasado un centenar de anécdotas. Más porque hurgo para que ellas me encuentren a porque sucedan de forma espontánea. Tengo chicas, borrachos, una mujer llorando, una familia con varias hijos, un tío que casi es cortado por la mitad por las puertas, paradas con quejas, uno dormido cayéndose al suelo, ensañamiento del speaker con algún usuario despistado, un apoteósico "oye, ¿y tú de dónde eres?"… eso es digamos o llamémoslo así lo más voluminoso. Pero cada vez que me monto y, recuerdo, me entran las ganas o estoy en predisposición a observar se pueden ver muchas cosas. Están en la penumbra, en la línea de sombra, pero están. Son algo así como un ajetreado pulso que hay por debajo de la superficie.

El metro es un relato de Raymond Carver.

Otras veces, como ocurrió hoy, es algo tan llamativo que me parece increíble que fuera yo el único que sonriera.

El metro funciona en base a unas reglas. Unos usos y costumbres que si se rompen pues eres prontamente represaliado, ya sea a través de empujones, palabras ininteligibles, miradas secas, o el inoportuno speaker abroncador… etc. No te pares, camina rápido, alcanza una velocidad considerablemente oportuna según la amplitud del andén y la cantidad de usuarios, ve por la derecha, no hables alto, no cambies de dirección bruscamente, deja salir antes…etc, etc, etc. Normalmente los abuelos y los recién llegados suelen pagar caro el no poder cumplir estas reglas o desconocerlas. He de decir que Mariano y yo en su momento nos adaptamos bastante bien.

Pues eso, estaba yo en uno de esos días en los que no me apetece mucho observar, cansado, yendo pa el trabajo, medio adormilado porque en mi estómago se estaba empezando a producir ese proceso tan importante que es la digestión y para la cual el metro en auténticamente contraproducente, etc, etc, etc. Y ahí andaba yo, medio tirado en uno de los asientos, escuchando Rage againts the machine para que el sueño no me venciera. El tren para en Gloucester Road o Knightsbrigde, no recuerdo, y de repente entran una marabunta de indios que oscilarían entre los cincuenta y sesenta. Eran como treinta. Rompieron en un segundo todas las reglas tácitas del usuario. Y fue fascinante. Hablaban alto, reían, bromeaban, recorrían el metro andado y llenaron aquello de colorido. Fue lo más parecido a ver montados en el metro a un viaje del inserso patrio. Una mujer mayor, con su correspondiente circulito rojo en la frente se me sentó al lado. Si no era la primera vez que tomaba el metro, era de las primeras. Iba con miedo, aferrando su manos a los reposabrazos. Yo que ya se me todos los trucos, pues observaba su gesto en el cristal de enfrente que al estar dentro de un túnel pues parece un espejo. Hubo un momento que el tren zigzageó un poco, gimió y dio como un par de botecitos; algo completamente rutinario. Tras pasado los tres segundos de traqueteo tan habituales, ella me miró con desparpajo y creo intuir que su gesto me quería indicar algo así como: menos mal que no ha pasado nada. Un gesto tipo buscando complicidad, o empatía: ya ha pasado el peligro, menos mal. Yo en ese momento sonreí y asentí; es decir, se la otorgé, la complicidad me refiero. Mucho más económico que explicarle a aquella mujer que no se había cernido sobre nosotros peligro alguno, ni tan siquiera no rozó… que ese traqueteo es algo tan habitual en el metro como los ataques de las palomas en Hyde Park si llevas comida. Pero ya me diréis como explicarle eso a una señora mayor de la India. Así que asentí.

Al instante volvió a mirar a su amiga, hermana o prima que tenía enfrente y volviéndose a reconcentrar para pasar el trago que para ella suponía estar viajando en un cacharro ruidoso y metálico a unos cincuenta metros bajo tierra y a una velocidad que en un túnel parece supersónica. Luego vino el que parecía el macho cabrío de la manada, el que más aspavientos , más gritos y más bromas hacía y le vino a decir algo en su lengua que yo interprete como una guasa su miedo. El tipo intentó que la señora se levantase y caminase con él, a lo que ella se opuso con una vehemencia afilada que cortó tanto al otro que me hizo pensar si aquella mujer no era en realidad el macho alfa de la reunión.

Total… que se bajaron en Picaddilly… y fueron dos o tres paradas sumamente divertidas.

Pude cambiar los contundentes Rage Aganits de Machine por los suaves Portishead porque ya no me iba a dormir.

Brindo por esa manada de Indios.

Y por el metro, claro.

Es la hostia que fueran unos casi vejetes, seguramente pueblerinos, los que insuflaran de vida el vagón.

English Heritage

Resulta que lo de las plaquitas azules lo lleva un organismo que se llama English Heritage.

Y tenemos Londres plagada de estas plaquitas donde nos dicen que allí vivió tal o cual tipo famoso, ilustre, o que debiéramos conocer, como ya dijera con la plaquita de Bertrand Russell.

Ahora toca a Herman Melville, que como dice la placa, es el dueño del puño que escribió esa formidable novela que todos deberíamos haber leído (yo lo hice en mis años mozos y luego con un poco más de sesera, no mucha más, pero si un poco): Moby Dick.

El Capitán Ahab siempre me inspiró miedo y pena a la par. Y más aún cuando lo ví con el careto de Gregory Peck.

Pues la casita está en un callejoncillo secante a esa magnífica calle que va desde Embankment a Charing Cross, algo escondida... y justo al lado resulta que también vivió un tal Benjamin Franklin



...que además de salvar muchas vidas inventando el pararayos pues también fue un político procaz que ayudó a los EEUU a separarse de mamá imperio británico. Fíjate como son estos british que a un enemigo del pasado le ponen una plaquita. A, también es célebre porque su careto está impreso en los billetes de 100 dólares.

Aquí os dejo con un extracto del artículo dedicado a Franklin en Wikipedia.

Resulta curioso, sobretodo la última.

"Franklin buscaba cultivar su carácter mediante un plan de trece virtudes que desarrolló cuando tenía 20 años (en 1726) y que continuó practicando de una forma u otra por el resto de su vida. En su autobiografía, él lista sus trece virtudes como:

TEMPERANCIA: No comas hasta el hastío, nunca bebas hasta la exaltación.

SILENCIO: Solo habla lo que pueda beneficiar a otros o a ti mismo, evita las conversaciones insignificantes.

ORDEN: Que todas tus cosas tengan su sitio, que todos tus asuntos tengan su momento.

RESOLUCIÓN: Resuélvete a realizar lo que deberías hacer, realiza sin fallas lo que resolviste.

FRUGALIDAD: Solo gasta en lo que traiga un bien para otros o para ti; i.e. no desperdicies nada.

INDUSTRIA: No pierdas tiempo, ocúpate siempre en algo útil, corta todas las acciones innecesarias.

SINCERIDAD: No uses engaños que puedan lastimar, piensa inocente y justamente, y, si hablas, habla en concordancia.

JUSTICIA: No lastimes a nadie con injurias u omitiendo entregar los beneficios que son tu deber.

MODERACIÓN: Evita los extremos; abstente de injurias por resentimiento tanto como creas que las merecen.

LIMPIEZA: No toleres la falta de limpieza en el cuerpo, vestido o habitación.

TRANQUILIDAD: No te molestes por nimiedades o por accidentes comunes o inevitables.

CASTIDAD: Frecuenta raramente el placer sexual, solo hazlo por salud o descendencia, nunca por hastío, debilidad o para injuriar la paz o reputación propia o de otra persona.

HUMILDAD: Imita a Jesús y a Sócrates.

El Liverpool Station en una madrugada cualquiera.

Resulta que un día de juerguecita se nos hizo de día en London y por fin descubrimos la ruta N11 que se supone que nos lleva sin trasbordar desde Liverpool Station (muy cerca de Old Street, donde solemos salir) hasta Ealing en una sola horita -lo que nos ahorra unos tres cuartos de hora de trayecto y un trasbordo-. Lo descubirmos tras varias vueltas a la estación porque resulta que los cartelitos de los putos autobuses están dentro de la estación y no fuera, que es donde la lógica nos dictaba buscarlas.

Totá... que descubrimos dónde se coje, ahora sólo tenemos que testearlo cuando nos recojamos alguna noche antes de que el metro abra.

Y también descubrimos uno de esos sitios mágicos, indesriptibles y fantásticos que mostraré a todo aquel que venga a visitarnos.

Allí sentado, con un cigarrito y una cerveza, se puede ver pasar el tiempo.

Por supuesto no pongo fotos de ello. Ese sitio hay que vivirlo.

Pongo esta otra.



Eso es la City... lo antiguo y lo nuevo superpuesto.

Mi primer libro enterico en Inglés.

Hacía tiempo que quería subir esta entrada, pero por una cosa u otra pues no le hacía la fotico al libro.

Si señor. Entero me lo leí. Lo compré en Candem y no lo empecé hasta por febrero. Me acompañó en mis primeros viajes al Japonés donde trabajo.

(por cierto, nos lo perdáis, el otro día puse Héroes del Silencio en el Japonés. Resulta que la música lo ponen con un aparatejo que se conecta a un Ipod, y como no había clientes, pues puse mi Ipod y les dimos un recital de tres canciones: Agosto, En brazos de la fiebre y Virus... luego llegaron clientes y tuve que volver a poner la música aburrida de siempre)

Bueno, sigo con el libro. Como dice el título, el libro va sobre el año 68: revoluciones estudiantiles en todo el mundo, invasión soviética de Praga, muerte de M.L.King... etc, etc, etc... el año en que iba a cambiar el mundo pero que no cambió.

Lástima.

Está bastante bien, interesante. Lo he dejado bastante currado y pensaba regalarlo a una tienda de Intermon Oxfan de estas que hay por aquí, pero he decidido que no, mi lado fetichista me lo prohíbe y quiero conservarlo.



Regalaré el que ahora ocupa mis viajes en metro, que me está costanto un poco más.

Es de Paul Virilio y se titula Negative Horizon

Estoy empezando a cogerle el tranquillo a esto de leer en inglés.

Progresando diría yo.

Desafío en Cadena.

Resulta que una Española que vive en Dinamarca y cuyo blog es Lille Skvat le pasa un desafío a su amiga Monttse y ella ha tenido la gentileza de pasármelo a mí.

Se trata de que tienes que hablar sobre cinco temas que te gustan.

Ahí van.

Música.

Pues vamos a ver, esto es algo complicado. Joy Division, Nirvana y Ellioth Smith son los polos por los que he gravitado y casi acercándose Héroes del Silencio. No obstante tengo un gusto supongo que ecléptico, por ejemplo flipo con la 5 de Beethoven así como con el Requien de Mozart; bandas sonoras por supuesto (El último Mohicano, Willot, Indochina, La Missión, Bailando con Lobos y como no Doctor Zhivago)... recientemente -quiero decir en Londres o cuando planeaba venir- he descubierto a Woody Guthrie versionado por Wilco, Arcade Fire y el Omega de Morente y Lajartija Nick así como a Jeff Buckley y a Deus. Y no sé por qué me pide el cuerpo una regresión a mi etapa metalera... quizás dentro de poco le tenga que pedir a mi amigo Juan un poco de asesoramiento

Pero lo más significativo sin duda es que nunca escucha las letras, lo atribuyo a una vagancia derivada de mi insuficiencias auditivas por las cuales entre otras cosas me está costando tanto aprender inglés; pero cuando hay que ligar digo que para mí la voz es un instrumento y se mancilla con el contenido del mensaje y las letras, que la música hay que sentirla y no entenderla y que por eso me niego a dejarme atrapar por mensajes. La voz es música, no entendimiento.

Ya sé que me pierdo el 50%... no me lo recordéis más.

Cocina:

Mamá, te echo de menos (con eso creo que está dicho todo)

Soy cucharero y legumbrero.

Y no le hago ascos a las comidas rápidas y congeladas.


Lectura:

Ahora leo no ficción porque intento leer en Inglés y la ficción y eso que los escritores llaman estilo pues todavía se me atragantan.

No tengo un género o tipo de literatura que me guste más que otras. Pero supongo que suelo tender hacia la ciencia ficción de calidad (Solaris de Stanislaw Lem por ejemplo) y hacia la literatura americana del silgo XIX y XX (Para mi Chejov aunque ruso entra en esta categoría)

El último libro que recomendé fue "El Perseguidor" de Cortázar a un japo de mi restaurante que toca la tuba y estudia en el conservatorio.

No tengo problemas en tragarme de vez en cuando un best seller para distraerme, no obstante creo que entre los bestsellistas los hay buenos y muy malos. Ken Follet no me parece tan mal escritor.

Nunca he leído un Harry Potter y no creo que lo haga.

Poseía: algunas y seleccionadas, se me atraganta también. Pero por ahí tengo amigos que me pasan algunas cosas con las que flipo.

Y me gustaría adentrarme en el género de viajes, pero libros con algún barniz antropológico, sociológico o folclorístico porque si no creo que me aburriría.

Color

Oscuros, opacos: azul, marrón, negro, gris...

Odio el Rosa. A muerte. Y el verde me cae cada vez peor.

Aunque el toque revolucionario y contestario del rosa a veces me divierte.

Una manera de distraerme

Nunca me distraigo.

Evidentemente es una coña.

Supongo que la que ahora más me distraigo es escribiendo en este blog y montando los vídeos.

Pd: la foto es en la Tate, ahí abajo estamos David y yo. Han quitado la Araña, con lo que me gustaba a mí la araña que le había cogido cariño y to... siento como si un amigo se hubiera ido lejos... dónde llevarán la araña ahora, qué museo la albergará... Me siento sólo en la Tate. Y ahora han puesto una pantalla donde te ves relejado y de repente zigzageas, te retuerces y sales volando... vamos, una sofisticación de la sala de los espejos de cualquier feria y en la que todos alguna vez de niños nos vimos gordos, canijos o deformados.

PdII: Monttse, te odio con cariño por lanzarme el desafío, jajajaja.

Swine Flu

Bueno, la swine flu es la gripe esta del cerdo que tanto ha preocupado a nuestro amigo Jorge

Yo, que aunque en mi vida sea normalmente sonriente y bastante optimista en las pequeñas cosas, soy algo apocalíptico en mis hipotetizaciones sobre el futuro. Sé que de alguna manera el cosmos aniquilará a este especie salvaje y ruín que somos los humanos como colectivo, ya sea por una pandemia, una cuarta o quinta guerra mundial, cambios climáticos, desintegración del núcleo de la tierra, etc, etc, etc...

Pero me da a mí que esto del cerdico es más bien un juego de distracción... como cuando los magos te señalan la carta mientras con la otra mano hacen el cambio.

Ante el tipo que con arena hizo un cerdo con mascarilla yo me quito el sombrero.

Y si... esto sigue siendo Londres... que en las orillicas del Támesis te encuentras con arena de playa. Lo dicho.

Y en Pucela también hay playa!!!

Dos tipos duros un domingo por la mañana (Sergio Leone tribute)

Bueno, yo tengo algo de cara de pánfilo...

Y no sé... pero si que tiene un aire a eso no? A dos tipos en una de las calles del lejano Western.

Vale está bien, sobro yo en la foto... solo se parece y le da el aire del oeste el Mariano... con la pose, el cigarro y el humo.

Además vivimos en el Western (aunque a miles de kilómetros del verdadero)

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Por cortesía de Madrillano (en los comentarios) que con suma gentileza ha eliminado lo que sobraba en la foto.


Gracias.

ROBIN HOOD (De Ridley Scott)

Robin Hood era un tipo que robaba a los ricos y se lo daba a los pobres.

Eso de todos modos habría que haberlo visto.

Nosotros hace ya algún tiempo fuimos a un casting para la nueva versión, revisión, que se va a hacer del mito.

Es Robin Hood de Ridley Scott


Resulta pues que si nos llaman pues conoceremos a Russell Crowe, aunque la verdad, tenemos un Russell doméstico, así que tampoco hay muchas ganas de conocerlo. (ver video para comprender)

Ahí podéis ver las horicas que nos pasamos de pie esperando a que nos tallaran, nos tomaran los datos y nos hicieran preguntas tipo: saber tirar con arco? y montar a caballo? etc... aunque la que más me produjo incertidumbre y curiosidad fue cuando me preguntaron si sabía conducir vehículos pesados. La verdad, por mucha revisión que sea no me imagino a Robin Hood dentro de un tanque o tractocamión. Aunque bueno, todo es posible.

Fue una de las mejores esperas y colas en mucho, mucho tiempo.

Hay algún que otro video que ya subiremos más adelante.

Bombardeo Selectivo.

Franco ha muerto es una banda de Lanzarote que hace poco anduvo por México reventando escenarios.

Son la hostia.

Yo los vi en directo este pasado verano, un festival en el Centro de la asociación cultural Guayota.

Desde aquí les mandamos saludos, ánimos y que sigan luchando porque de aquí a no mucho les quiero ver paseando su culo por Londres y pateando los escenarios del submundo londinense.

Este video lo podéis ver en su página, aunque yo lo posteo aquí de mala manera.

Va por ustedes, cabrones!!!!

Y no pudimos investigar.

No... no pudimos investigar porque cuando fuimos otra vez por la garrafa de aceite teníamos tan poco tiempo que si investigábamos corríamos el riesgo de llegar al Lisboa cuando estuviese cerrado y no poder tampoco comprarlo en el García... y ya se sabe... más vale pájaro en mano que cien volando.

Por lo menos nos consolamos que ya tenemos aceite y el primer plato fueron unos noodles fritos con tortilla, jamon jork, cebolla y ajito. Estaba buenos de cojones y no porque fuera yo el cocinero.

Solución

Ya véis.

Y lo más divertido es que cuando llegamos estaba cerrado.

Literal.

Lerdicos en Londres... es que a veces uno tiene que hacer honor al nombre de su blog, sobretodo a la segunda parte, jajaja.

Y las fotos de nuestra presunta escapada a Cuba son de un bareto raro mezcla de pub, cantina mejicana, que sirve comida thailandesa y con camarera española que está al lado del García donde planeábamos comprar Carbonell 5 litros a 21 libras y en el que ahogamos las penas y el cansancio con el mejor isotónico del mundo: una cerveza.

Lo mejor, que la camarera española del remix pub/cantina/thay nos indicó un sitio donde encontrar mejor aceite y más barato: El Lisboa.

Investigaremos.