La luz en una ciudad donde llueve.

En Londres llueve a menudo, pero más que llover, es que el cielo suele estar siempre encapotado, gris, apenas incluso puedes discernir las nubes, sino que más bien es un manto uniforme que te orienta a la melancolía.

A pesar de ello una de las cosas que me fascinan de esta ciudad es su luz, una tonalidad acaramelada que cuando el sol tiene recovecos por donde colarse, la proyecta con toda su ternura. El sol de Londres no quema, no pica, acaricia.

Y hablando de esos recovecos. Mi impericia fotográfica, unida a la parquedad de los medios, me han imposibilitado mostraros uno de los efectos con que ese manto de nubes, huecos y sol a veces nos cautivan.

Eran algo así como las cinco de la tarde. Domingo. Estaba en el White Horse, un bar de la casa de cervezas Samuel Smith. Anibal y yo hablábamos de futuros viajes, proyectos, anécdotas y de lo que la vida te da para que lo cuentes bebiendo una Alphine en el Soho.

Salí a fumar un cigarrito. El cielo encapotado, proyectando una tenue luz uniforme suficiente para distinguir con claridad la calle y sus transeúntes tal y como apreciáis en la segunda foto.  Pero más allá, en un firmamento que la misma ciudad y sus edificios te impide distinguir, unos rayos se colaban por un resquicio y apuntaban con todo su esplendor el edificio blanco, que quedaba como alumbrado, pareciendo una bastión de marmol incandescente luchando contra el paraje sombrío.

Fue un rato, el tiempo de fumarme el cigarro, suficiente para tomar estas malas fotos; que ni se acercan un milímetro a la verdadera estampa que allí se estaba produciendo.

Así que estad ciudad de lluvia, frío y notable ausencia de sol, de vez en cuando se entrometen instantáneas que le dejan a uno sin aliento.

Londres.

Y ahora me voy a tender la ropa, esa si que echa de menos al sol, que acaba de terminar la lavadora.