En Alcalá de los Panaderos

El día empieza como todos, despertándome. Luego un croissant, una colada que recojer y una maleta que hacer. En ordenador ajeno, que el mío no furula, chekeamos que mi vuelo salga y la puta nieve no me joda las vacaciones. Ando diez minutos y me compro en una charity mi libro de vacaciones: One Day de David Nicholls. 2,5 libras. Un libro que ahora todo cristo está leyendo en Londres. Me tomo un doble espresso fumando un cigarrito. Ritual para preparar el viaje. El viaje empieza. Hammersmith hasta Holborn para acabar en Liverpool Station para coger el Stanted Express. Tren que tomo y que me deja en el aeropuerto. Como un Whooper en el Burger King, espero un par de colas y ya ando esperando a que me metan en el avión. Allí hablo con una desconocida sobre libros, Dostoiesvki principalmente. Luego unos simpáticos pueblerinos son mis compañeros de asiento, casi abueletes. Telefoneo a Helena, que es una suertuda y va a poder volar desde Heathrow. Nos deseamos feliz navidad. Los casi abueletes son simpáticos hasta que me quitan el periódico, me despiertan de mi siesta, y NO PARAN DE HABLAR en todo el viaje. Aterrizo. Doy esquinazo a mi madre que me estaba esperando en primera fila porque no soporto a la gente que espera a los suyos en primera fila taponando el correcto fluir de las personas. Besos y abrazos. Llamadas y una cerveza. Conduzco, qué de menos echo conducir. En casa cenamos, tortilla made my ABUELA. La beso y achuco. Voy a mi cuarto, veo que mis libros están más o menos todos ahí. Mi oso de peluche en la cama, detalle freak, tierno y cursi de mi madre. El frigo lleno. Escribo esto y ellas están viendo fama, mi viejo que tiene la barba más blanca ya está dándole al sueño.

Mañana llega mi hermana y mi cuñao. Todos juntos again.

Ya estoy en casa.

Y el día acaba con un Earl Grey. No hay que perder las buenas costumbres.