En esta entrada hay: bicis, Nueva Zelanda, bufandas y danza popular húngara y más cosas.

La vida es una coña. Os acordais del Húngaro que quería reparar su casa? Pues ahí va el tío y que se las pira a Nueva Zelanda.

A veces me cuesta creer como las cosas se suceden en la vida. Oíd esto: de fregaplatos en un restaurante japonés en Notting HIll, London; a profe de danza popular Húngara en Nueva Zelanda. En tres días el amigo Lenard pone rumbo a kiwilandia a enseñar como bailan en su pueblo.

Esta gracioso, a que sí.

Pues tengo más.

Sabéis que he adquirido una bici? No, está claro, no lo he dicho. He adquirido una bici. Ahora lo sabéis ¿Donde está? Pues justo enfrente donde el amigo Lenard solía fregar platos, es decir, enfrente del japonés en Notting Hill London. ¿Qué hace allí? Nada, que el Spagetti (colega italiano) se volvía hoy para Italia y en esas que me ha dejado su bici, con el cuero del sillín raído, la cadena oxidada y un bombín, y claro, un candado a prueba de chorizos. Pero claro, el Spagetti no se iba a desprender de todo en su vuelta a Italia, se habrá llevado su ropa, quizás algún libro, puede que algún souvenir, quizás una foto, sus recuerdos, un par de discos y también las llaves del candado de la bici.

Así que ahí está, atada a un poste... ahora tengo que encontrar a alguien con unas tenazas para robar mi propia bici enfrente de mi trabajo, donde curraba el Lenard que se ha ido a Nueva Zelanda a bailar jotas húngaras, porque el Spagetti tiene la cabeza a las tres de la tarde.

Queréis oír más? La semana que viene trabajo cincuenta horas. Eso si que es una broma.

Más aún? Una amiga dice que voy a echar por tierra a la que podría ser la mujer de mi vida. Pura probabilística.

Al menos éste viernes y sábado libro... hace mucho tiempo que no tengo un cuasifinde. Y es la despedida del Osman. Éste no se va a enseñar jotas húngaras a ningún lado. Se vuelve a su tierra, a Valencia, y aquí se le echará de menos. Sobre todo cuando se te mete de okupa en tu casa por dos semanas y como único pago exiges su bufanda (Osman en Londres es Osman y su bufanda) y que va y deja que se la birle cualquier golfista de tres al cuarto (Nacho, por si no has pillado lo de golfista, esto va por tí, robabufandas de tres al cuarto)

Nada.

No sé, hoy tengo una de esas noches... da igual el frío, el puto cielo siempre nublado, el coñazo del inglés, la bici encadenada, la bufanda que era casi tuya, la mujer de tu vida, el golfista del tres al cuarto, las despedidas y el puto trabajo y sus putas cincuenta horas, todo da igual: Londres es la hostia.